Odamafemme - les_aigles_de_vienne

Chapitre 34 et fin !!!

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Fri, 25 Jan 2008 16:45:00 +0100

Et voici, depuis le temps, la fin des Aigles de Vienne. Autant vous dire qu'il vient de paraitre et que vous pouvez le trouver à cet endroit http://www.lulu.com/content/1932934 . Mais franchement, le mieux, c'est quand même de m'envoyer un petit mail, et pour la modeste somme de 19 €, vous aurez droit à une superbe dédicace. Si, si !!! Par contre il faudra être un peu patient, car les livres ne devraient arriver que d'ici quinze jours au moins. Je ferai une petite note quand ça arrivera.

En attendant...

Chapitre 34 et dernier !

Le scandale avait éclaboussé l’Autriche qui mourait de honte d’avoir mis un voleur et un assassin à la tête de son État. Le témoignage enregistré de Ralf, ainsi que ceux de Petra et Lisa Morgenstern furent définitifs. Le jour même de la tentative d’attentat de l’Heldenplatz, tous les biens de Georg Höderer furent mis sous séquestre et sa demeure sous scellés. Elle était gardée nuit et jour afin que personne n’eût l’idée d’y pénétrer, et surtout d’en sortir des documents compromettants. Il y eut bien encore des tentatives d’intimidation de la part des inconditionnels et des relations de Höderer, mais la justice tint bon.

Enfin, au bout d’une semaine de gesticulations, Rudi eut l’autorisation d’organiser une fouille en règle de la demeure du chef du gouvernement. On y retrouva une multitude d’objets nazis, des souvenirs ayant appartenu à des chefs nationaux-socialistes. Parmi eux, et placés dans un coffre, on trouva une montre ronde, pendant au bout d’un vulgaire ruban noir avec, à l’intérieur, les initiales A.H en lettres gothiques. La description faite par Matthias Werkel, dans son carnet, de la montre d’Hitler, volée sur le corps même du Führer, était la preuve de sa participation au meurtre de l’oncle de Petra Morgenstern.

Petra raconta sa haine envers le vieil homme, coupable de milliers d’assassinats et à qui elle voulait nuire. Alors qu’elle était la maîtresse de Höderer, elle lui raconta ce qu’elle avait lu dans le carnet, ainsi que le passage évoquant la montre d’Hitler. Georg Höderer cachait bien son jeu, et sous prétexte de voler une grosse somme qu’elle savait enfermer dans un tiroir de bureau, les amants terribles décidèrent de commettre un cambriolage en règle. Étant au courant qu’il devait se rendre à une soirée du parti socialiste, ils se rendirent chez l’oncle, ignorant que celui-ci avait décliné l’invitation au dernier moment. C’était le jour de sortie du serviteur et, croyant que la maison était vide, le couple ne se gêna pas pour faire du bruit. Tandis que Petra mettait la main sur le contenu du tiroir du bureau, Höderer cherchait fébrilement la montre d’Hitler, objet tant convoité et sur lequel il faisait une obsession depuis que Petra lui en avait parlé. Il finit pas la trouver dans une boite à souvenirs en fer-blanc, au milieu de vieilles photos de la guerre et de divers papiers. Elle n’était même pas dissimulée. Elle était posée là, au milieu d’autres objets, anonyme et légèrement poussiéreuse. Visiblement, Matthias Werkel n’en faisait pas grand cas. Et pourtant, c’était bien elle !

Alors qu’ils allaient s’enfuir, ils furent cueillis, pistolet à la main, par le maître des lieux, étonné de voir sa nièce en train de le cambrioler. Profitant de l’hébétement du vieil homme, Höderer lui sauta dessus et une lutte s’ensuivit, dans laquelle Matthias Werkel perdit son arme. Petra raconta la scène comme si elle la vivait à nouveau. Höderer abattit froidement l’oncle avec son propre pistolet, sans l’ombre d’une hésitation, et presque à bout portant. Ce n’était pas un accident dû à la bagarre.

Petra était terrorisée et comprit que l’homme qu’elle aimait n’était pas celui qu’elle croyait être. Ils s’enfuirent tous les deux sur la moto de Griete. Dès les premières heures du matin, elle s’était réfugiée chez Conrad, trop heureux de la cacher et croyant à nouveau qu’il avait encore sa chance auprès de la femme de sa vie. Pendant des semaines, elle resta dissimulée dans la même chambre qui avait abrité Luis. Le temps que Conrad se procurât des papiers, payés avec une partie de l’argent volé dans la villa. Puis, ce fut la fuite. Elle savait que tôt ou tard, sa vie serait menacée. Elle était un témoin gênant, et avait décidé de disparaître de la circulation, emportant avec elle ce pécule entaché de sang. Ce fut le soir même qu’elle rencontra Luis, de retour vers la France.

Georg Höderer décida de mettre son crime sur le dos des Spartakus. Il avait toutes les preuves nécessaires pour les faire arrêter et incarcérer. Lors d’une dernière rencontre avec Ralf, il donna même le pistolet du meurtre, perdu au milieu d’autres armes, pour la cause de la révolution. Si un jour, par hasard, on trouvait ce pistolet en possession de Ralf ou d’un des membres du groupe, celui-ci serait accusé de la mort de Matthias Werkel. Et personne ne croirait aux accusations mensongères qu’on pourrait lancer contre Höderer si on l’accusait malgré tout d’avoir fourni des armes. Comment croire qu’un membre de l’extrême droite puisse fricoter avec des anarchistes de gauche ? Impensable, impossible !

Puis, rapidement, vint la notoriété, le pouvoir. Höderer ne pouvait pas laisser derrière lui un témoin de sa vie passée. Il avait toujours Ralf sous sa coupe, qu’il manipulait à souhait, entre menaces et enveloppes bien garnies. La progression de son cancer nécessitait toujours davantage d’argent, et la proposition de Höderer, même si elle lui était difficile, restait sa seule porte de sortie. Afin de se soigner et de guérir, ce dont il doutait de plus en plus, mais surtout pour laisser un capital à Lisa, qu’il savait d’un équilibre fragile.

Sa mission était de retrouver Petra, coûte que coûte, et quel que fût l’endroit où elle se cachait sur la planète. Hans Röckl avait été d’une aide précieuse quand par hasard, sur Internet, il découvrit cet article, et par-dessus tout cette photo d’une certaine Griete, vivant en France et spécialiste des jeux vidéo. Ralf savait parfaitement que Georg ferait disparaître son ancienne complice par ses sbires néo-nazis. Il se doutait qu’ils étaient impliqués tous les deux dans le meurtre de l’oncle, mais n’avait aucune preuve. À peine avait-il pu deviner ce qu’il s’était passé : cambriolage, propriétaire en train de surprendre ses voleurs, lutte, meurtre. Un classique...

Rudi, qui avait lu le carnet de souvenirs de Hans Werkel, tournait et retournait le pistolet Walther PPK entre ses doigts. Höderer ignorait sans doute que cette arme était celle que Werkel avait ramassée par terre, dans le salon où Hitler s’était donné la mort. Une pièce historique dont, apparemment, Rudi était le seul à en avoir deviné la provenance. Malgré ses opinions antinazies, cela le fit frissonner d’avoir un tel objet entre les mains. Il pensa à ce skinhead, fanatique haineux, et adorateur du Reich, que Ralf avait descendu.

« Quelle ironie ! Lui qui adulait Hitler, se faire descendre par le propre flingue de son idole ! »

Il remit le Walther PPK dans son sachet plastique, et posa un scellé avec une étiquette d’archivage. Cette arme, ainsi que la montre d’Hitler, irait rejoindre la masse anonyme des objets qui s’accumulaient au fil des ans, et des sombres histoires de morts violentes, sur les étagères de la police autrichienne. Et puis, un jour arriverait où, une fois l’affaire jugée et oubliée, elle serait détruite avec d’autres encombrants congénères, pour permettre aux nouveaux arrivants de prendre leurs places sur les mêmes froides et poussiéreuses étagères. « Et cela sera bien ainsi ! »

Luis venait voir Petra à la prison chaque jour. Il se remettait peu à peu de sa fracture à la mâchoire. Il souffrait encore, mais les analgésiques qu’il prenait n’avaient aucun effet sur la réelle souffrance qu’il ressentait au fond de lui. Grâce à Rudi, il avait obtenu que Petra ait un régime carcéral plus souple. Ils pouvaient se voir et se tenir les mains sous le regard suspicieux de la gardienne qui les surveillait dans le parloir particulier, généralement réservé aux avocats. Peu à peu, Luis s’était habitué au crâne entièrement rasé de Petra. C’était une sorte d’expiation qu’elle avait souhaitée, et qu’elle entretenait à coups de rasoir maladroits, comme le renseignaient les fines coupures rectilignes qui lui zébraient la peau.

Il parvenait aussi à l’appeler Petra, comme elle lui avait demandé de le faire. Mais quelquefois, un « Griete » passionné lui échappait des lèvres. Dans ces moments, elle lui souriait, désarçonnée pour toujours par ce grand gosse qui avait risqué sa vie pour elle. Et l’avait sauvée par la même occasion.

Toute sa haine et sa révolte avaient entièrement disparu de son cœur et de son esprit. Elle était prête à assumer tous ses actes passés. Davantage que Luis, éperdument malheureux dans l’attente du jugement, et de la probable condamnation qui attendait sa femme. Il pouvait dire sa femme, puisque désormais, chacun arborait une alliance toute neuve à l’annulaire droit comme le veut la tradition autrichienne. Bien sûr, le cadre de la cérémonie du mariage n’avait pas été des plus gais. Pas d’orchestre, pas de flonflon. Mais que pouvait-on attendre d’un mariage en prison ? C’est Luis qui l’avait souhaité, voire imposé, sourd aux arguments de Petra qui s’acharnait à lui répéter qu’elle resterait enfermée pendant de trop longues années, et qu’il ne fallait pas qu’il l’attendit.

Cela ne l’avait pas découragé. Il l’attendrait, le temps qu’il faudrait. Mais il lui avait fait promettre de bien se comporter pour bénéficier de toutes les remises de peine possibles, afin d’écourter son séjour forcé qui la tenait loin de lui.

Bart avait été son témoin, et Rudi celui de Petra. Lisa n’était plus en état de faire quoi que ce soit. Elle avait sombré dans une sorte de folie dépressive, et restait coincée dans sa bulle, évoquant sans cesse Ralf, son retour, tenant des discours d’une totale impudeur quand elle avait des crises aiguës de nymphomanie. Luis pensa qu’elle était déjà atteinte par le mal à l’époque de leur rencontre, mais que la mort de Ralf l’avait fait basculer dans un monde de détresse et de fantasmagorie délirante.

Six mois passèrent. Le jugement de Petra eut lieu peu de temps après celui où Georg Höderer fut condamné à perpétuité pour meurtre, incitation à la haine raciale, association de malfaiteurs, forfaiture et autres méfaits qui, aux États-Unis, lui auraient valu la peine de mort, en plus des quatre mille années d’emprisonnement.

Le jury, à l’immense surprise de Luis et de Petra, décréta qu’il y avait prescription concernant les faits passés, braquages et complicité de meurtre compris. Il considéra, dans une généreuse hypocrisie, que Petra Morgenstern, par son action sur l’Heldenplatz, avait contribué à débarrasser le pays d’un aventurier dangereux et opportuniste. Pour ces faits, elle fut relaxée et libérée sur le champ à l’issu du procès. Son comportement, durant son séjour en prison, avait été exemplaire, et c’était suffisant pour penser que la société ne craignait plus rien de sa part.

Les journaux firent écho de la nouvelle et publièrent un sondage indiquant que la population autrichienne était, malgré tout, satisfaite de savoir qu’elle retournerait en France avec son mari.

L’été pointait le bout de son nez sur cette terre aux confins de la Bretagne et de la Normandie. Luis avait repris son métier de vétérinaire. Il téléphona à Mangin pour lui annoncer son retour et savoir si tout s’était bien passé avec Françoise, si elle avait été une bonne collaboratrice, ce dont il ne doutait pas.

― Françoise est une aide très précieuse dans mon travail, Luis. Et… je ne sais comment vous dire ça… mais elle m’est très précieuse dans ma vie également. En fait, nous vivons ensemble depuis quelques mois. Ce fut un véritable coup de foudre, et j’ai eu beau me défendre de cette relation à cause de notre différence d’âge, je dois dire que j’ai craqué. Mais, se défendit-il, elle a tout fait pour ça…

Luis riait de bon cœur.

― C’est formidable ce que vous me dites là. Sincèrement, je suis très heureux pour vous deux, que vous vous soyez trouvés. Est-ce que Françoise change toujours autant de coiffures ?

― Mon Dieu ! Elle me coûte une fortune, répondit-il en riant également. Mais, j’ai l’impression de découvrir une nouvelle femme à chaque fois, et finalement, ce n’est pas si désagréable.

L’aventure de Petra Morgenstern et de Luis était parvenue jusqu’au village, et ce fut avec plaisir que chacun avait accueilli de nouveau le couple. Mais Petra et Luis savaient qu’ils ne demeureraient pas toute leur vie dans cette maison. Ils y étaient revenus, faute de savoir où aller, et surtout pour pouvoir rebondir plus tard vers un autre ailleurs, dans d’autres conditions.

La bergerie avait été rasée, et une belle pelouse avait pris la place. Luis avait tenu à planter un parterre de fleurs à l’endroit où le corps de la malheureuse pensionnaire de l’asile avait brûlé. Il avait fait ceci également en souvenir de Matthias Werkel, le vrai, l’unique, celui qui avait été enterré anonymement dans le jardin de son frère.

Lors de ses visites en prison, Luis avait raconté à Petra comment il avait mené ses recherches en Autriche pour retrouver la Griete qu’il avait perdue. Il retrouva chaque détail, aussi bien pour elle que pour lui-même, recoupant désormais ses actes et ce qu’il avait appris de Rudi, une fois l’enquête officielle terminée. Il en vint au moment où il lui parla de sa rencontre avec sa grand-mère, la délicieuse madame Werkel.

Ce fut un choc énorme pour Petra de savoir qu’elle était toujours vivante et qu’elle attendait des nouvelles de ses petites filles. Petra lui écrivit une lettre qu’elle remit à Luis. Dans sa honte et son désespoir, elle ne se sentait pas prête encore à aller plus loin et communiquer régulièrement avec sa grand-mère. Le jugement déciderait de tout.

Malheureusement, madame Werkel décéda quelques jours avant que Petra fût libérée. Un immense chagrin l’envahit, avec le regret de ne pas avoir revu sa presque mère, celle qui l’avait élevée, et qu’elle avait trahi et abandonné. Luis la réconforta en lui disant qu’il allait la voir souvent durant son séjour en prison, et qu’ils parlaient d’elle, et de Lisa. Elle pardonnait tout et regrettait de ne pas avoir la force suffisante pour tenir jusqu’à ce que sa petite fille soit libre. Car elle était convaincue qu’elle serait libérée.

Petra s’était agenouillée sur sa tombe le lendemain de sa sortie. Elle avait pleuré longtemps, prié beaucoup, elle, la non-croyante, les yeux inondés de larmes, tournés vers le ciel.

Après une dernière visite à Lisa, qui ne les reconnut pas, ils retournèrent en France.

Bart était venu les voir à Noël, et était tombé amoureux de la région. Il ne s’interdisait pas d’acheter quelque chose dans le coin, un jour. Vienne et ses mirages lui étaient devenus insupportables. Il ressentait la nécessité de changer d’air, de vie. Il apporta également des nouvelles inattendues de Mat-mat. Celui-ci était retourné en Autriche pour s’y installer. Il avait définitivement quitté la police pour vivre avec la femme de sa vie. Une policière rencontrée lors de l’interrogatoire de Lisa, et qu’ils avaient mené ensemble dans les locaux du bureau central. Elle parlait parfaitement le français et lui apprenait les rudiments d’allemand qui lui permettraient de bien s’intégrer. Rudi était devenu un ami du couple et avait recommandé Mat-mat à une de ses relations qui travaillait dans l’import-export. Il considérait que sa dernière mission était un échec cuisant. Malgré des intuitions fulgurantes, comme le fait qu’il avait deviné que Luis était retourné en Autriche, il se rendait compte que la suite lui avait entièrement échappé, qu’il n’était plus digne de mener quelque enquête que ce soit. Il avait démissionné. De vouloir faire condamner un innocent et d’avoir été aveuglé par ses certitudes malgré les évidences de non-culpabilité l’avait convaincu de sa partialité. Il avait franchi cette limite que les policiers enjambent à force de côtoyer les malheurs du monde, ne sachant plus dissocier le vrai du faux.

Conrad s’en était sorti. Sa robuste constitution lui avait permis de se remettre du coup de couteau du skinhead. Par contre, la justice avait décidé qu’il passerait sa convalescence en prison. Son jugement eut lieu quelques jours après celui de Griete. Il bénéficia de la même prescription que Griete pour les braquages auxquels il avait participé, et qu’il ne nia pas. Restait le meurtre de Hans Röckl, pour lequel Conrad fut condamné à quatre ans de détention. Les juges prirent en compte les circonstances qui entouraient l’affaire Höderer, et furent cléments, retenant en outre le caractère accidentel de la mort du tatoueur, puisqu’il n’y avait aucune préméditation dans l’acte de Conrad.

Griete et Luis lui rendirent visite en prison avant de partir. Conrad avait accepté sa peine et la visite de sa Petra le réconforta. Une tendresse infinie faisait briller ses yeux. Luis ne pensait pas pouvoir trouver une telle lueur dans le regard du biker, à l’allure si rude. Une brute avec un cœur d’artichaut…

Assis au soleil, à même les pavés de la cour et le dos au mur, Luis laissait venir à lui toutes les images des événements récents, intervenus depuis qu’ils étaient de retour en France. Les chiens étaient restés chez la mère Robert, et étaient heureux. Ils lui manquaient quelquefois, mais il savait que de la compagnie allait bientôt remplir la maison à nouveau.

Petra sortit de la cuisine pour le rejoindre. Les deux mains collées sur les reins, elle avançait lentement en chaloupant, son ventre prenant chaque jour des formes de plus en plus arrondies. Ses seins avaient pris des dimensions que Luis n’aurait jamais cru voir un jour chez elle. Avec précaution, Petra s’assit près de lui, sur le banc de pierre accolé au mur de la maison.

Luis approcha et posa sa tête sur le ventre rebondi. Juste à ce moment, il ressentit un violent coup de pied dans la joue.

― Tiens, il va tenir de sa mère celui-là. Toujours à me frapper quand je veux lui dire bonjour.

― Oui, mais l’autre m’a l’air aussi fou et gamin que son père. Il n’arrête pas de faire des tours dans mon ventre. Est-ce normal que des jumeaux soient si différents de caractère ?

― Je ne sais pas. C’est dans ta famille que l’on en fait, pas dans la mienne.

― Oui, c’est vrai. On peut se ressembler, mais ne pas avoir le même caractère.

― Si ce sont de vrais jumeaux, ils vont se ressembler comme deux gouttes d’eau. Tu verras que nous allons les confondre. Sans compter cette manie, dans ta famille, de changer sans arrêt d’identité. Je vais finir par m’y perdre à force, et ne plus réussir à savoir qui est qui…

FIN

Les Aigles de Vienne Chap 33 - 1ère partie

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Thu, 10 Jan 2008 09:45:00 +0100

Je remets le texte car les paragraphes se sont bousculés. :s

Toutes sirènes hurlantes, la voiture de police qui emmenait Rudi et Luis, n’avait mis que vingt minutes pour parvenir dans le centre de Vienne, là où habituellement on mettait une heure. Rudi téléphonait à longueur de temps, tandis que Luis, les doigts plantés dans l’accoudoir, se rongeait intérieurement en pensant aux conséquences des actes de Griete.

De plus en plus hors du coup, Mat-mat s’était proposé pour accompagner Lisa au bureau central et commencer à l’interroger, avec l’autorisation de Rudi. Comprenant le malaise que ressentait le policier français, celui-ci avait accepté.

Une foule énorme et compacte se dirigeait vers l’Heldenplatz. Cette place, probablement la plus importante de Vienne, était située près de la Hofburg, jadis Palais des Empereurs d’Autriche. On pouvait y accéder par deux endroits principaux : par la vieille ville et ses rues tortueuses et étroites, la plupart piétonnières, et où se côtoyaient magasins de luxe ou de souvenirs, et restaurants plus ou moins touristiques, tous à la gloire de Sissi et de l’Empire défunt. La Michaelerplatz menait à la cour principale du Palais en passant par un couloir majestueux en voûte et en arcade, courant sous les bâtiments impériaux. Une fois traversée cette cour, une autre arcade, à l’opposée de la première, s’ouvrait directement sur l’Heldenplatz.

L’autre entrée, plus accessible, était le Ring, ce boulevard extérieur qui entourait le premier arrondissement de Vienne, le cœur historique de la ville. Ce boulevard avait été édifié à la place des anciens remparts, détruits sous Franz Joseph, et qui n’étaient plus d’aucune utilité militaire ou défensive. Cette dénomination de Ring venait de sa forme circulaire, comme un anneau. La Burger Tor, sorte d’Arc de Triomphe monumental, en permettait l’accès.

C’est par cet endroit qu’Hitler, au moment de l’Anschluss entre l’Allemagne et l’Autriche en 1938, avait fait son entrée triomphale dans la capitale. Une foule idolâtre en délire l’avait ovationné tandis qu’il prononçait son discours du haut du balcon de la Bibliothèque Nationale bordant l’Heldenplatz.

C’est exactement ce même parcours, et cette même représentation théâtrale, qu’avait choisi le chef du gouvernement autrichien, Georg Haiderer.

Celui-ci ne cachait même plus ses opinions, ni son admiration pour le troisième Reich. Il avait définitivement choisi de répéter cette part d’histoire peu glorieuse, et cela ne semblait gêner personne. Le si peu de voix qui s’étaient élevées pour dénoncer cette similitude, et la symbolique qui en découlait, avait rapidement été mis au pas. Soit en les privant d’accès aux médias, soit en leur faisant comprendre que leur intérêt était d’adhérer, plutôt que de critiquer.

La voiture de police se gara tout près du Volkspark qui bordait la place à l’opposé de la Bibliothèque. La cérémonie devait débuter à quatorze heures. Rudi regarda sa montre : trente minutes avant l’arrivée de Haiderer en voiture décapotable et son passage sous la Burger Tor.

― Griete est là, quelque part dans la foule. Il faut rechercher une moto, affirma Luis.

― Une moto ? Quelle moto ? Quelle marque, quelle couleur ? On ne sait rien sur son engin. Et des motos, il y en a des tas dans ce secteur. C’est le moyen le plus pratique pour circuler dans l’arrondissement. Vous connaissez votre femme mieux que moi. Imaginez quelle serait sa stratégie, ce qu’elle ferait pour parvenir à approcher ce crétin d’Haiderer.

― La connaître mieux que vous ? Désolé, la femme que je connais est une informaticienne. Pas une terroriste qui démonte et remonte une kalachnikov en quinze secondes, montre en main, un bandeau sur les yeux tout en récitant « Le Capital » de Karl Marx. Je n’ai aucune idée de ce qu’elle va faire !

Luis regardait avec un certain dégoût la foule joyeuse et souriante qui s’agglutinait, piétinant lentement en direction de la place où Georg Haiderer ferait son discours. Des images de Griete avec sa moto lui parvenaient comme des flashes. Il relisait de mémoire tous les articles qu’il avait trouvés au « Kronen Zeitung ». Les faits relatant les braquages, et l’évaporation de la moto dans le labyrinthe des ruelles moyenâgeuses du Vieux Vienne. La façon dont celle-ci se faufilait à toute allure au milieu de la foule, pour disparaître au nez et à la barbe de la police impuissante.

― Elle va utiliser la moto jusqu’au bout, finit par souffler Luis comme dans un songe. Elle ne la lâchera pas, quoi qu’elle fasse. Il faut surveiller tous les accès possibles en moto.

― Elle ne peut passer nulle part. Même par le parc. Il y a des barrières continues qui barrent les accès. Ici, sur le Ring, trop de monde. Impossible de passer. Même pour une moto. La foule est trop compacte, trop dense.

― Et par le centre ville ? Par Graben ou Dorotheergasse ?

Rudi réfléchissait, se voyant lui-même en train de se balader en scooter sans trop de difficultés au travers des petites rues.

― C’est bien gardé par ce côté. En plus, on a interdit aux gens de passer par ces endroits afin d’éviter les mouvements de foule à cause de l’étroitesse des rues. On a préféré les réserver pour les secours, en cas d’incident.

― Griete connaît la vieille ville comme sa poche. Je suis certain qu’elle va passer par là ! Combien de temps nous reste-t-il ?

― Un quart d’heure…

Ils se ruèrent au travers de la populace en marche, Rudi faisant jouer sa carte de police pour aller plus vite et se frayer un chemin. Enfin, ils arrivèrent à proximité d’un endroit protégé par la police et interdit à la foule, tout près de l’arcade la plus proche de l’Heldenplatz, et qui menait à la cour du Palais de la Hofburg. Une voiture de police bouchait l’accès routier. Une simple barrière métallique complétait le rempart contre l’invasion populeuse. Faible rempart, puisque celle-ci était largement ouverte. Des petits malins réussissaient à passer par la cour impériale, marchaient sur les trottoirs en longeant les rondins noircis par le temps où on attachait autrefois les valeureux chevaux Lipizan de la Garde de l’Empereur. Ils accédaient ainsi facilement à l’Heldenplatz en franchissant l’espace entre la barrière ouverte et le mur de la Hofburg, sous les sourires bonasses des plantons de service.

Soudain, une immense clameur s’éleva de l’autre côté de la place. Sans aucune gêne, Rudi grimpa sur le capot de la voiture de police des agents, puis sur le toit, faisant dangereusement onduler le métal sous son poids.

― Il arrive, cria-t-il à Luis. Il est en avance.

Il sauta d’un bond, laissant sur le toit un creux que les agents auraient du mal à faire admettre à leur hiérarchie.

― Remontons l’arcade jusqu’au Palais, jusqu’à la Michaelerplatz. Elle ne peut venir que par là, lança Luis à Rudi.

Les acclamations de la foule étaient telles que les deux hommes avaient des difficultés à se comprendre l’un et l’autre quand ils parlaient. Ils franchirent la première arcade. Quelques piétons encore, puis dans la cour, deux flics en train de fumer une cigarette tout en discutant et en rigolant. Pas du tout concernés par les événements qui se passaient au-delà du Palais.

― Quelle bande d’abrutis. A quoi ça sert qu’on donne des consignes de sécurité, fit Rudi, en colère.

Il se dirigea vers les deux uniformes et présenta sa carte. Aussitôt les cigarettes se retrouvèrent à terre et la main droite à hauteur de visière. Rudi engueulait les deux sbires et leur faisait la leçon. Luis, distrait, regardait la scène, un sourire aux lèvres, malgré la gravité de la situation.

Il revint à la réalité quand le vrombissement d’un deux cylindres monta jusqu’à lui, venant de l’autre côté de la cour. Il eut à peine le temps de se retourner que la moto noire passa à côté de lui dans un hurlement rageur. Il sentit le vent de l’engin lancé à toute vitesse quand il le frôla.

― Griete ! Non ! hurla-t-il.

En un seul saut, la moto escalada l’étroit trottoir passant sous l’arcade. Les quelques personnes qui s’aventuraient encore par ce chemin, n’eurent que le temps nécessaire pour se plaquer au mur ou sauter, par instinct de survie, au-dessus des rondins de bois, et se retrouver en vrac sur le pavé de la ruelle.

Luis avait une bonne longueur d’avance sur Rudi. Ils couraient tous les deux comme des dératés après la forme noire et casquée qui passa sans encombre la barrière que les deux agents avaient laissée ouverte. Le pilote était un véritable acrobate.

Entre-temps, Georg Haiderer était arrivé au pied du grand escalier de la Bibliothèque nationale et saluait la foule d’un geste un peu trop rigide du bras, un peu comme son prédécesseur quelques soixante dix ans plus tôt. Il n’avait pas osé l’uniforme, mais le salut à la foule avait comme un relent de déjà vu qui n’inspirait rien de bon pour l’avenir.

Hors d’haleine, Luis chercha par où était passée Griete. Les deux policiers hurlaient dans leurs téléphones mais restaient statiques, ne sachant quoi faire tant qu’ils n’avaient pas reçu d’ordre. Rudi donna une tape dans le dos de Luis et l’entraîna à sa suite en direction de la Bibliothèque. Des rampes d’accès flanquaient chaque côté du bâtiment et aboutissaient en haut de l’escalier extérieur, sur un palier qu’on ne devinait qu’une fois arrivée au sommet.

Le bruit du moteur de la moto était couvert par les cris de la foule, et personne ne semblait se soucier de ce cavalier thanatophore, tout de noir vêtu. Luis l’aperçut dans une courbe de la rampe d’accès la plus proche. Griete parvenait en haut de l’escalier au même moment que Haiderer, marchant à reculons, toujours saluant la population en liesse, et hurlante de bonheur.

Les deux hommes couraient toujours côte à côte, tentant de battre le record du monde du deux cent mètres. Luis constata avec effroi que Rudi avait son pistolet à la main. Un monstre noir à la gueule démoniaque, dont il devinait les capacités destructrices.

Un coup de feu claqua, suivi aussitôt d’un deuxième. Comme une vague énorme refluant vers la mer, la foule rassemblée sur la place eut le même mouvement de retrait. Elle se baissa dans un bel ensemble coordonné, et un mouvement de panique commença à se dessiner. Les services de sécurité, soudain débordés, ne savaient plus où donner de la tête, partagés entre la nécessité d’intervenir pour voir ce qu’il se passait, et le fait de canaliser la masse qui se bousculait pour fuir le danger.

Rudi, totalement exténué, arriva en haut le premier, tout près de l’entrée de la Bibliothèque. Il s’était arrêté net et d’un geste mal assuré par l’effort qu’il venait d’accomplir, pointait son Glock vers un endroit que Luis, le souffle coupé par la course et l’émotion, vit enfin.

Un groupe étrange de trois personnes, se faisait face, comme figé dans l’ultime moment qui les séparait de l’irréparable. Un homme avait les mains levées, ne sachant pas quoi faire d’autre que d’éviter le moindre mouvement. Un second était tombé sur les fesses et avaient les mains en avant comme pour se protéger des projectiles qui allaient sortir du pistolet qui le visait, et que tenait une ombre entièrement sombre, à l’allure gracile et séduisante comme la mort. A cheval sur la moto et toute de cuir noir vêtue, Griete tenait en joue un Georg Haiderer ridicule, qui implorait qu’on le laissât vivre. Le moteur de la moto tournait toujours, avec un tap-tap régulier et rassurant de monture bien dressée, prête à obéir à la moindre sollicitation.

Le tableau avait quelque chose d’apocalyptique, avec cet ange noir, venant se venger au travers du temps et de l’espace, du mal qu’il avait enduré.

― Baissez votre arme ou je tire, cria Rudi, les deux mains crispées sur son pistolet, à dix mètres derrière le dos de Griete. Celle-ci ne se retourna même pas. Un vague mouvement du casque indiqua qu’elle le regardait dans le rétroviseur. Puis, elle revint vers Haiderer, armant le chien du pistolet d’un mouvement ostensible du pouce. Il y eut comme un petit clic anodin, qui fit se mettre en boule le chef du gouvernement autrichien, comme un hérisson peureux.

― Griete, ma Griete, ne fais pas ça…

Luis avançait vers elle et avait dépassé Rudi qui tenta de le retenir par la manche. D’un mouvement d’épaule, celui-ci se débarrassa de sa veste et la laissa dans la main de Rudi, totalement décontenancé.

Le mouvement du casque avait été plus vif, et regardait dans le rétroviseur avec attention. Luis ne voyait que la visière fumée dont aucun trait de visage ne filtrait. Il fixa à son tour le rétroviseur de la moto et s’efforça d’avancer afin qu’elle continue à le voir sous le même angle.

« Si je la vois, elle me voit également… »

― Reste en dehors de ça, Luis. Je ne suis pas Griete, et je ne suis pas la femme que tu as connue. Celle que tu as connue n’a jamais existé. Elle est imaginaire et mort née. Va-t-en, Luis. Tu ne peux rien.

― Alors, il faudra que tu me tues, aussi. Parce que vivre sans toi m’est impossible. Tu sais ce que je vais faire ? Je vais approcher de toi, doucement, et je vais prendre ton pistolet. Pour m’en empêcher, il faudra que tu me tires dessus. Je ne crois pas que tu es la tueuse que tu prétends être. C’est Petra qui est morte, pas Griete. Griete est une renaissance au contraire.

― Luis, revenez, vous allez vous faire tuer.

Rudi était dans tous ses états, car Luis était dans sa ligne de mire et l’empêchait de tirer sur Griete. Il savait qu’il serait obligé de tirer pour la tuer sur le coup. La blesser ne ferait que déclancher une fusillade dans laquelle la première victime serait Haiderer.

― Je ne sais pas si je vais me faire tuer. Quelle importance… répondit-il.

― Luis, pour la dernière fois, tête de mule, barres-toi !

― Ah ! Enfin, je te retrouve, ironisa Luis.

Il parvint à hauteur de la femme, et avec une extrême lenteur, avança sa main vers la main gantée qui tenait le pistolet.

Rudi n’en revenait pas. Il commença à y croire, et abaissa son arme, de peur de blesser Luis qui semblait arriver à ses fins.

Un violent coup de crosse lui déchira une partie de la mâchoire, et Luis se retrouva dans la même position qu’Haiderer, par terre en train d’essayer de reprendre ses esprits, un goût de sang envahissant sa bouche.

Rudi se remit en position et s’apprêta à tirer. Mais Griete avait bougé sur sa moto, et se tenait désormais de profil. Dans cette position, Rudi ne pouvait atteindre aucune partie vitale et tuer la femme. Il ne pouvait risquer de tirer le premier avec, comme résultat final, une belle hécatombe sont il serait tenu pour responsable.

Il jurait entre ses dents et maudissait ce français qui jouait les héros romantiques. Il fallait qu’il attende que les réjouissances commencent avant de faire quoi que ce soit.

« Ne pas être responsable de la tuerie ! »

― Ne tirez pas, Rudi !

Luis, étourdi par le coup que lui avait porté sa compagne, tentait encore de calmer le jeu.

― Griete, souviens-toi des enseignements de Rosa Luxemburg. Tu es en contradiction avec ses principes. Elle n’a jamais dit de tuer qui que ce soit.

― Qu’est-ce que tu connais aux principes de Rosa Luxemburg. Au nom de quoi tu te permets de la citer, hurla Griete en relevant la visière de son casque, et faisant enfin voir son visage pour la première fois.

Elle était en larmes et avait son air buté des jours de grandes colères. Son bras n’avait pas bougé d’un millimètre. Elle visait toujours Haiderer, qui se répandait en larmoiements baveux sur le marbre crème de l’escalier somptueux de la Bibliothèque nationale.

― « La révolution prolétarienne n'a nul besoin de la terreur pour réaliser ses objectifs. Elle hait et abhorre l'assassinat. Elle n'a pas besoin de recourir à ces moyens de lutte parce qu'elle ne combat pas des individus, mais des institutions, parce qu'elle n'entre pas dans l'arène avec des illusions naïves qui, déçues, entraîneraient une vengeance sanglante. »

Un sanglot parcourut le visage dévasté et grimaçant de Griete. Luis se releva péniblement. Elle l’avait bien sonné. Les deux mains en appui sur les genoux, il luttait contre le vertige. Malgré la douleur qui lui vrillait le bas du visage, Luis parvint encore à articuler :

― C’est fini, Griete. C’est fini.

Elle avait relevé le canon de son arme pour le ramener vers sa gorge, juste sous le casque. Luis comprit trop tard ce qu’elle allait faire. Avec la force du désespoir, il plongea sur la moto, déséquilibrant Griete par la même occasion.

Le coup de feu claqua, sec et définitif.

Luis se retrouva étendu sur le corps de sa femme. Il avait senti la brulure du tir, l’odeur de la poudre tandis qu’ils chutaient.

Elle ne bougeait plus. Luis ne le croyait pas.

« Si près du but, pour tout rater… ».

Pour la seconde fois en quelques semaines, il revivait l’horreur de la mort de Griete. Son pistolet avait glissé sur le sol, deux mètres plus loin. Rudi s’était aussitôt précipité, accompagné des services de sécurité qui étaient restés en arrière.

― Griete, ma Griete, pourquoi ?

Luis la serrait compulsivement dans ses bras en se lamentant, tentant de ranimer une flamme de vie dans le corps de l’être aimé.

― Tu me fais mal, idiot. Et enlèves-moi cette putain de moto qui me broie les jambes…

Les Aigles de Vienne Chap 32

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Wed, 31 Oct 2007 10:20:00 +0100

Parce que la vie continue, la suite des Aigles de Vienne...

Chapitre 32

Luis, dans une brusque colère, se tourna vers Rudi et Mat-mat

― Et Griete ? Comment allons-nous la retrouver maintenant. Ralf était notre seule piste. Le seul lien qui nous aurait permis de retrouver ma femme.

― Nous le savons, hurla Rudi. Ça a merdé. Jamais nous n’aurions pensé qu’il se suiciderait.

― Putain ! Tous les flics du monde se valent. Aussi cons et aussi nuls les uns que les autres !

Il avait regardé Mat-mat en criant sa rage.

― ... Comment vous comptez faire maintenant pour la retrouver ?

Personne ne lui répondit. Les deux mains crispées sur la portière aux vitres baissées, il regardait le corps de Ralf :

« Mort de chez mort. Salaud, tu m’auras eu jusqu’au bout ! »

Sur le siège passager reposaient sa veste, une bouteille d’eau, une boite de médicaments, un téléphone portable. Tout avait été maculé de centaines de gouttes de sang que le temps n’avait pas encore brunies. Un chagrin sourd monta dans la gorge de Luis qui sentit piquer ses yeux et se brouiller sa vue. Sa respiration courte et rapide annonçait la crise de nerf, ainsi que la rupture du barrage de larmes qu’il maintenait difficilement depuis le début.

Un brève clarté illumina soudain l’écran du portable de Ralf. A peine une seconde de brillance bleutée. Ce portable était celui de Bart, presque équivalent à celui qu’il lui avait donné. Luis savait que l’appareil, au bout de quelques minutes sans utilisation, se mettait automatiquement en veille en avertissant de cette façon. Cela signifiait que Ralf venait de téléphoner. Juste avant de se suicider…

Luis passa brusquement la main par la portière et se saisit du téléphone sous les cris des policiers Autrichiens qui l’avaient vu faire.

― Ne touchez à rien, ordonna Mat-mat aussitôt, en se dirigeant pour la première fois vers Luis. Posez cet objet et éloignez-vous de la voiture. Vous allez fausser toutes les analyses qui doivent être faites. Posez ce téléphone tout de suite !

― Ralf a appelé quelqu’un juste avant de se tuer. Je connais ce type de portable. Il vient de se mettre en veille, donc il a été utilisé il y a quelques minutes, expliqua Luis tout en cherchant fébrilement dans le répertoire le dernier appel effectué.

― Ça y est ! Je l’ai !

Rudi s’était approché et l’arracha des mains de Luis. Il regarda le numéro et aussitôt poussa une touche sur son propre téléphone.

― Il s’agit d’un fixe. C’est une chance. Nous allons avoir l’adresse dans quelques instants. « Hans ? Schnell, Gib mir die Adresse diesen Nummern... Woher ?... Strasshoff ?... Ok, es geht. Vielen Dank, Hans. Tschuss ! » (Hans ? Vite, donnes-moi l’adresse de ce numéro… Où ça ?... A Strasshoff ?… Ok, c’est bon. Merci beaucoup, Hans. Salut !)

Rudi regarda Luis avec un air plein d’espoir.

― C’est bon. On sait où elle est. C’est une maison à Strasshoff, à quelques minutes d’ici. On y va maintenant avec le commando.

Luis connaissait Strasshoff pour l’avoir traversé plusieurs fois lors de la recherche du passé de Griete. C’était un village important sur la route de Vienne, tout en longueur, sur plusieurs interminables kilomètres. D’où sans doute son nom de Strasshoff qu’on aurait pu traduire par le village d’une seule rue. Ce qui n’était plus tout à fait le cas, puisque des quartiers et des lotissements s’étaient construits peu à peu en périphérie de cette rue sans fin. La proximité de Vienne avait développé ce village pour le transformer en ville dortoir sans grand intérêt.

Dix minutes suffirent pour qu’un groupe commando, tout en noir et harnaché avec des gilets pare-balles et des casques façon Robocop, s’organise avec un plan de bataille avant de prendre la route en direction du village. Luis fut embarqué dans la voiture de Rudi qui lui expliqua comment allait se passer l’opération. Ils n’allaient pas y aller par quatre chemins. Le but étant d’encercler discrètement la maison, et d’y pénétrer brusquement sans avertissement, en ouvrant la porte à coup de bélier et en balançant des fumigènes de protection. Il fallait opérer dans l’urgence. Personne ne savait ce qu’avait pu dire Ralf, et à qui. Donc, il fallait agir comme si le pire était à craindre. Le temps des pourparlers était dépassé.

Ce qui fut dit fut fait. Ils arrivèrent peu après le groupe d’intervention, et déjà un cordon de sécurité avait été dressé par la gendarmerie, en toute discrétion autour des rues adjacentes, et complètement hors de vue de la maison.

Celle-ci était une belle et grande demeure de style bavarois, comme il y en avait tant, avec des balcons de bois sculptés aux fenêtres de l’étage. Une vraie maison de catalogue pour agence de tourisme.

Luis observait avec émotion cette bâtisse de banlieue banale dans laquelle il était certain de retrouver Griete. Il redoutait par-dessus tout d’entendre des coups de feu. Mais aucun bruit n’indiquait qu’il se déroulât quoi que ce fut à l’intérieur. Enfin, rapidement, un officier revint sur le pas de la porte, téléphone à l’oreille. Le portable de Rudi sonna. Luis pouvait presque comprendre ce que disait l’officier, cinquante mètres plus loin, tandis que Rudi lui répondait. Il raccrocha, le regard toujours fixé sur la maison, tout comme Luis.

Une main se posa sur son épaule avec une légère pression qui se voulait réconfortante.

― On a retrouvé votre femme. Elle est en vie, lui dit Rudi avec un sourire de soulagement.

Les larmes débordèrent et vinrent inonder les joues de Luis.

― Merci, réussit-il à articuler. On peut y aller ?

― Ouais…

Rudi semblait tout aussi ému que Luis. Même Mat-mat sembla écraser discrètement quelque chose qui perlait au bord de la paupière.

― C’est fini maintenant, continua Rudi. Mais l’officier m’a dit que votre femme est dans un état de prostration important. Ils n’ont pas réussi à communiquer avec elle pour le moment. Je préfère vous prévenir.

Quelques pas leur suffirent pour rejoindre la maison et pénétrer dans un intérieur sans lumière où flottaient encore des relents de fumées à l’odeur suffocante. Le cœur de Luis battait fort. Sa respiration n’arrivait pas à suivre. Il savait qu’il risquait une crise de spasmophilie si l’émotion était trop forte.

Un militaire se présenta aussitôt et les conduisit dans une chambre au rez de chaussée.

― Elle n’a toujours pas dit un seul mot. Elle est sur le lit et regarde dans le vide, les yeux grands ouverts. Complètement barrée. Plus de son, plus d’image…

Il prit soudainement conscience que Luis était là et qu’il comprenait ce qu’il disait. Il s’excusa de la brutalité de ses termes, et lui dit que lui parler la sortirait peut-être de cet état. C’était également ce que pensait Luis.

Il entra à son tour dans une pièce sombre. Les volets étaient fermés mais un peu de lumière entrait par les persiennes à claire-voie. Un médecin était déjà près d’une forme allongée sur le lit, entièrement recroquevillée sur elle-même en position fœtale, sans bouger. Il s’approcha et s’agenouilla à côté de sa femme au bord du lit. Tout en douceur, avec tendresse, il lui écarta les mèches blondes qui lui couvraient le visage et lui caressa la joue et le front. Griete avait les yeux ouverts mais ne réagissait pas. Luis comprit que le traumatisme avait été énorme, et qu’il faudrait sans doute un peu de temps. Il lui embrassa le front et la caressa à nouveau. C’est alors qu’il aperçut la cicatrice à la racine des cheveux. Luis se leva d’un bond et attrapa brutalement le corps de la femme pour la déplier de sa position fermée.

― C’est Lisa ! Ce n’est pas ma femme ! Ce n’est pas ma femme, hurla-t-il.

Tout le monde se regardait sans comprendre. Rudi s’approcha.

― Mais la photo ? C’est votre femme, non ?

Luis était dans une rage folle, mêlée à nouveau de la pire des inquiétudes. Il allait tourner fou si cela ne s’arrêtait pas un jour.

― Vous n’avez pas encore compris ? Lisa et Petra Morgenstern sont cousines, issues de jumelles. Elles se ressemblent trait pour trait. Mais je sais que cette femme est Lisa et non pas Petra, continua-t-il à crier en désignant le corps allongé sur le lit. Lisa se mit à gémir, sans doute dérangée par la colère ravageuse de Luis.

Celui-ci le remarqua et se mit à secouer Lisa pour la sortir enfin de sa prostration.

Le médecin voulut intervenir pour l’en empêcher, mais Rudi le retint fermement en faisant un signe négatif de la tête.

― Luis, nous n’avons trouvé personne d’autre dans la maison, lui fit remarquer Rudi.

― Fouillez ! Fouillez encore ! Ce n’est pas possible que Griete ne soit pas là. Lisa était là pour la garder, et elle a été la dernière à entendre Ralf. Sans doute pour l’entendre dire qu’il était fichu. D’où l’état dans lequel elle se trouve maintenant.

Il continuait à la secouer et à la questionner.

― Où est Petra ? Lisa ? C’est Luis, tu te rappelles Luis, les chiens… Lisa, où est Petra, où est Griete ?

― Sie… Sie ist…weg ! ( Elle... Elle est... partie !) Ralf ist tot… (Ralf est mort... )

Lisa revenait enfin à elle, doucement. La méthode forte de Luis était payante. L’officier du commando entra dans la chambre.

― Nous avons trouvé une pièce au sous-sol qui semble avoir été aménagée en cellule. En tout cas, quelqu’un a vécu là-dedans pendant un certain temps. Probablement jusqu’à ce matin : on y a retrouvé le journal d’aujourd’hui. Mais il n’y a plus personne maintenant.

― Comment est la pièce ? Les murs sont carrelé en blanc ? demanda Luis sans se retourner, les yeux toujours fixés sur la lente émersion de Lisa.

L’officier fronça les sourcils.

― Affirmatif. Comment vous connaissez ce détail ?

Luis ne répondit pas. Il avait juste la confirmation que Griete avait bien été retenue dans cette maison. Il revint vers Lisa.

― Où est-elle partie ?

― Quand Ralf a téléphoné, il m’a dit que tout était fichu. Alors, j’ai ouvert à Petra…

― Ensuite ?

― Elle m’a dit qu’elle voulait en finir avec tout ça. Définitivement. Elle a pris le pistolet que m’avait laissé Ralf, et m’a amené dans la chambre où elle m’a enfermé. Ensuite, j’ai entendu la moto sortir du garage. Après, je ne sais plus...

Rudi frappa du poing contre le mur.

― Merde, on l’a ratée de peu !

― Avec quoi elle voulait en finir ? Et comment ? Je ne comprends pas. Lisa, dis-moi !

De même, Lisa regarda Luis avec un air d’incompréhension, comme si ce qu’elle disait était pourtant une évidence.

― Elle est partie le tuer...

Un frisson parcourut l’échine de Luis.

― Le tuer ? Mais qui veut-elle tuer ?

― Mais... Georg bien sûr !

― Georg ?

Lisa poussa un long soupir d’exaspération, comme si elle s’adressait à un enfant totalement obtus, et à qui elle aurait expliqué une chose pour la millième fois.

― Georg Haiderer ! Qui d’autre ?

Comme pour clore la conversation, elle ferma les yeux et sa tête s’abattit contre l’épaule de Luis. On n’en tirerait rien de plus pour le moment.

Tout le monde se regardait sans comprendre. Le nom du chef du gouvernement avait glacé tout l’aréopage policier qui se tenait dans la pièce.

― Je n’y comprends rien, finit par admettre Rudi, en se claquant les bras contre les hanches. Qu’est-ce que ça a à voir avec cette histoire ?

― Vous n’avez pas entendu ce qu’a raconté Ralf pendant que j’étais seul avec lui ? Ce fameux mec de l’extrême droite, arrivé à un poste important de l’état, et qui avait manipulé les Spartakus… Celui qui avait passé la commande auprès de Ralf. Peut-être le meurtrier de Matthias Werkel, l’oncle de Griete…

Rudi agitait sa tête de gauche à droite, comme s’il n’arrivait pas à intégrer toutes ses informations. Entre-temps, Luis avait demandé à voir l’endroit où avait été enfermée Griete. Il reconnut aussitôt le mur carrelé de l’arrière plan des photos que Ralf lui avait fait voir. Sur un lit de camp, il s’empara du journal qui avait servi à prouver à Luis qu’elles avaient bien été prises le jour même. Luis eut la confirmation de ce qu’il craignait, et qu’il avait tout de suite compris. Le quotidien était ouvert sur l’article annonçant le discours de Georg Haiderer sur l’Heldenplatz de Vienne, l’après midi même.

― Je sais où elle est allée.

Il montra la page à Rudi qui y jeta un bref coup d’œil.

― Ok ! Pigé ! Tout le monde en route. On met en alerte tous les éléments que nous avons là-bas.

― Rudi. Ils vont la tuer. Ils vont lui tirer dessus.

― Luis ! Les choses viennent de basculer. Nous venons d’apprendre que votre femme veut assassiner le chef du gouvernement. Nous parlons d’un attentat. Et votre femme est une ancienne terroriste. Elle est armée et semble plus que motivée. Donc, extrêmement dangereuse. Je ne peux pas faire autrement que l’arrêter par tous les moyens possibles. Je sais ce que vous ressentez, mais cela est une autre histoire désormais.

Il donna des ordres pour qu’on s’occupât de Luis et qu’on l’amenât au bureau central.

― Vous ne pouvez pas me mettre à l’écart. Je suis le seul à lui faire entendre raison. Vous allez me la tuer. Je connais les méthodes de vos services de sécurité. Ils sont entraînés aux Etats-Unis. Ils tirent d’abord et posent les questions ensuite. Et de savoir que la plupart de ces mecs ont été placés par l’extrême droite ne me rassure pas davantage. Laissez-moi vous accompagner. Je vous en prie. Je ne veux pas perdre Griete une seconde fois.

Rudi réfléchissait rapidement. Intimement, la perspective que Georg Haiderer se fasse descendre ne l’émouvait pas plus que ça. Mais professionnellement, il se devait de protéger l’intégrité de chacun, quel qu’il fut. Même le pire des salauds. Il savait que Luis avait raison, et que les balles perdues allaient voler bas d’ici peu.

― Ok, je vous emmène…

Les Aigles de Vienne Chapitre 31

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Tue, 09 Oct 2007 19:20:00 +0200

Le regard qu’échangèrent Luis et Mat-mat à la sortie de l’Internet Café fut rempli de froideur pour l’un, de curiosité pour l’autre. Les yeux verts sombres de Luis fixaient Mat-mat sans ciller. Il n’avait que mépris envers l’homme qui l’avait mis dans cette situation dramatique, compromettant toute l’enquête depuis son début, et par conséquent faisant perdre un temps précieux dans la recherche de la vérité, et la libération de Griete. Mat-mat, debout le long d’une vitrine de l’autre côté de l’allée, ne dit rien, ne fit aucun signe. Il se tenait à distance, tandis qu’on suivait discrètement Luis, dans le cas où Ralf Adler se trouvât dans le secteur à l’observer. Rudi ne voulait courir aucun risque.

Luis traversait la foule des badauds, surveillé de près par Rudi, téléphone collé à l’oreille, continuellement à donner des ordres, et à recevoir également de nouveaux éléments sur Ralf Adler et son passé.

Il avait été décidé que Luis rejoindrait la voiture de Bart, garée la nuit précédente sur Kagran, à quelques centaines de mètres du centre commercial. Ensuite, une escorte discrète l’accompagnerait vers le lieu du rendez-vous. Des hommes et des femmes en civil, tous de la police viennoise, se mettaient déjà mis en place et avaient défini un périmètre autour du lieu de rendez-vous, tentant de repérer Ralf Adler.

Rudi avait redonné son portable à Luis, lui demandant de le mettre dans sa poche de pantalon sur mode vibreur. Une opération se déclencherait dès qu’il sentirait des vibrations. A partir de ce moment, tout irait très vite. Luis devrait faire très attention à lui, et ne prendre aucune initiative que ce fût. Aussi bien pour sa sécurité que pour la réussite de l’opération.

Pendant que Rudi le briefait, un autre flic en civil les avait rejoint dans le café et lui avait posé un micro sous ses vêtements. Pas d’oreillette par contre. Pas assez discret. Le contact ne se ferait qu’à sens unique, et le seul lien qu’il aurait serait ce vibreur de téléphone l’informant de l’imminence d’une intervention.

Bourré d’angoisse et d’espoir mêlés, Luis sentait proche la fin de cette aventure. Il sentait proche également le fait de retrouver Griete, ou quel que fut le nom qu’elle portât. Son passé importait peu aux yeux de Luis. Il était plein du pardon qu’elle lui demanderait sa ns doute. Ce ne serait sans doute pas l’avis de la Justice autrichienne, qui rouvrirait très probablement de vieux dossiers poussiéreux, non résolus, et qui devaient les démanger gravement depuis. Prescription certaine pour les braquages, si elle y avait réellement participés. Malheureusement, la description d’un des motards, qu’en faisaient les journaux locaux de l’époque, laissait peu de doute à ce sujet. Le second motard ayant été Conrad.

Pour le meurtre de son oncle, c’était une autre histoire. Qu’avaient put découvrir la police ? Et que finiraient-ils par découvrir, lui qui, sans moyens, avait réussi à remonter aux sources de la vérité, mais sans avoir eu le temps de tout y puiser. Le numéro de téléphone de Madame Werkel était sur son portable et avait été soigneusement noté par Rudi Meyer. C’était un flic parfait, consciencieux, ne laissant rien derrière lui. Il ne manquerait pas de lancer un de ses hommes sur cette piste, qui finirait bien par découvrir également toute la vérité. Luis ne savait toujours pas qui avait pu être la seconde personne, celle qui avait certainement tiré sur Klaus Webl. Pour le moins, Griete serait accusée de complicité de meurtre. Même en trouvant des circonstances atténuantes, elle ne s’en sortirait pas indemne, et tirerait sûrement de la prison.

Ces pensées confuses attristaient Luis tandis qu’il conduisait vers Gänserndorf. Loin derrière, il apercevait une voiture banalisée qu’il savait appartenir à la police. A l’intérieur, Rudi, Mat-mat et sans doute un ou deux autres flics, tous en train de téléphoner pour tout coordonner.

A l’entrée du village, un panneau de bois indiquait la direction du « Flohmarkt », le marché aux puces local. Luis ne rencontra personne le long du kilomètre qu’il parcourut en pleine campagne avant de parvenir à l’endroit désigné par Ralf : un immense terrain que la canicule avait transformé en une sorte de steppe d’herbes sèches et pâles. Tout autour, des arbres à perte de vue. Il imagina que des centaines de jumelles policières l’observaient, braquées sur lui et sur les alentours. Malgré tout, il ne se sentait pas rassuré.

Rudi avait brièvement raconté ce qui s’était passé chez Conrad, et Luis était parfaitement au courant que Ralf était armé, et dangereux. Mais ça, dangereux, Luis le savait déjà depuis longtemps.

Un nuage de poussière jaunâtre annonça l’arrivée d’une vieille Ford. Sans hésiter, la voiture se dirigea droit vers celle de Luis, puis se gara derrière, à quelques mètres. Aussitôt, Il aperçut la silhouette maigre de Ralf en descendre lentement, jetant des coups d’œil alentour. Il vit le pistolet dans sa main, et se mit à transpirer à grosses gouttes.

« La cavalerie est loin, quand même ! Et le temps qu’elle arrive, il peut se passer pas mal de trucs…»

Seule, la certitude de revoir bientôt Griete vivante, lui donnait le courage nécessaire à affronter toutes les situations. Vitres baissées à cause de la chaleur, Luis vit poindre le canon sombre du flingue à la portière, droit en direction de son crâne. Le calibre ne semblait pas énorme, mais il savait qu’à cette distance, il n’aurait aucune chance.

― Descend doucement, sans geste brusque, et quand tu seras sorti, tu mettras tes mains sur le capot de la voiture, jambes largement écartées.

― Tu me la fais façon flic américain, Ralf ? Tu as regardé trop de séries Z en prison, tenta de plaisanter Luis.

Néanmoins, il s’exécuta, comme demandé. Une main le palpa rapidement sur tout le corps. Luis craignit un moment qu’il ne découvrît le micro sous le T-shirt. Il n’en fut rien. Ralf cherchait seulement à savoir s’il était armé également. Constatant que ce n’était pas le cas, Ralf se détendit. Néanmoins, il garda braqué son pistolet sur Luis, tout en prenant un peu de champ. Sans doute pour éviter une attaque quelconque. La corpulence du français n’était pas faite pour le rassurer en cas de corps à corps, surtout depuis que Conrad lui avait raconté ses exploits avec les skins, seul contre tous.

Sa main libre plongea dans une poche de sa veste, et en ramena un appareil photo numérique. Il l’alluma, fit quelques manipulations et le balança en direction de Luis qui l’attrapa au vol. Il savait ce qu’il allait y trouver et s’empressa de regarder le petit écran au dos de l’appareil.

― Ces photos ont été prises ce matin, peu après t’avoir téléphoné. Tu peux faire défiler. J’en ai pris plusieurs.

― Qu’est qui me prouve qu’elles ont été prises aujourd’hui ? questionna Luis, avide et ému devant un portrait de Griete, l’air renfrogné, comme sur cette photo en noir et blanc que lui avait confiée madame Werkel.

― Le journal du jour, en gros plan. Et puis la date et l’heure sur les différentes photos. Tu peux constater qu’elles ont toutes été prises à suivre.

Luis ne pouvait défaire son regard des images qui lui ramenaient Griete à la vie. Elle semblait triste, ravagée, les yeux extrêmement cernés, fatiguée et hagarde. Derrière elle, rien de significatif. Une sorte de mur carrelé blanc, comme dans une salle de bain. Etait-ce là son lieu de détention ? Sa cellule de recluse.

― Bon Dieu ! Qu’est-ce que tu lui as fait pour qu’elle soit dans cet état ?

La rage de Luis allait éclater, devenir puissance nucléaire et libération d’énergie pure. Ralf dut le sentir. Il leva ostensiblement son pistolet, dans une attitude plus menaçante, et qui ne laissait aucun doute quant à l’utilisation éventuelle de son arme.

― Il faut appeler les choses par leurs noms. Petra a subi un kidnapping, et un voyage jusqu’en Autriche dans des conditions pas très confortables, il faut l’avouer. Quand au sort qui lui était réservé à l’origine, il était si peu enviable, que cela n’incitait pas à l’optimisme. D’où une certaine dégradation de son état général. Mais nous l’avons bien traitée. Tu ne dois pas oublier qu’elle est une amie très chère, et la cousine de Lisa.

― Pourquoi ? Pourquoi elle ? Et qu’est-ce que tu voulais en faire, ici, en Autriche ? Si tu voulais du fric, tu pouvais très bien rester en France. Je t’aurais donné tout ce que tu voulais.

― Les circonstances étaient différentes. Je n’avais pas le choix, et il me fallait faire disparaître Petra. Qu’elle soit morte dans l’esprit de chacun. Le fait que tu sois accusé de meurtre était une petite fantaisie. J’ai longtemps hésité entre le tragique accident, et le meurtre camouflé. Mal camouflé. Exprès ! Ce fut une erreur de succomber à mes désirs. Tu m’écoeurais avec ton bonheur, ton besoin d’amis, ton fric à ne plus savoir quoi en faire. Ta petite vie bourgeoise bien comme il faut. Je ne comprends pas que tu aies pu séduire Petra, et surtout qu’elle soit restée avec toi. Elle, la pure révolutionnaire, la digne héritière de Rosa Luxemburg et des Spartakistes. C’est elle qui avait trouvé ce nom : Spartakus. Un groupe à la marge du très officiel parti des « Aigles de Vienne ». Elle a toujours eu beaucoup d’imagination. Nous voulions libérer le peuple de son esclavage. Lui apporter une vie meilleure, de la justice pour tous, les mêmes chances de réussite et de bonheur pour tous. Abolir les privilèges du fric. L’inévitable fric : l’argent du diable. Celui qui corrompt tout, mais sans quoi rien n’est possible. Nous-mêmes nous sommes heurtés à ce besoin d’argent.

Son ton devenait haineux et Luis regardait avec inquiétude s’agiter le pistolet. Le doigt était crispé sur la détente. S’il continuait à s’énerver ainsi, un coup de feu partirait bientôt sans que Ralf l’eut vraiment désiré.

― Du calme Ralf. Ok, tu as ta vengeance, et tu ne pouvais pas me piffer. Mais je ne comprends toujours pas pourquoi tu voulais faire disparaître Griete…

Ralf soupira profondément.

― Petra est une commande !

Luis resta atterré.

― Une commande ? Une commande de qui, de quoi ?

― Une commande ! Tu n’as pas besoin d’en savoir plus. Mais j’ai décidé de changer la donne. Et c’est toi qui vas payer pour la récupérer…

― D’accord. Mais il va falloir que nous passions en Suisse. Discrètement. Je ne peux plus passer les frontières aussi facilement.

― Franchir la frontière ne sera pas un problème. Tu as combien dans ton coffre ?

― Dans les huit cent mille francs environ, mentit Luis. Francs suisses, évidemment, ajouta-t-il devant la moue de Ralf.

Cette précision sembla davantage le satisfaire.

― Ça ira ! Pour ce que j’ai à faire, ça ira. Nous allons procéder à l’opération de transfert maintenant.

Luis se mit à paniquer. Que voulait dire Ralf avec un transfert maintenant ?

― Tout possesseur d’un compte en Suisse sait ça. Tu n’as pas besoin de te rendre au guichet pour transférer ton argent d’un compte sur un autre. Le numéro du compte et les codes d’accès suffisent. Tu ne savais pas ça ?

Ralf commençait à douter des affirmations de Luis. Ses sourcils se froncèrent et l’index se mit à blanchir sur la détente du pistolet.

― Si, bien sûr ! Mais si tu crois que j’ai tous mes codes d’accès avec moi. Et avec ma mémoire de moineau…

― Si tu n’as pas tes codes, je ne vois pas la différence si nous avions été en Suisse ou pas. Tu ne serais pas en train de me mener en bateau, Luis ? Ce serait con. Je vais te liquider sur place et après liquider Petra. Ou l’inverse ! Ce serait tellement plus marrant pour moi de te regarder en train de voir mourir Petra sous tes yeux.

― J’ai les codes ! Mais ils sont en Suisse, pas avec moi. Tu n’as jamais entendu parler de contrôle fiscal et de fouilles en règle. Rien de ce qui concerne mes biens en Suisse n’est en France ou sur moi. Tu peux comprendre ça ?

Luis se découvrait des talents de menteur patenté. Tellement convainquant qu’il se demanda s’il n’avait vraiment pas en Suisse quoi que ce fût qui put contenter Ralf, et lui permettre de libérer Griete.

― Mais avant, continua-t-il, je veux tout savoir sur ce qu’il s’est passé.

― Pas le temps !

― Pas le temps, pas d’argent. Et comme le temps, c’est de l’argent !

Malgré l’arme pointée sur lui, Luis retrouvait peu à peu son assurance habituelle. Il avait senti que Ralf était vraiment aux abois, et que sa seule monnaie d’échange était Griete. Il ne pouvait pas se permettre de tout compromettre. Il avait un besoin urgent de ce fric. Pas pour être riche, et mener la belle vie. Luis sentait qu’il y avait autre chose derrière. Cinq cent mille francs, même Suisses, ne permettait pas d’aller très loin. Alors pourquoi accepter si vite ?

― Ok, on commence par quoi ?

― Qui était le cadavre dans la bergerie ?

― Je ne sais pas !

Luis s’attendait à tout, sauf à cette réponse.

― Tu te fous de moi, Ralf !

― Non, je t’assure, je ne sais pas qui c’est. Quelques jours avant qu’on fasse connaissance, une femme s’était enfuie d’un asile près du village.

Luis se souvenait vaguement de cette histoire de fugue, lue dans le journal, ainsi que des gendarmes qu’il avait croisés lors d’une de ses tournées, et qui faisaient une battue dans les bois.

― Et alors ?

― C’est moi qui l’aie trouvée, par hasard. Pendue à un arbre dans le bois près de notre maison. Elle s’était suicidée. C’est à ce moment-là que j’ai trouvé comment j’allais procéder pour faire disparaître Petra. Je ne savais pas à l’époque que tu allais me donner un sacré coup de main en prenant contact avec moi et Lisa.

Luis commençait à comprendre. La nuque brisée, à cause de la corde lors de la pendaison... Et l’enchaînement des soupçons d’assassinat.

― ... J’ai gardé le corps au frais dans notre congélateur. A l’origine, je souhaitais purement et simplement enlever Petra, et mettre ce corps à la place en mettant le feu à la bergerie. Je vous espionnais depuis des semaines. Je savais tout de vous : comment vous viviez, vos déplacements, surtout les tiens, et ce que faisait Petra pendant tes absences…

Luis tiqua sur ce passage.

― Oh, rien de répréhensible, je te rassure. Pas d’amants dans le placard. Mais elle se déplaçait souvent en moto. Et comme c’est une folle de la vitesse, je n’ai jamais réussi à savoir où elle allait. Tu lui demanderas... Ensuite, nous nous sommes rencontrés. Et là, je me suis dit qu’il serait sans doute plus aisé de faire les choses en douceur. Faire en sorte que Petra te quitte de son plein gré, et qu’elle parte avec nous. Je voulais la convaincre de reprendre la lutte contre l’extrême droite qui s’était installé au pays. Cela ne devait pas la laisser insensible, elle qui avait été une Pasionaria pour le groupe quelques années plus tôt.

Pour cela, j’ai laissé faire Lisa. C’est elle qui a eu l’idée de créer des accidents bizarres. Elle avait remarqué chez toi une tendance paranoïaque qu’il serait facile de développer. Elle avait carte blanche pour tout. L’idée des graviers sur la route, c’est elle. Elle savait que Griete passait par là pour revenir chez vous. Un jour, Lisa m’avait averti que Petra était partie faire un tour en moto. Aussitôt, je suis allé répandre des petits gravillons dans un virage sur sa route de retour. La connaissant, je savais qu’elle adorait les virages et qu’elle se penchait à la limite du déséquilibre. Uniquement pour la beauté du geste, la sensation que cela lui procurait.

Luis repensa à leur virée en moto en Crête, de la peur de sa vie, et comprenait parfaitement ce que voulait dire Ralf. Un coup bien monté, même s’il était hasardeux. N’importe qui aurait pu se tuer dans ce virage. Griete la première. Il lui en fit la remarque.

― Petra est trop habile pour se tuer bêtement dans ces conditions. Mais je savais également que ce serait un choc pour vous deux. Et le début d’événements sensés effrayer Petra pour la convaincre de partir en Autriche. Nous avions bien compris qu’elle tenait à toi. Il fallait jouer sur deux cordes sensibles. La peur de te mettre en danger, voire que tu sois éliminé physiquement, et enfin, détruire l’image parfaite qu’elle avait de toi.

― Les poulets empoisonnés, je suppose que c’était Lisa également ?

― Oui, c’était un dernier avertissement. Le prochain sur la liste, c’était toi !

― Et la dispute au marché ?

― Complètement inespérée ! Ce fut l’occasion supplémentaire de te faire croire que tu étais persécuté, ainsi que nous-mêmes, en te racontant cette histoire de carreaux cassés et de jardin ravagé. Les pneus crevés de ma voiture également. Tout n’était que mise en scène et mensonges. Cela nous permettait d’alimenter davantage ta parano, rigola Ralf. Tu tombais tout seul dans le panneau, emballant toi tout seul la machine, et tu te conduisant même comme un futur suspect dans notre plan, avec ton agressivité montante qui devenait publique. La bagarre avec Ladroni fut magnifique. On savait que était mûr. Il restait à détruire ton image auprès de Petra. Pour cela Lisa devait te charmer, la rendre jalouse, malheureuse, et briser ton couple. Le beau vétérinaire ténébreux, dont l’image d’amoureux éternel se briserait si facilement. Mais tu n’as pas cédé. Et Petra non plus ! Lisa en a été très vexée, que tu ne succombes pas à ses charmes. Elle est si experte pourtant. Tu ne sais pas ce que tu as raté.

― Et cela ne te faisait rien que Lisa se conduise comme une pute avec moi ?

― Pas pour la cause ! Tous les moyens sont permis. Et c’est moi qui lui avais ordonné.

― Je peux te dire que cela ne semblait pas lui demander beaucoup d’efforts. Je crois même qu’elle y prenait un certain plaisir. Comme si elle avait été en manque d’affection, insista lourdement Luis, un sourire ironique en coin.

― Pense ce que tu veux. Elle le faisait sous mes ordres.

― Pense ce que tu veux. Elle aimait ça ! Mais moi, j’aime Griete, et seulement Griete. Ensuite ? Qu’est-ce que tu as fait ?

― Comme j’ai vu que la persuasion ne menait à rien, j’ai décidé d’appliquer le plan d’origine : enlèvement et substitution. Il était si visible qu’elle tenait à toi, et surtout qu’elle avait deviné ce qui l’attendait en réalité, et pourquoi je souhaitais qu’elle rejoigne le groupe à nouveau. Cependant, je ne crois pas qu’elle imaginait que je puisse employer la force et commettre un enlèvement. Le dernier matin où tu l’as vu, dès que tu es parti, j’ai pénétré dans la bergerie et ai chloroformé Petra. Le corps de l’autre femme était en train de décongeler dans le coffre de ma voiture. Entre-temps, Lisa avait brossé les cheveux du cadavre afin de faire croire qu’il s’agissait de ceux de ta femme, et remis la brosse à sa place habituelle. Lisa avait largement eu le temps de repérer tous les lieux. Ensuite, j’ai remplacé Petra par le corps de la femme inconnue, et mis le feu au bâtiment. En prenant bien soin de laisser le jerrican d’essence en évidence. Sans mes empreintes, ni les empreintes de qui que ce soit, ce qui était encore plus suspect. Ensuite, nous sommes retournés à la maison. Notre voisine d’en face était tellement cuite par l’alcool dès le matin, qu’elle n’a rien vu. Puis, nous avons attendu que les premiers secours arrivent, et que le maire nous avertisse que ça flambait chez toi. Ce fut un jeu d’enfant de commencer à mettre les flics sur ta piste, instiller le doute sur tes rapports avec elle, faire croire qu’elle voulait te quitter. Puis Lisa a orienté les enquêteurs vers la brosse à cheveux. Elle leur facilitait la tâche. Complètement sous son charme, ils n’y ont vu que du feu, c’est le cas de le dire, rigola-t-il.

Abasourdi, Luis ne savait plus quoi dire.

― C’est horrible, balbutia-t-il enfin. Vous êtes monstrueux.

― Pas de compliments. On va dire que c’était bien pensé, c’est tout, répondit Ralf, très fier de ce coup monté et finalement, heureux de s’en vanter.

Il devenait intarissable sur tous les détails de l’opération.

― ... Petra nous avait tous lâché après la mort de son oncle. Elle avait pris peur, et s’était enfuie. Alors, tout le groupe s’est dispersé, de crainte de se voir donné aux flics.

― C’est elle qui a tué son oncle ? demanda enfin Luis, une boule d’angoisse dans la gorge.

― Non ! Elle en a été le témoin impuissant. Et ce n’est pas moi non plus, ajouta Ralf qui lut la question dans le regard de Luis.

― Qui alors ? Qui ? Conrad ? Un autre membre du groupe ?

― Je t’ai dit que l’enlèvement de Petra était une commande. Qui, à part celui qui est impliqué, a besoin de la retrouver pour faire disparaître un témoin gênant ? Celui qui a assassiné Matthias Werkel est aujourd’hui à un poste important de l’Etat. Il nous a tous manipulé, moi le premier. Et je ne peux rien contre lui. Il est trop puissant et me tient par les couilles pour des histoires anciennes. Sans compter qu’il a des gens à sa solde qu’il n’hésiterait pas à utiliser pour nous éliminer, Lisa et moi. Personnellement, cette perspective ne m’effraye pas. Mais Lisa ne mérite pas ce sort. C’est pour elle, pour la préserver, que j’ai fait tout ça, se disculpa-t-il. A l’époque des « Aigles de Vienne », je fricotais avec des tas de gens, de toutes tendances, avec l’idée de les rallier à mes idées, et de les manipuler. Pour mon malheur, je suis devenu ami avec celui qui m’a convaincu que, sans argent, mes idées ne se concrétiseraient jamais. C’est lui qui a eu l’idée des braquages de banques, et qui me disait lesquelles il fallait viser. Mais il ne voulait pas apparaître au grand jour dans le groupe. Son charisme, et son discours ont fait en sorte que je me suis retrouvé complètement manipulé à mon tour. Tout le fric que nous avons ramassé est allé dans ses poches. Il me faisait voir des documents prouvant qu’il avait acheté des armes pour la révolution, qu’il faisait imprimer des tracts et des fascicules pour la propagande. Toutes ces factures m’avaient convaincu qu’il gérait parfaitement la logistique du groupe. Ce que je ne savais pas, c’est qu’il oeuvrait en réalité pour l’extrême droite, renaissante à cette époque en Autriche. Je ne l’ai su que bien plus tard, quand j’ai voulu récupérer une partie du fric. Nous, groupe terroriste spartakiste, nous travaillions à nos propres risques pour enrichir et renforcer l’extrême droite, Un comble ! Ce serait risible si ce n’avait été si dramatique par la suite. J’ai compris alors que la police était notre piste, et personne n’aurait cru un instant que les nazis étaient derrière tout ça. Si nous nous étions fait arrêter, seul notre groupe « Spartakus » aurait trinqué. C’était très intelligemment monté. Et nous nous sommes tous fait avoir.

― Et Griete là dedans. Si tu étais le seul à connaître ce soit disant nazi.

― Un jour, j’ai emmené Lisa et Petra à un de nos rendez-vous. J’avais confiance, et je voulais leur faire connaître ce fameux chef, qui organisait tout pour nous. Je suis désolé de te le dire, mais ta Griete est aussitôt tombée amoureuse. Elle était comme envoûtée. Sous ses beaux discours anti-nazi, en fait se cachait un beau salaud, fanatique du troisième Reich et d’Hitler. Un jour, Petra a voulu faire un coup avec lui, chez son oncle, un homme très riche, et c’est cette nuit-là qu’il a été tué. Je n’ai jamais vraiment su le fond de l’histoire, et pourquoi Petra voulait absolument cambrioler son oncle. Une histoire de vengeance je pense, car l’oncle en question, lui filait tout le fric qu’elle voulait. Et tout le monde en a profité d’ailleurs. Il fallait bien vivre, puisque je confiais l’intégralité de nos butins au fameux chef.

― Il a un nom ce chef ?

― Il vaut pour toi que tu ne le sache pas, fit Ralf dans un demi sourire. Tu ne sais pas de quoi il est capable, et le réseau qu’il a mis en place est tel, qu’à un moment où à un autre, il te retrouveras et te feras ton affaire. Luis, je suis en train de le doubler, car je ne veux pas que Griete tombe entre ses mains. Je n’avais pas le choix, il me fallait lui obéir, et j’avais besoin de fric. Mais je préfère courir le risque de le niquer en beauté, pour tout ce qu’il nous a fait, et te rendre ta Griete. Mais pour ça, il va falloir allonger la monnaie. Dans le cas contraire, tant pis. Je la vendrai au plus offrant…

Luis attendait avec impatience les vibrations du portable dans sa poche. Pour le moment, rien ne se produisait et Luis commençait à se trouver à court d’arguments.

« Qu’est-ce qu’ils attendent pour intervenir, bordel ! »

― Je te propose qu’on se donne un autre rendez-vous, finit par dire Luis. Il faut que je contacte mon avocat en Suisse. Lui seul a les éléments pour que je parvienne à mon compte. Mais il me faut du temps. Et ça me fait mal de te dire ça, car je veux que Griete me revienne le plus vite possible.

Ralf ne semblait pas ravi. Il pesait la situation. De plus il trouvait que cela faisait un peu trop longtemps qu’ils étaient au même endroit. Des silhouettes se promenaient en lisière du terrain. Des amoureux en ballade. Mais, on ne savait jamais qui était qui. Il était temps de déguerpir.

― Combien de temps te faut-il ?

― Cet après midi, j’aurai les codes. On pourra faire comme tu as dit et transférer l’argent par internet. La confirmation devrait être immédiate.

― Je te contacte pour un nouveau rendez-vous. Ce soir, Griete sera avec toi. Si tout se passe bien. Sinon, vous êtes morts tous les deux. Je n’ai plus rien à perdre de toute façon. Je suis déjà mort…

« Pourquoi ça ne vibre pas ? Il va se tirer et filer »

Luis eut l’idée de lui sauter dessus et de le désarmer, mais il se souvint des conseils de Rudi. S’il n’avait pas eu de signe, la police avait sans doute ses raisons.

― Attends quelques minutes avant de partir, précisa Ralf.

Il monta dans sa Ford, et disparut rapidement dans un nouveau nuage de poussière. Aussitôt qu’il fut hors de vue, Luis sauta sur son portable et appela Rudi.

― C’est quoi ce bordel, hurla-t-il. Il est en train de se barrer et vous ne faites rien.

― Calmez vous Luis. Nous avons la situation bien en main. Ralf Adler va être arrêté dans quelques minutes sur la route. Nous avons mis une embuscade en place et il n’aura pas d’autre choix que de se rendre.

Des coups de feu se firent entendre au loin. Luis demanda à Rudi se qu’il se passait, mais celui-ci avait raccroché. Il grimpa dans sa voiture, heurtant violemment de la tête le montant de la portière dans sa précipitation, et démarra à toute allure dans la direction qu’avait prise Ralf en partant. Il ne tarda pas à tomber sur des voitures de police, gyrophares en marche, et encadrant devant et derrière la vieille Ford de Ralf.

Une balle avait traversé le radiateur, car celui-ci sifflait en projetant une gerbe de vapeur. Les agents avaient encore leurs armes de service à la main et tournaient lentement autour du véhicule avec prudence, tandis que Rudi, hors de lui, hurlait des ordres au téléphone à quelques mètres de là.

Mat-mat était penché par la portière de la Ford et regardait à l’intérieur d’un air dégoûté. Il vit Luis s’approcher. Mais la police le bloqua, lui demandant de ne pas approcher. Rudi fit signe qu’il pouvait venir et Luis vit à son tour la scène. Il s’approcha du côté passager, à l’opposé de Mat-mat. Aussitôt il comprit ce qu’il s’était passé. Ralf avait préféré se suicider plutôt que de se rendre. Un flot de sang sortait de sa tempe, coulant le long du cou en rigoles multiples pour venir poisser abondamment la chemise de Ralf. Sa tête reposait sur le côté contre le volant. Ses longs cheveux, collés en mèches rougeâtres sur son front et sa joue droite, cachaient la plaie causée par la balle mortelle qu’il s’était tirée dans la tête. Les yeux, restés grands ouverts, contemplaient désormais l’Enfer.

Les Aigles de Vienne Chap 30

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Tue, 02 Oct 2007 19:50:00 +0200

Luis avait commandé un café, pensant qu’il aurait ce goût si typique qu’il adorait. Mais même ici, tout se délitait peu à peu. L’Autriche se barrait au profit d’un standard pseudo américanisé. L’horrible boisson avait ce relent d’eau de vaisselle nauséabonde qu’il buvait aux Etats-Unis, en plein décalage horaire, et dont la fadeur ne lui permettait pas de tenir éveiller durant les séminaires qu’il y suivait.

Sur des tables se voulant « Design », c'est-à-dire quelques planches pelliculées en faux marbre gris, posées sur des tubes métalliques, se dressaient une dizaine d’écrans plats. Il s’approcha des ordinateurs à disposition, et s’arrangea pour en trouver un, où lui seul pourrait regarder l’écran en toute discrétion, sans que qui que ce fut, eut un œil curieux sur ce qu’il s’attendait à voir. Si on lui avait bien envoyé ce qu’il avait demandé.

Il se demanda par quel miracle il réussit à se souvenir de ses codes d’accès à sa messagerie. Autour de lui, des adolescents jacassaient, tout en s’excitant sur des jeux en réseaux. Il imagina que certains d’entre eux jouaient sur des créations de Griete. Quelque part elle survivait à travers ses personnages en 3D.

Un message apparut sur l’écran, lui demandant de taper à nouveau son mot de passe. Il s’exécuta et aussitôt il vit un compteur s’incrémenter.

« Vous avez de nouveaux messages »

Quinze messages en tout. La plupart des en-têtes lui proposaient de rencontrer de pulpeuses créatures en mal de sexe. Et pour celui qui aurait des faiblesses, des offres de compléments alimentaires, ou médicamenteux, lui promettaient de pouvoir répondre aux impérieux besoins de ces nymphomanes sollicitatrices évoquées plus haut. Au milieu de tout ce fatras pollueur, un seul message lui fit bondir le cœur.

« De la part du commandant Matthieu »

Des pièces jointes alourdissaient le courriel. Des photos...

Il prit le temps de lire ce que lui adressait un certain lieutenant Cornillard. Il annonçait que de nouvelles analyses de cheveux, retrouvés dans la poubelle de soin de la chambre à coucher du couple, étaient en cours, mais n’avaient pas encore donné de résultats.

« Ci-jointes vous trouverez les photos du corps de la victime, prises à la morgue de Laval. Nous vous demandons de prendre contact immédiatement avec les autorités compétentes du lieu où vous vous trouvez, quel que soit ce lieu… »

Luis passa le reste du discours l’incitant à se livrer à la police, et, après un coup d’œil discret alentour, il regarda les icônes des fichiers. Quatre photographies en tout. Une soudaine émotion l’étreignit à l’idée de voir le corps de Griete. De reconnaître son corps. D’avoir la preuve évidente que ce ne pouvait être qu’elle, et personne d’autre, contrairement à l’espoir fou qui l’envahissait et le faisait douter. Sa main, posée sur la souris, restait suspendue. « Une seconde avant de savoir »

Il se décida enfin à ouvrir les fichiers. La première photo jaillit sur l’écran. Une masse sombre, carbonisée, informe, gisait sur la table inoxydable et froide d’une salle de morgue. Il se souvint de ce moment où il avait aperçu le corps au milieu des décombres encore fumants. Des bras noircis, tendus vers le ciel comme un appel de clémence. Il revoyait cette scène à nouveau, avec toute son horreur encore présente.

Les doigts avaient disparus, entièrement brûlés. Il ne restait plus que des moignons, terminant des membres calcinés.

Avec beaucoup d’effort, Luis luttait contre le flux d’émotions qui l’assaillait, et réussit à surmonter la vague nauséeuse qui le taraudait.

Cette photo ne lui apprenait rien. Il passa à la seconde. Le visage était décharné. Des trous béants avaient remplacé les yeux, le nez. La bouche n’était qu’un gouffre d’effroi que l’enfer avait figé. Comment reconnaître, dans cette ombre mortifère, le visage de l’être aimé. Le désespoir montait en lui, pareil à un mascaret, repoussant tout sur son passage, pour ne laisser qu’un néant dans lequel il se sentait sombrer définitivement.

La troisième photo montrait le corps dans son intégralité. Encore plus insoutenable que les autres images. Les viscères avaient éclatées, et la cage thoracique béait au-dessus du ventre, tunnel de vie évanouie, autrefois centre du souffle de Griete. Les hanches n’étaient que chairs rôties et une partie des jambes avaient également disparues dans les flammes.

Il finit par regarder la dernière photo, mais n’en espérait plus rien. Prise de profil, elle indiquait que le cou avait été brisé. La tête avait été remise en place, sans doute par le légiste, mais on voyait bien qu’elle faisait un angle impossible avec le reste du torse. C’est alors que Luis tiqua. Ce qu’il restait de la poitrine ne pouvait pas appartenir à Griete. Les seins, bien que brûlés, avaient conservés des formes que sa femme n’avait jamais eues. Griete n’avait pas ces seins ronds et opulents, pendants sur le côté du corps. Où étaient les petits seins pointus et fermes qui dardaient leurs tétons durs et agressifs ?

Luis se sentit brusquement transpirer à grosses gouttes. Il avait surmonté son dégoût, scrutant désormais chaque détail de façon anatomique et professionnelle. Plus aucun sentiment ne l’animait. Une seule question l’obsédait désormais.

« Est-ce que ce corps appartient à Griete ou non ? »

Il revint à la troisième photo, celle qui montrait intégralement le corps, et commença à la détailler. Il fit un agrandissement sur la poitrine vue du dessus. Plus de doute possibles. Ce n’était pas la poitrine de Griete. Rien à voir. Il s’attarda sur les hanches et le bassin. Celui-ci était large, alors que Griete avait des hanches étroites, d’où sa physionomie d’éphèbe.

Il en était persuadé désormais. Le fait que le ventre ait éclaté, avait faussé sa vision. Ainsi que l’émotion envahissante en voyant ces terribles images qui le ramenaient dans l’horreur du moment où leurs vies avaient basculé.

Maintenant, il savait que Griete n’était pas morte dans l’incendie. L’intuition qui l’avait maintenu en vie jusqu’à présent, était justifiée, et ne l’avait pas trahi. La petite voix avait été là, toujours présente et insistante, à lutter contre le fléau émotionnel. Sans doute son inconscient avait-il remarqué tous ces éléments dès qu’il avait vu le corps carbonisé. Mais ses émotions et ses sentiments avaient tout recouvert d’une croûte épaisse de confusion et de chagrin, qui l’avait rendu aveugle et sourd au raisonnement.

Un jeune homme était passé derrière lui et regardait la photo. Aussitôt, Luis coupa l’écran et affronta l’importun du regard.

― J’aime bien les sites Gore moi aussi, lui dit le jeune avec un sourire qui se voulait de connivence. J’ai quelques adresses de sites si tu veux…

― Non, merci. J’ai ce qu’il me faut. Casses-toi maintenant.

L’autre n’insista pas et s’en alla en haussant les épaules. Luis ralluma l’écran, parcourant à nouveau toutes les photos. Mais seules les deux dernières lui semblaient évidentes.

Il revenait sans cesse d’une image à l’autre, espérant trouver d’autres indices qui lui démontreraient que ce n’était pas le corps de Griete qu’il examinait, quand son portable se mit à sonner. Il pensa que Bart avait eu son message et qu’il le rappelait. En effet, son nom apparut sur l’écran. Il serait heureux de lui apprendre la nouvelle, et Bart serait sans nul doute de bon conseil pour la suite à tenir.

― Salut Bart. Enfin réveillé ? J’ai du nouveau…

― Moi aussi, j’ai du nouveau, Luis…

Luis ne reconnut pas la voix de son ami. On ne lui laissa pas le temps de jouer aux devinettes.

― Surpris d’entendre ton vieux copain Ralf ? Etonnant comme le monde est petit, comme on dit.

― Ralf ? Comment tu as eu ce numéro ? Comment peux-tu m’appeler avec le portable de... Qu’est-ce que tu as fait à Bart ?

Luis parlait à voix basse, mais son ton montait en même temps que la colère. Une colère, mêlée d’inquiétude, qui lui faisait deviner qu’on s’en était pris à son ami Bart.

― Ce portable est venu entre mes mains accidentellement, et je t’avoue que je ne connais pas tous les détours de son histoire. Tout ce que je sais, c’est qu’il m’a conduit à toi. Ça tombe bien, j’avais très envie de te parler... et de te voir également...

― Je sais que c’est toi qui a fait disparaître Griete ! Qu’est-ce que tu en as fait ? Où est-elle ?

― Qu’est qui te fait dire que je sais où se trouve Griete ? Qu’elle est seulement vivante ? Tu oublies qu’elle a tragiquement disparu dans l’incendie de la bergerie. Tu ne te souviens pas ? Même que tu es recherché pour meurtre. Décidément, tu as la mémoire courte. Tu as tué ta femme, Luis, et rien ne pourra la ramener. Jamais !

Un rire énorme se fit entendre au bout de la ligne. A quoi jouait Ralf ?

― Tu ne peux pas croire que j’ai tué Griete, puisque Griete n’est pas morte dans l’incendie. C’est le corps d’une autre femme qu’on a trouvée dans la bergerie.

― Tu sembles bien renseigné pour quelqu’un qui est en cavale, et supposé être coupé de toute information. A moins que Conrad ne te renseignait en douce ? Depuis le moment où il avait rejoint le groupe, j’ai toujours su qu’il jouait un double jeu, avec tout le monde. Toujours à la marge entre les gendarmes et les voleurs. Je crois que la seule personne avec qui il a été vraiment honnête, devait être ta Griete...

Il avait ajouté ces mots d’une voix teintée de mélancolie.

― Ce groupe, c’était « Les Aigles de Vienne » ou bien « Spartakus » ? Un groupe politique pour la couverture, et un gang de malfaiteurs en réalité. L’idéologie pour manipuler les troupes et leur faire avaler n’importe quoi. Tout ce qui comptait, c’était ce fric que tu piquais dans les banques, et que je suppose, tu te gardais pour toi, alors que tous pensaient que c’était pour la cause qu’ils étaient devenus des criminels. Conrad m’a tout raconté, et visiblement, c’est toi qui est responsable de ce qui lui est arrivé ? Maintenant, je ne vois toujours pas le rapport avec le fait que tu aies le portable de mon ami Bart.

― Conrad est mort, mais ce n’est pas moi qui l’aie tué, se justifia Ralf, piqué au vif. Quand au fric qu’on a volé, c’est plus compliqué que ça. Oui, j’ai manipulé tout le monde pour commettre ces vols, mais moi-même, je n’ai pas vu un groschen de cet argent.

― En ce qui concerne Conrad, tu te trompes. Conrad était toujours vivant quand je l’ai vu sortir de chez lui pour être emmener à l’hôpital. Et quelque chose me dit qu’il aura beaucoup à dire aux flics bientôt.

Un grand blanc fit penser à Luis que Ralf avait raccroché. Puis, celui-ci se mit à parler à nouveau.

― Tu étais là-bas ?

― Sans doute peu de temps après toi, et j’ai le sentiment qu’on a failli se croiser. Je tiens à te dire que j’ai retrouvé la véritable identité de Griete, et découvert qu’il existait une Petra Morgenstern, ainsi qu’un certain Monsieur Adler. Tu vois, j’en sais suffisamment pour te faire coffrer, ou au moins pour te mettre la police au cul. Pour moi, la fuite est terminée. J’ai les preuves que Griete n’est pas morte. L’enquête repartira de zéro, et il y a de grandes chances qu’on s’intéresse de plus près à toi et à Lisa, puisque c’est ainsi qu’elle se nomme. N’hésite pas à me corriger si je fais des erreurs.

― Non... Jusque là, tu as tout bon, acquiesça Ralf, beau joueur. Seulement, je ne sais pas si ce serait une bonne idée de me mettre la police au cul, comme tu dis. Tu aurais davantage intérêt à m’aider à disparaître de la circulation... en échange de Griete, puisqu’il semble que tu préfères l’appeler ainsi.

Le cœur de Luis battait à tout rompre. Ainsi, Ralf avouait détenir Griete. Elle était vivante, là, quelque part dans ce pays, puisque Ralf y était également. Peut-être à quelques coins d’immeubles d’ici, quelques kilomètres tout au plus.

― Qu’est-ce que tu veux ?

― Tout !

Luis resta interloqué, ne comprenant pas ce que voulait dire Ralf.

― Quoi tout, je ne comprends pas…

― Tout ce que tu possèdes. Tes biens, ton argent, tout quoi ! En liquide, rapidement.

Malgré le côté dramatique, Luis ne put s’empêcher de rire.

― Et tu crois qu’un homme en cavale comme moi peut disposer de tout son fric ? La première chose que les flics ont dû faire , a certainement été de bloquer mes comptes. Je n’ai même plus de carte de crédit pour retirer de la menue monnaie. Tu vois, je suis dans un café en ce moment. Une fois payée ma consommation, il ne me restera à peine de quoi m’offrir un ticket de métro pour me rendre au premier poste de police venu. Alors ton échange…

Luis s’arrêta brusquement de parler. Non pas parce qu’il n’avait plus rien à dire, mais parce qu’il sentait que quelque chose avait subitement changé près de lui. Ce n’était pas l’ambiance du café, toujours aussi bruyante. Seule, une nouvelle présence avait apportée ce changement. Un homme s’était glissé près de lui, et écoutait manifestement la conversation, tout en surfant sur l’écran. En fait, Luis voyait bien qu’il faisait semblant, et en fait s’intéressait à lui. Il avait déjà vu ce visage. L’homme lui sourit, sortit un crayon, déchira une feuille de papier d’un carnet noir pour y griffonner quelques mots. Ralf continuait à parler, lui demandant s’il n’avait pas un compte en Suisse, ou ailleurs, qui lui permettrait d’avoir rapidement des liquidités, et que la vie de Griete était en jeu s’il refusait.

L’homme, toujours un sourire aux lèvres, glissa le bout de papier vers Luis et retourna à la consultation de son écran, comme si de rien n’était.

« Continuez à le tenir en ligne, nous devons repérer d’où vient l’appel » lut Luis en français.

Terrorisé, Luis n’eut aucun mal à faire comme s’il était effrayé des menaces de Ralf envers Griete.

― J’ai un compte en Suisse, mentit-t-il en balbutiant. Je pourrai te donner tout ce qu’il y a dans le coffre.

Il ne quittait pas du regard le flic qui accompagnait Mat-mat chez Conrad le matin même. Les yeux toujours rivés sur son écran, il se permit de hocher la tête en signe d’approbation. Tout en faisant une sorte de moue du bout des lèvres, il leva distinctement le pouce pour signifier que c’était bien trouvé. Puis, il se remit à écrire autre chose sur une nouvelle feuille du carnet.

« Proposez lui un rendez-vous. Peu importe l’endroit du moment qu’il soit discret, et peu fréquenté. Je n’aime pas les bavures dans la foule. »

Ce mec était déroutant.

― Si tu veux que je t’aide, il faut qu’on se voit. Mais dans un endroit discret. N’oublie pas que je suis recherché.

Rudi ferma les yeux dans un mouvement d’extase, comme s’il entendait un opéra de Mozart, avec le génie de Salzbourg en personne, en tant que chef d’orchestre.

― A la sortie de Vienne, en direction de Gänserndorf, tu trouveras un terrain vague qui sert de marché aux puces en plein air le dimanche. Les autres jours de la semaine, c’est totalement désert. Tu as moyen de te déplacer ?

Luis se souvint qu’il avait toujours les clefs de la voiture de Bart.

― Oui, j’ai une voiture. A quelle heure ?

― Dans une heure. Je t’amènerai une preuve que ta Griete est toujours en vie. C’est bien ça que tu veux, n’est-ce pas ?

Et il raccrocha.

― Bonjour, monsieur Caradec, lui fit aussitôt Rudi en lui tendant la main. Nous avons pas mal de choses à nous raconter, mais je crois que cela attendra encore un peu pour les détails. L’heure est venue de passer à l’action.

― Comment vous m’avez retrouvé.

― Votre portable, celui de votre ami Bart. Rien de plus facile que de savoir à partir de quel secteur on émet un appel. Pour vous ce fut très facile, et puis l’intuition a fait le reste. J’ai eu de la chance de vous retrouver facilement, tant que votre téléphone était allumé. Il faudra d’ailleurs penser à le recharger. Le signal commençait à être un peu faible. Pour l’autre, celui que votre ami Bart s’est fait volé, c’était un peu plus compliqué. C’est un modèle particulier, avec brouillage. On ne peut pas le situer aussi facilement. Il nous faut plus de temps. Et puis surtout, il faut qu’il reste allumé. Ce qui n’est pas le cas.

Rudi tendit la main vers Luis avec un sourire.

― Vous pouvez me le confiez ? J’ai deux, trois choses à vérifier dans les appels que vous avez passés et reçus.

Sans dire un mot, Luis lui donna le portable. Il semblait comme résigné sur son sort.

― Vous allez m’arrêter ?

― Cela dépend de vous. Il y a un mandat d’arrêt international à votre encontre, mais j’ai comme le sentiment qu’il est en train d’être annulé. Une question d’heures. La paperasse prend toujours du temps. Disons que nous allons vous surveiller pour le moment, plaisanta-t-il comme pour rassurer Luis sur son avenir.

Tout en parlant, Rudi consultait la liste des appels. Peu de renseignements. Seulement la confirmation des appels entre le portable de Luis et celui de Bart, désormais entre les mains de Ralf. Des appels vers quelques autres numéros qu’il ferait vérifier. Conrad, sans doute, et puis un autre numéro, un fixe, quelque part dans la région de Vienne.

― Alors ce rendez-vous ?

― Dans une heure, près de Gänserndorf. Le marché aux puces.

― Hum ! Pas mal. En plein air, mais très dégagé. Trop dégagé. On peut voir venir une fourmi à trois cent mètres à la ronde. Ça ne va pas être simple, soupira Rudi. Bon, nous n’avons pas de temps à perdre. Comment comptez-vous vous y rendre ?

― J’ai toujours les clefs de la voiture que Bart m’a prêtée.

― Ce brave Bart. Par contre, lui, il a du souci à se faire avec la justice. Ce sera pour plus tard. Excusez-moi, j’ai quelques coups de fil à passer également, déclara Rudi en composant un numéro sur son propre portable.

Depuis la galerie marchandise, Mat-mat observait la scène se déroulant de l’autre côté de la baie vitrée, à l’intérieur du café-internet. Il ne ressentait plus cette conviction intérieure que Luis Caradec avait tué sa femme. Rudi lui avait expliqué sa version des faits, ce qui avait dû se passer, et il avait désormais la certitude que ce flic viennois avait vu juste. Ralf Adler avait fait disparaître Griete Weingartner, ou quelque soit le nom de la jeune femme. Seul le mobile leur échappait encore. Ce n’était qu’une question d’heures maintenant. Tout un dispositif de surveillance avait été mis en place, et les premiers renseignements sur Ralf Adler arrivaient toutes les minutes. Ils avaient ainsi appris qu’il avait fait de la prison en Autriche et en Allemagne, pour des braquages de banques. Qu’il était parti d’Autriche après une condamnation pour vol, et association de malfaiteurs. Son groupe politique des « Aigles de Vienne » avait été dissous, mais il se cantonnait à ce moment-là à trois membres. Lui, une certaine Lisa Morgenstern, et Hans Röckl. Rudi fut surpris de retrouver le nom du tatoueur assassiné.

Ralf Adler avait voulu suivre les traces d’un de ses ancêtres, Viktor Adler, fondateur du premier parti social démocrate autrichien à la fin du XIXéme siècle, et surtout un des pères fondateurs de la première République d’Autriche en 1918.

« L’atavisme n’est pas toujours au rendez-vous, et n’est pas un grand homme politique qui veut. Même si on descend d’un héros national. »

Les Aigles de Vienne Chapitre 29

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Wed, 05 Sep 2007 21:15:00 +0200

Rudi et Mat-Mat se précipitèrent à l’arrière de la voiture banalisée, stationnée non loin de l’immeuble où habitait Bart. Le temps de sortir de leur propre véhicule et de courir vers celui en surveillance, et ils se retrouvèrent trempés comme des soupes. L’orage ne faiblissait pas depuis au moins deux heures. Rudi et Mat-Mat s’étaient donné rendez-vous à sept heures devant chez Bart, afin d’avoir les dernières nouvelles de la nuit, s’il y en avait.

Rudi n’avait malheureusement pu obtenir que deux agents et une bagnole pourrie. Tous les autres effectifs avaient été affectés à la sécurité du centre-ville, et notamment de l’Heldenplatz, où le nouveau chancelier Haiderer devait prononcer son discours dans la journée.

« Que de frais inutiles, que de mobilisation pour un simple discours… »

Une buée se formait régulièrement dans l’habitacle, et l’un des flics en faction essuyait le pare-brise comme il pouvait. Pas de dégivrage automatique. La pluie soutenue qui tombait n’arrangeait pas les choses. Malgré tout, on gardait une bonne vue d’ensemble sur l’entrée de l’immeuble. La radio grésillait par intermittence, lançant des appels aux collègues, ou émettant des messages sur la circulation et les accidents du matin.

― Alors ? Quoi de neuf ? demanda Rudi en se séchant le front d’un revers de manche.

― Rien ! Calme plat capitaine ! Nous avons noté que le suspect est rentré hier soir vers 20 heures, et depuis rien de rien. Aucun mouvement.

― Des visites ? Vous avez vu du monde pénétrer dans l’immeuble ?

― Pas le gars que vous recherchez en tout cas. Personne de ce signalement...

Le flic regarda son carnet et bâilla, visiblement fatigué par sa nuit de planque.

― ... On a eu une petite vieille avec son cabas à provision peu après, une famille avec des enfants que j’en voudrais pas des comme ça chez moi vers vingt heures trente, et une bande de crânes rasés, trois, vers vingt et une heures. Ils sont ressortis une heure plus tard. Là, on s’est demandé si on ne devait pas appeler les collègues, mais on risquait de se faire repérer inutilement…Il n’y a pas eu de grabuge de toute façon.

Rudi explosa :

― Quoi ? Des skins ? Et vous n’avez averti personne ? hurla-t-il.

― Maaaaiis, ils n’étaient pas répertoriés dans les signalements recherchés, chef, tenta de s’excuser l’homme au carnet.

Mat-mat était perdu dans cette conversation en allemand. Il commençait à en avoir assez d’avoir un train de retard dans l’attente d’une traduction qui tardait toujours à arriver.

― Qu’est-ce qu’il se passe ? Il y a du nouveau ?

― Ces cons-là ont vu entrer une bande de skins dans l’immeuble et les ont laissé ressortir une heure après…

Mat-mat ne comprenait pas. L’heure trop matinale sans doute.

― Des skins !!! Kagran, le métro ! Ça ne t’évoque rien ? précisa Rudi.

― Tu ne fais pas des rapprochements un peu hâtifs ? demanda Mat-mat, devant les yeux duquel s’imposait l’image d’un café fort avec un croissant, comme à Paris.

Rudi soupira face à l’incompréhension générale qu’il constatait. Il ouvrit la portière et aussitôt, de grosses gouttes vinrent tremper les sièges.

― On y va !

Il traversa la rue et se dirigea vers l’entrée, suivi par ses trois adjoints. Aucun n’avait discuté les ordres. Quatre à quatre, ils montèrent les marches jusqu’à l’étage où Bart Binder avait son appartement. Rudi sonna frénétiquement, puis actionna la poignée. La porte n’était pas fermée et céda sous la poussée de Rudi. Une inquiétude croissante l’envahit, tout comme Mat-mat qui commençait à comprendre ce qu’avait voulu dire son collègue autrichien.

Ils trouvèrent Bart ligoté sur son lit, solidement maintenu par de l’adhésif. On aurait pu croire qu’il dormait si le visage tuméfié, et bariolé de rouge violacé, n’indiquait plutôt un évanouissement proche du coma.

― Dieter, appelez une ambulance rapidement par la radio, et une camionnette des services d’analyses. Je veux qu’on passe tout l’appart au peigne fin.

― L’agent obéit aussitôt et descendit au pas de course.

Mat-mat et Rudi détachèrent Bart, faisant attention de ne pas aggraver d’éventuelles blessures qu’ils n’auraient pas vues au premier coup d’œil. Il respirait, difficilement, mais au moins il était vivant.

Dieter réapparut quelques minutes plus tard, suant et essoufflé.

― Capitaine, on diffuse un message pour vous. Le patron voudrait que vous alliez à Kagran. Une histoire de règlement de compte. Comme c’est votre secteur…

― Répondez-lui qu’il mette Karl sur l’affaire. Je suis sur autre chose pour le moment.

Bart revenait à lui. Il ouvrit un œil, puis les deux, et eut un mouvement de recul en voyant de vagues silhouettes qui l’entouraient. Les souvenirs de la nuit remontaient à la surface et semblaient devoir perpétuer son cauchemar.

― Bart ! Rassurez-vous, c’est la police. Vous me remettez ? Rudi ! Le flic malpoli, chez vous, dans votre clinique…

Il ne savait pas si cette description pouvait le réconforter, mais apparemment, cela sembla calmer Bart.

― Les voyous, des skinheads... Ils voulaient savoir où était Luis...

― Et bien, voilà ! Même plus la peine de poser des questions, fit-il à Mat-mat. Le métier va finir par se perdre si on obtient les aveux spontanés désormais.

Revenant à Bart :

― Et vous avez répondu quoi aux gentils skins ?

― Que j’ignorais où il était ! C’est vrai, affirma-t-il. Il doit m’appeler ce matin pour me dire où il a laissé ma voiture, c’est tout ce que je sais.

― Vous communiquez par portable ? fit Rudi le cœur battant. Son numéro ?

― Non, je ne m’en souviens pas. Dès que j’ai un nouveau numéro, je l’inscris dans le répertoire de mon téléphone. Après j’oublie.

― Bon, hé bien votre portable alors, soupira Rudi, légèrement agacé.

Mat-mat se faisait traduire au fur et à mesure. Bart constata la chose et se mit à parler en français également.

― Ils me l’ont volé. Je ne sais pas s’ils ont pris autre chose d’ailleurs...

― Capitaine ?

Dieter refaisait surface, encore plus rouge que tout à l’heure. Ce garçon manquait d’exercice.

― Ouais ! s’impatienta Rudi.

― Le patron insiste pour que ce soit vous qui y alliez. Un de vos informateurs a été grièvement blessé, et a tué un skinhead chez lui. Il s’agit de Conrad, capitaine !

Rudi fronça les sourcils. Cela faisait beaucoup de skins dans une même nuit. Sans compter que Conrad était un de ses indics. Il n’indiquait pas grand-chose d’ailleurs, mais une certaine sympathie s’était forgée avec les années. Conrad donnait des infos sur les dealers du coin, et Rudi fermait les yeux sur le maquillage de certaines motos, dont les pièces détachées n’avaient pas toutes été achetées chez les concessionnaires.

― OK, on y va. Vous vous occupez bien de monsieur Binder, et je veux un rapport complet dans une heure. Description des agresseurs, ce qu’ils ont raconté... la totale quoi ! Vous m’appelez sur mon portable.

Des uniformes gris circulaient lentement dans la pièce. Le nez collé au plancher, ils cherchaient le moindre indice, la moindre chose pouvant avoir un rapport avec le meurtre. Mat-mat remarqua aussitôt la trace de sang verticale sur le mur blanc. Cela ressemblait à une sorte de flèche de direction sanguinolente, indiquant de façon ironique l’emplacement du corps recroquevillé sur le sol sous une couverture. Une marre de sang brunâtre s’épandait sur le plancher. Mat-mat n’avait jamais été très à l’aise sur les scènes de crime. Il inspira profondément, mais ne put s’empêcher de constater le coup d’œil interrogateur de Rudi.

― Ça va aller ? s’inquiéta-t-il.

― Oh, tu sais, moi, les cadavres avant dix heures du matin, ça me reste toujours un peu sur l’estomac, plaisanta-t-il.

Un flic en civil s’approcha de Rudi. Il faisait trois fois la taille de Mat-mat. L’homme était vêtu d’une longue veste en cuir noir et d’un ridicule petit chapeau tyrolien en feutre, dont un des côtés arborait une plume de gibier d’eau. La parfaite caricature de flic pour téléfilm autrichien.

― Il a insisté pour vous voir. C’est un sacré gaillard. Après tout ce qu’il a subi, avec un coup de couteau en prime, il devrait déjà être mort depuis longtemps.

Rudi se dirigea vers un brancard près duquel s’affairaient des hommes en blanc. Il salua l’un d’eux, qu’il semblait connaître, et après quelques mots, se pencha sur Conrad en lui prenant la main. Le biker était branché de partout, un masque à oxygène sur le visage. Il parvenait à s’exprimer malgré tout. Rudi lui parlait à voix basse, l’air soucieux et rassurant à la fois.

Mat-mat observait la scène de loin et préféra ne pas intervenir. À défaut, son regard se mit à errer sur la pièce. Il s’imprégnait de l’atmosphère du lieu, tentant de reconstituer ce qui s’était passé. Un des policiers, accroupis près d’un cercle de craie tracé sur le sol, prenait des photos. Naturellement curieux, Mat-mat s’approcha et remarqua une douille de pistolet sur le parquet.

― Du 7.65, murmura-t-il en français.

Le photographe le regarda et, à la surprise de Mat-mat, lui répondit en français.

― Tout à fait exact. Bravo, vous avez l’œil.

Mat-mat sourit.

― Ce n’est pas courant comme calibre de nos jours. On travaille plutôt au 9 mm ou au .38 Magnum à présent, non ?

Le policier, ayant terminé de prendre ses photos, saisit délicatement la douille dans sa main gantée de caoutchouc, et l’approcha du visage de Mat-mat.

― Encore exact. Et vous savez le plus drôle ? La balle qui a été tirée a plus de soixante ans. Étonnant, n’est-ce pas ?

Mat-mat fronça les sourcils.

― Comment vous pouvez savoir ça ?

― Je suis spécialiste en balistique. Vous voyez les lettres au cul de la douille. WW avec un chiffre. Cette munition date de la dernière guerre. Quasiment une pièce de collection.

Mettant la main dans une de ses poches, il en ramena une petite pochette plastique dont l’intérieur était maculé de sang. Au milieu, une boule de métal déformée : la balle.

Mat-mat regarda le cadavre sous la couverture avec une sorte de dégoût.

― Vous… vous l’avez déjà extraite du… de…

― Non. Elle était dans le mur. Le skin était aussi épais qu’un sandwich de SDF. La balle l’a frappé en plein cœur, et est ressortie pour aller se loger dans la cloison en bois. Facile de la retirer. J’ai hâte de l’analyser. À priori, il devrait y avoir suffisamment de rayures sur le métal pour la comparer avec ce que nous possédons comme données aux archives. On ne sait jamais. Cette arme a peut-être déjà servi, et pourrait être répertoriée. C’est incroyable ce qu’un petit bout de ferraille peut raconter, ajouta-t-il en l’examinant une dernière fois à travers le plastique transparent.

Il mit la douille dans une autre pochette, et se dirigea vers le cadavre pour continuer sa série de photos. Mat-mat, toujours un peu mal à l’aise, poursuivit la conversation.

― Vous parlez bien français. Vous aussi vous avez fait vos études en France ?

― Stage ! Au 36, comme vous dites ! Le Quai des Orfèvres, fit-il avec un sourire. J’ai appris vos méthodes de comparaisons et d’analyse à la police scientifique. C’était sympa, et très enrichissant.

Entre-temps, il avait soulevé la couverture et dégagé le corps. Il apparut, crûment, affalé sur le côté, le long du mur. La poitrine était entièrement recouverte d’une croûte poisseuse d’hémoglobine séchée. Le visage, curieusement, gardait une expression maussade, comme une sorte de rancœur ou de hargne, semblable à un masque dont il n’avait pas pu se défaire, malgré la mort.

Le sang de Mat-mat ne fit qu’un tour. Il reconnut aussitôt cadavre. Le skinhead du métro. Le petit mec paniqué qui courait après le train, et qui n’avait pas pu monter dedans comme ses copains. Sacrée coïncidence, si cela en était une.

― Tiens, tiens, fit la voix de Rudi derrière son dos, observant le corps à son tour.

Les infirmiers embarquaient Conrad, toujours sous perfusion.

― Tu le reconnais aussi ? C’est le skin du métro. Un de ceux avec qui Caradec s’était battu. Et Conrad, comment va-t-il ? C’est lui qui l’a descendu ?

― Il va s’en tirer, je pense. Il est d’une constitution incroyable. Son tas de graisse et sa musculature l’ont sauvé. Il m’a raconté des choses intéressantes, que tu ne vas pas en revenir. Parce que ce n’est pas lui qui l’a descendu comme tu dis. À Vienne, depuis Orson Wells, nous avons souvent la fâcheuse habitude d’avoir affaire au « Troisième homme ».

― Tu sais, les règlements de comptes autrichiens, ça ne me concerne pas vraiment. J’ai les mêmes en France…

Rudi prit un air faussement contrarié.

― Je pensais que tu serais content d’apprendre qu’un certain Ralf a tué le skin, et que Luis Caradec était en contact avec Conrad. J’ai d’ailleurs demandé à ce qu’on envoie une voiture pour aller le cueillir dans la planque qu’il lui a procurée cette nuit, et dont il m’a donné l’adresse. Il m’a parlé également d’une certaine Petra, qu’il fallait sauver, d’après ce que j’ai pu encore comprendre

― Tu déconnes ?

― Rarement devant un mort et un pote grièvement blessé. Il a réussi à me dire ce qu’il pouvait, mais il a rapidement perdu connaissance. J’ai préféré qu’on l’emmène à l’hôpital. J’ai l’impression que l’histoire touche à sa fin…

― Ralf et Petra, sa femme. Le couple d’Allemands qui réapparaît. C’est incroyable comme tout peut se rejoindre. Par contre, je ne comprends pas qu’il faille sauver Petra ? Pour quelle raison ? Est-elle la meurtrière ? Un témoin gênant ? Qu’est-ce qu’il t’a dit d’autre ? Il n’a pas parlé de Griete Weingärtner ?

Mat-mat était dans un état d’excitation extrême.

― Non, il n’en a pas eu le temps, il a sombré dans le coma. Il faudra attendre pour savoir tout le reste.

Le portable de Rudi sonna à ce moment. Il s’écarta du groupe bruyant des policiers, qui organisaient les fouilles dans la pièce. Mat-mat le voyait hocher la tête, un étrange sourire aux lèvres. Est-ce qu’ils avaient réussi à capturer Luis Caradec dans sa planque ? Mat-mat n’en pouvait plus et s’approcha de Rudi avec l’espoir fou de se mettre à comprendre l’allemand par une brusque science infuse.

― Alors ? Du nouveau ?

― L’oiseau s’était déjà envolé. Conrad n’avait pas menti. On a retrouvé ses affaires là-bas. Ce qui signifie qu’il reviendra peut-être dans sa piaule. J’ai demandé à ce qu’on surveille d’endroit. Sinon, Ralf Adler, ça te dit quelque chose ?

Mat-mat réfléchit un moment, puis fit une moue négative.

― Non, rien du tout. C’est le vrai nom du Ralf en question ?

― C’est sans doute le même homme. J’ai lancé une recherche également sur son passé, qui il est, ce qu’il a fait... la routine. Bon, je crois que nous n’avons plus rien à faire ici. Retournons au poste, j’ai une autre demande à faire, mais qui nécessite une autorisation d’un magistrat. Je te dirai plus tard, si ce que je pense est possible.

Luis dépassa le métro et traversa l’avenue menant au centre-ville. La pluie s’était enfin calmée. D’étranges vapeurs fantomatiques commençaient à monter du sol sous la chaleur du Soleil, dont les rayons perçaient désormais entre les nuages. Il déambulait dans les rues étroites, la tête remplie par tout ce qu’il avait lu dans la nuit. Les mains dans les poches d’un immense sweet-shirt gris à capuche, et d’un jean trop grand pour lui, il avait l’air d’un vieux rappeur sur le retour. Il franchit encore un boulevard, et quelques minutes plus tard, parvint dans la rue où habitait Conrad. Ce fut à ce moment qu’il aperçut une multitude de gyrophares qui lançaient leurs éclairs bleus sur les façades des immeubles. Un attroupement s’était formé, qu’il rejoignit, ralentissant à peine son allure pour ne pas attirer l’attention.

Il s’approcha, comme un simple curieux. Il avait rabattu la large visière de sa casquette de base-ball sur son front, et s’était fondu dans la foule. Comme il le craignait, quelque chose s’était passé chez Conrad. À côté de lui se tenait un vieux rocker, desséché par l’alcool, cannette de bière à la main. Il lui demanda s’il savait ce qui était arrivé.

― C’est le proprio du magasin de bécanes. Il a dû avoir une embrouille avec ces connards de skins. Ils l’ont planté à coup de couteau, ces salauds. Mais il en a quand même descendu un. Bien fait pour sa gueule !

Il cracha par terre pour confirmer son mépris, puis avala une gorgée de bière.

― Et le proprio ? Il est mort ?

― Sais pas ! ‘l’ont pas encore sorti de chez lui. Ah ben tiens ! Le v’là !

Deux ambulanciers des urgences poussaient un brancard, tandis qu’un troisième maintenait une perfusion. Conrad était vivant ! L’ambulance démarra aussitôt, frayant son chemin à coup de sirènes stridentes. Quelques minutes plus tard, une autre civière apparut. Une couverture recouvrait entièrement un corps. Seul un bras dépassait, strié de sang brunâtre, déjà séché. Un des flics le saisit par la manche et le dissimula sous le tissu. La foule, voyant que le spectacle était terminé, commença à se disperser.

Luis se retrouvait seul à nouveau, ne comprenant pas ce qui avait pu se passer cette nuit. Est-ce que cela avait un rapport avec son histoire ? Personne ne pouvait plus répondre à sa question.

Il se blottit dans le renfoncement d’une porte cochère, appuyé contre un mur pour se soutenir. Une immense fatigue l’avait envahi.

« Pas la peine de rester là »

Il allait partir, quand deux individus sortirent à leur tour de l’immeuble de Conrad. Un grand chevelu qui devait être un flic, et…

Luis n’en croyait pas ses yeux.

« Il en est là de son enquête ! »

Mat-mat était à Vienne. En personne. Le monde s’écroula, et Luis aussi, tout d’un coup assis par terre, ses jambes ayant subitement déclaré forfait. Comment avait-il pu remonter si vite à Conrad, alors que lui-même ne comprenait rien à ce qui se passait ? Tout lui échappait.

Luis eut l’envie soudaine de l’interpeller, de lui dire :

« Hé, Mat-mat, je suis là ! Hou, hou ! J’ai fini de jouer. Viens me chercher ! »

Les deux hommes discutaient, notant des choses sur un carnet. À un moment, il vit Mat-mat se saisir de son portable et faire les cent pas sur le trottoir, à trente mètres de Luis, assis par terre comme un clochard, auquel il devait ressembler à présent. Mat-mat s’approcha si près, que Luis entendit des bribes de sa conversation.

― Quoi ? Quel message ? Non, je n’ai rien reçu. Je vous signale que c’est vous qui étiez en charge de m’informer de tout nouvel élément. Et qu’est-ce qu’il disait ? Et vous avez suivi son conseil ? – Soupir de désapprobation de Mat-mat pendant qu’il écoutait. Il fronça les sourcils, semblant troublé tout à coup – Vous êtes sûr Cornillard ? – Encore un silence – Il n’y a aucun doute alors ? Comment ils ont su ? – il attendait, l’air de plus en plus contrarié – Et Bourdin là-dedans, qu’est-ce qu’il raconte ? Pour le moment, j’enquête. Cela devient confus, mais nous sommes sur une piste. Le temps qu’il fait à Vienne ? Très beau, un soleil magnifique ! Je suis en T-shirt et je sens que je vais aller à la plage si ça continue…

Il referma son portable d’un claquement sec et revint vers l’autre flic. Luis n’entendait plus la conversation. Mat-mat paraissait soucieux et gesticulait. Ils discutèrent encore quelques minutes, puis s’en allèrent vers une voiture de police. Luis en profita pour filer discrètement. Il ne savait pas comment interpréter ce qu’il avait entendu. Parlait-on de Griete, des analyses ADN qu’il avait demandées ? Bourdin ! Il avait parlé de Bourdin, le brigadier du village. Donc, l’enquête rebondissait là-bas. Ne sachant plus où aller, il se dirigea vers le centre commercial, situé de l’autre côté du métro. Il souhaitait se perdre dans la foule, prendre un café et réfléchir à ce qu’il pouvait faire à présent.

Les gens se croisaient dans le hall, regardant les boutiques, se bousculant déjà tôt le matin. Luis cherchait un endroit où se poser quand il aperçut l’enseigne d’un Café Internet. Après la conversation qu’il avait entendue, il eut envie de consulter sa messagerie. Si la police avait bien reçu son mail, il y aurait peut-être une réponse.

Rudi et Mat-mat fonçaient vers le poste de police. Le Français parla du message que Luis Caradec lui avait envoyé et que son adjoint avait récupéré la veille. Cornillard, de sa propre initiative, avait décidé de chercher les soi-disant indices que Caradec lui avait indiqués. Il avait effectivement trouvé des cheveux dans la poubelle de soins de la chambre. Des cheveux de femme, et qui semblaient très différents de ceux qu’on avait prélevés sur la brosse. Cornillard supposait que tout le monde avait été manipulé par le couple d’Allemands, si bienveillant, et si utile pour l’enquête. L’inspecteur avait également fouillé parmi le linge sale, afin d’avoir d’autres indices qui recouperaient les informations. Il avait envoyé le tout au labo pour analyse, avec recherche d’ADN urgente. Mais il fallait au moins quarante-huit heures pour obtenir les premiers résultats. De son côté, le brigadier Bourdin avait relancé également l’enquête. Persuadé de l’innocence de Caradec, il était parti du principe que le corps carbonisé n’était pas celui de Griete Weingärtner. Il avait lancé des recherches à propos de toutes les personnes qui avaient disparu ces derniers temps.

Mat-mat se frappa du poing sur la jambe

― C’est incroyable tous ces gens qui pensent que Luis Caradec n’est pas le meurtrier. Que d’énergie perdue !

― Tu y crois encore, toi ? demanda Rudi, montrant une certaine exaspération envers Mat-mat. Ce mec qui arrive en Autriche, semble mener lui-même une enquête pour retrouver sa femme, son passé, se bagarre au mépris de sa propre sécurité. Excuse-moi, mais il n’a pas le profil d’un assassin. Au contraire, il m’a tout l’air d’être un innocent en train de se débattre pour prouver qu’il n’est pas coupable de ce dont on l’accuse. Tu sais ce qu’a dit Conrad tout à l’heure !

― Je ne parle pas allemand, répondit Mat-mat d’un air maussade. Et puis il pouvait mentir…

― Un homme qui est prêt à mourir ne ment pas. – Rudi soupira – il est vachement solide ce type. Se prendre un coup de couteau pareil, et réussir à s’en sortir.

Rudi conduisait vivement, soudain songeur.

― Il y a une chose qu’on n’a pas retrouvée chez Conrad, continua-t-il. Le portable qui a été volé à Bart Binder…

― Les autres skins ?

Rudi eut un drôle de sourire, mais n’ajouta rien.

Les Aigles de Vienne chapitre 28

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Fri, 24 Aug 2007 19:40:00 +0200

Chapitre 28

Un brusque éclair illumina toute la rue d’une lueur blanche aveuglante, comme un énorme flash au tungstène. La déflagration suivit presque aussitôt. La foudre avait dû tomber sur Kagran, non loin du métro. Assis dans sa voiture, l’homme chercha ses cigarettes à tâtons. L’orage l’avait réveillé en sursaut, et il s’en voulait de s’être assoupi, alors qu’il avait repéré le combi VW avec les punks à l’intérieur. Qu’est-ce qu’ils foutaient là ces connards ? Discrètement, il alluma sa cigarette, dissimulant la flamme comme il pouvait pour ne pas se faire repérer. Un moment aveuglé par la brusque clarté du briquet, il mit quelques secondes pour accommoder sa vue. La camionnette semblait vide de tout occupant désormais. « Putain de médicaments. Ils calment la douleur, mais t’endorment comme un bébé… »

Il regarda sa montre : presque six heures du matin. Lui-même était arrivé vers vingt-deux heures, et avait hésité avant de monter chez Conrad. Mais il fallait bien qu’il reprenne contact. Surtout après ce qu’il s’était passé avec Hans. Que savait-il exactement, le Conrad ?

Il avait frappé à sa porte. Plusieurs fois, sans obtenir de réponse. Cela ne l’étonnait pas. Conrad avait toujours été un noctambule, traînant jusqu’à pas d’heure dans les bars, à draguer une chair de moins en moins fraîche. Toujours à la recherche du rêve impossible, et de celle qui lui ferait oublier Petra.

Décidé à l’attendre coûte que coûte, il avait regagné sa voiture et attendu le retour de son ancien copain. À peine quelques minutes plus tard, il avait vu arriver le combi, avec les trois rigolos à l’intérieur. Ils étaient sortis par la porte de côté, façon commando d’opérette, comme dans les films d’action de série Z, regardant partout alentour s’il y avait du monde. Là où il s’était garé, l’homme demeurait dans l’obscurité, invisible. Il trouva la bande un peu moins comique quand il vit le plus petit, un teigneux qui semblait être le chef, avec un fusil à pompe. Les autres tenaient des chaînes et des battes de base-ball. Il y avait des représailles dans l’air. Son inquiétude augmenta quand il les vit pénétrer dans l’immeuble de Conrad. Pas de doute : la visite était pour lui. Dans quelle affaire s’était-il encore fourré ? Au fond de lui, il n’en avait rien à foutre, mais dans son cas à lui, il avait besoin d’un Conrad en bon état. Pour qu’il puisse répondre à ses questions. Après, les autres pourraient en faire ce que bon leur semblerait. Il leur laisserait les restes. S’il en restait…

Les minutes passèrent. Peu après, il les vit revenir, énervés. Plus de doute désormais. Les skins s’étaient cassé le nez sur la porte fermée du biker. Il les vit remonter dans leur camionnette. Malgré la nuit, il apercevait sans problème leurs silhouettes dans le contre-jour d’un réverbère. Tout le monde attendait Conrad. Quelle popularité ! Quelque chose lui disait qu’il s’en serait bien passé s’il avait su ce qui l’attendait. Aussi bien de la part des skins, que de la sienne…

Le petit matin allait se lever et blanchissait déjà le ciel au-dessus des immeubles. Il s’assura qu’aucun des dingues n’était resté dans le véhicule. Il descendit alors de sa propre voiture, et traversa la rue jusqu’à l’entrée de l’immeuble. Avec précaution, il poussa la porte d’entrée, au cas où un des mecs ferait le guet dans la cour. Il était déjà venu ici et se souvenait encore de la configuration des lieux. Dans sa poche, il sentait le poids du Walther PPK qu’on lui avait donné, de nombreuses années auparavant. Un cadeau empoisonné. Il n’aimait pas spécialement les armes, mais avait su s’en servir quand il avait fallu.

Il grimpa lentement les marches en fer de l’escalier, écoutant chaque bruit, à l’affût du moindre mouvement, tous les sens en alerte. Arrivant sur le palier, il entendit les voix et les coups de l’autre côté de la porte. Une question, un coup, une question, un coup. Les réponses n’arrivaient pas. Seuls des râles étouffés s’alternaient entre chaque série. Conrad devait déguster comme jamais.

Il abaissa la sécurité du pistolet et arma en tirant doucement la culasse, pour ne pas la faire claquer dans un bruit métallique trop caractéristique. Le souffle court dû au stress, il ressentit soudain une vive douleur dans le côté gauche. Ce n’était pas le moment, pas maintenant ! Il avait besoin de toutes ses facultés pour ce qu’il devait faire. La douleur passa enfin. Dès qu’elle devint supportable, il balança un coup de pied dans la porte, qui céda aussitôt en s’abattant violemment contre le mur.

― Personne ne bouge, les mains sur la tête, vite. Personne ne bouge, j’ai dit !

Il avait parlé sans crier, presque à voix basse et très vite. Mais avec la conviction suffisante de celui qui n’hésiterait pas à tirer dans le tas. Un des skins avait fait le geste de se saisir du fusil, appuyé contre le mur. Le spectacle était tel qu’il s’y attendait. En pire. Deux costauds, le malingre qui commandait la bande, et Conrad, la tête sanguinolente, un œil entièrement fermé et horriblement gonflé, à peine discernable au milieu des joues tuméfiées à l’excès. Ce qu’il restait du terrible biker trouva la force de relever son visage misérable vers le nouvel arrivant. La surprise se lisait dans le seul œil qui fonctionnait encore.

― Toi, détache-le, fit-il à une brute énorme, mais qui semblait plus impressionné que les deux autres.

L’homme au pistolet avait refermé la porte, et continuait à parler doucement, sans élever la voix. Pas la peine d’ameuter le voisinage, même si les premiers logements étaient assez éloignés.

Le gros skin se saisit lentement d’un couteau posé sur la table, et moitié en tremblant, commença à couper l’adhésif qui maintenait Conrad à la chaise. On sentait que le biker reprenait vie et qu’une énergie nouvelle le gagnait. Les autres le sentirent également. À peine libéré, il se saisit d’une batte et commença à frapper à tout va sur les trois voyous. Ils voulurent s’enfuir et tentèrent de forcer le barrage que formait l’homme au pistolet devant la porte. Lui-même se lança dans la lutte et en assomma un d’un coup de crosse sur le crâne, tandis que Conrad s’occupait alternativement du petit chef et du monstre, tous deux à terre et déjà inconscients.

Exténué et rassasié de violence, Conrad se rassit enfin sur sa chaise de martyr. Il regardait son sauveur, les deux mains en appui sur la batte, comme un petit vieux sur sa canne.

― Qu’est-ce que tu fous là, Ralf ? J’t’avais dit que je ne voulais plus te voir – il réalisa la situation – pourtant, je suis content que tu sois là. Merci...

― Ils te voulaient quoi les affreux ?

Conrad s’était levé en grimaçant. Il se dirigea vers le lavabo.

― Une embrouille pour une moto, rien de grave, souffla-t-il en se passant une serviette mouillée sur le visage.

― Arrête tes conneries Conrad ! Des mecs comme ça ne mettent pas un zig en pièce pour une histoire de moto. J’ai attendu un peu avant d’intervenir, et j’ai entendu les questions qu’ils te posaient. Qui c’est ce gars qu’ils recherchent ? Qu’est-ce qu’il a à faire avec toi ? Est-ce que ça a un rapport avec la mort de Hans ?

― Ho, hé, mollo ! Tu vas pas t’y mettre aussi ?

― Pourquoi pas ?

Et il montra le pistolet qu’il tenait toujours fermement, mais braqué sur Conrad cette fois-ci.

Il s’assit sur un tabouret du bar, le même où s’était assis le chef du commando quand il était entré. Ralf ne voulait pas faire voir sa fatigue, et le fait qu’il avait de plus en plus de difficultés à rester debout à cause de sa maladie. Sur le comptoir, il remarqua un téléphone portable dont il se saisit, jouant avec nonchalamment, comme pour donner plus de consistances au personnage désabusé qu’il jouait devant Conrad.

― Beau téléphone ! apprécia-t-il. Ça vaut du fric un engin comme celui-là. Tu ne te refuses rien…

― Il n’est pas à moi. Il doit appartenir au p’tit con.

Là-dessus, pour se rappeler à son bon souvenir, il lui fila un grand coup de pied dans le ventre. Le skin broncha à peine, émettant un faible râle dans son coltard.

― Alors, c’est qui ce mec qu’ils recherchent ?

Conrad soupira, visiblement las de lutter, tandis que Ralf consultait le répertoire du téléphone. Des docteurs ceci, des docteurs cela, une clinique machin, des noms inconnus, des prénoms masculins, beaucoup. Beaucoup trop d’ailleurs…C’était un portable volé. Sans doute une nana médecin et nymphomane, pour qu’il y ait autant de prénoms de mecs.

― OK ! C’est une histoire de vengeance. Ces mecs-là cherchent un de mes clients. En fait, ce n’est même pas un client ! Je ne l’ai vu qu’une seule fois au magasin. Il parait qu’il leur est tombé dessus il y a quelques jours dans le métro. Ils étaient en train de faire des embrouilles à un métèque, quand le gars les a attaqués par surprise. Il a filé une danse à leur chef, qui a fini à l’hosto. Les flics sont arrivés, mais ils ont réussi à se barrer quand même. Depuis, l’autre veut se venger, et c’est pour ça qu’ils veulent savoir où il est. Mais j’le connais pas moi, ce mec. J’l’ai vu une fois en tout et pour tout !

― Attends…Quelque chose m’échappe, remarqua Ralf, toujours en train de jouer avec le portable. Comment ils ont su qu’il était venu chez toi, s’ils se sont barrés comme tu dis ?

― Apparemment, le p’tit morveux n’a pas pu s’enfuir à temps par le métro. Il s’est planqué, tout en surveillant le type. Et puis quand les flics sont partis, il l’a suivi jusqu'ici – il écarta les bras, paumes en l’air vers le ciel – voilà ! C’est tout ce que je peux te dire, continua-t-il. C’est une histoire de fous.

Ralf le regarda, à moitié convaincu.

― Et Hans ? Qu’est-ce qu’il lui est arrivé ?

Conrad pointa un doigt vers les trois tondus qui commençaient à s’agiter faiblement en geignant sur le plancher.

― Demande-leur ! Il parait que ce sont des skins qui l’ont tué justement. Si ce ne sont pas eux, ce sont au moins leurs frangins.

Ralf leur jeta un coup d’œil. Qu’est-ce qu’ils allaient faire d’eux ? Les remettre à la police ? Et puis quoi encore ? Les descendre ? Il n’en avait pas le courage. Les deux brutes aux crânes rasés avaient repris leurs esprits et regardaient alternativement Conrad et Ralf. Ils crevaient de trouille, c’était visible.

― Cassez-vous !

Ralf leur montra la porte du canon du pistolet. Ils se levèrent et se penchèrent pour emporter leur chef avec eux.

― Non, lui, il reste avec nous. On n’en a pas fini avec ce connard.

Conrad semblait contrarié.

― Qu’est-ce que tu veux en faire ?

― Connaître sa version... et peut-être pourra-t-il nous en dire plus sur la mort d’Hans.

Conrad s’emporta soudain.

― Mais qu’est-ce que tu lui veux à Hans ? Il est mort, point barre. Tu le feras pas revenir !

Ralf répondit sur le même ton, soudain en colère.

― Je veux savoir s’il t’a raconté des choses sur moi, sur Petra. Il t’en a certainement parlé. Je sais que vous continuiez à vous voir. Alors ? Il t’a parlé de Petra ? Qu’il l’avait retrouvé, par hasard en fouillant sur Internet ? Te connaissant, il savait que ça t’intéresserait. Peut-être même qu’il a voulu te vendre l’info, à toi aussi ?

Conrad sembla médusé.

― Il n’a pas voulu me vendre l’info, comme tu dis. Mais à toi, il te l’a vendu, c’est ça ? Et pourquoi il te l’a vendu ? Quelle importance cela avait pour que cette information ait un prix ? Pour qui avait-elle de l’importance ?

Les deux hommes se regardaient, prêts à se jeter l’un sur l’autre. Mais aucun ne s’en sentait vraiment la force.

― Alors comme ça, tu étais au courant ? ajouta Ralf, sa rage tombant d’un coup.

― Oui, il m’avait tout dit. Le paquet de fric que cela allait lui rapporter, le fait que tu cherchais Petra depuis des années, et lui, Hans, l’informaticien de génie, qui tombe par hasard sur un article à propos de la remise des Wallace, alors qu’il cherchait de nouveaux motifs pour ses tatouages. Pas question de Petra dans cet article, mais d’une certaine Griete, vivant en France, avec une photo prise par un journaliste lors d’une banale réunion de village. Une photo volée, la seule existante de Petra dans sa nouvelle vie. Mais suffisamment nette, si indubitable, qu’elle a provoqué sa perte. Quand Hans m’a dit ce que vous projetiez de faire tous les deux, je n’ai pas pu résister. Alors, je l’ai frappé, frappé... Hans, mon pote... qui m’avait trahi, pour un peu de pognon. J’lui aurais filé moi, ce pognon de merde. Il n’a même pas cherché à savoir pourquoi tu tenais tant à la retrouver. Tu la baisais, c’est ça ? Lisa ne te suffisait pas ? Il te fallait Petra aussi ?

Conrad avait assassiné son vieux copain Hans, pour l’amour de Petra, et sans doute maquillé le crime pour faire accuser les bandes de skinheads qui traînaient dans le coin.

De grosses larmes coulaient sur son visage déformé, à la limite de l’apoplexie. Ralf comprenait qu’il se retrouvait seul désormais pour gérer l’affaire. Conrad ne savait rien de plus, et se méprenait sur ses motivations réelles. Il eut pitié de son ancien ami.

Et Hans ? Malgré le fait qu’il lui avait demandé d’être discret, Hans avait été trop bavard, une fois de plus. Une fois de trop. Ralf ne lui avait jamais expliqué pourquoi il tenait tant à retrouver Petra. Il n’aurait pas pu lui raconter « qu’on » lui avait fait une commande. Et que la commande était de plus en plus insistante. Pendant une époque, Ralf avait prié pour que Petra ne réapparaisse jamais. Et puis, il y avait eu la maladie. Alors, Ralf avait dû s’incliner. À présent, avec sa maladie, il avait besoin de ce fric « qu’on » lui avait promis pour qu’il « lui » ramène Petra. Ce fric, c’était pour lui, pour se soigner, bien qu’il n’ait plus beaucoup d’espoir de ce côté-là. Il se voyait décliner de jour en jour. Deux mois, trois peut-être, et après, « Saludos amigos ! » Non ! Il songeait surtout à Lisa, sa petite femme, l’amour de sa vie, qu’il fallait mettre définitivement à l’abri du besoin, une fois qu’il aurait disparu. Elle l’avait suivi, une fois de plus, aveuglément.

Conrad poussa un hurlement de bête avant de s’écrouler. Tout à leurs colères respectives, la vigilance des deux hommes était retombée. D’un seul coup, le petit skin avait planté le couteau jusqu’à la garde dans le dos de Conrad, qui tomba lourdement sur le sol. Le ouistiti n’eut pas le temps d’atteindre la porte. Ralf tira au jugé et faucha le type qui rebondit contre le mur, s’affalant les bras en croix sur le parquet, comme une poupée de chiffon. Une large traînée de sang verticale sur le papier peint ne laissait aucun doute sur son état de cadavre définitif.

Ralf était penché sur Conrad. Il ne pouvait pas le laisser ainsi. Il vivait toujours, mais sans soin rapide, il se viderait de son sang, comme un sac crevé de son blé.

― Tire-toi, lui souffla-t-il. Le coup de feu a dû s’entendre dans tout le quartier, et les flics vont rappliquer vite fait. T’en fais pas pour moi. J’ai bien donné dans cette putain de vie, et je me suis bien marré. On va croire à un règlement de compte. Vite, tire-toi !

Des bulles de sang crevaient sur ses lèvres tandis qu’il s’efforçait de parler. Ralf tenait toujours le pistolet fumant, le vieux Walther PPK. Des larmes inattendues perlèrent aux paupières de Ralf.

― Connard, ne put-il s’empêcher de lui dire.

Conrad eut un sourire vermillon.

― Moi aussi, j’t’aime bien ! Dégage maintenant... – il soupira – attends... Petra... ?

Ralf hésita un moment. Il eut de la compassion pour son copain. Des images de virée en moto, de beuveries monstrueuses, de blagues toutes plus connes les unes que les autres lui revinrent à l’esprit. Et puis également l’adrénaline lors des braquages. Tout cela avait créé des liens dont on ne se défaisait pas comme ça, par simple amour propre.

― T’inquiètes ! Elle va bien, le rassura-t-il.

Conrad ferma les yeux, déjà en partance pour un ailleurs où il conduirait sans fin des bécanes de rêve, et où il retrouverait Petra, tout ou tard…

Conrad ne parlerait plus jamais. Ralf s’éclipsa.

Il dégringola l’escalier sans rencontrer ne serait-ce qu’une ombre. Au dehors, l’orage avait fini par éclater avec une violence rare. Une pluie diluvienne noyait la ville. La rue était déserte, et le combi VW avait disparu. Arrivé à sa voiture, il chercha ses clefs quand il s’aperçut qu’il avait emporté le portable du skin. Pendant tout ce temps, sa main s’était crispée dessus, et il ne l’avait plus lâché dans le feu de l’action. Une sirène de police se fit entendre, qui approchait. Il était plus que temps de quitter les lieux. Ralf longea l’avenue de Kagran et croisa toute une cohorte de voitures de police. Comment était-il possible, en si peu de temps, que les flics soient déjà sur les dents ? Il songea à la bande de skins, et pensa qu’ils avaient eu peur pour leur chef. Avaient-ils été assez cons pour avertir la police ? Apparemment les flics se dirigeaient bien dans la rue de Conrad. Les skins avaient un culot de tous les diables. Cela confirmait que tous ces nazes étaient protégés en haut lieu, comme le disait la rumeur. Tout le monde les craignait, et avec le nouveau gouvernement, personne n’osait leur dire, ou faire, quoi que ce soit.

La police trouverait deux morts. Conrad était au Paradis des bikers et le skin en train de rôtir en Enfer. À moins que ce fût l’inverse…

Pour le moment, le plan de Ralf tombait à l’eau. Il n’avait plus le soutien de Hans, tué par Conrad, qui lui-même était parti le rejoindre. Il imagina les retrouvailles houleuses sous l’œil contrarié de St Pierre.

« Pas prêt de sortir du Purgatoire, le Conrad ».

La voiture se dirigeait prudemment à travers des trombes d’eau vers la frontière slovaque, quand retentit soudain une sonnerie dans sa poche. Le portable. Machinalement, il le sortit et regarda l’écran. Il n’en crut pas ses yeux et pensa un moment à un excès de fatigue.

Pourtant, le prénom s’affichait clairement dans une lueur bleutée : Luis !

Ce ne pouvait être que le Luis qu’il connaissait. Il n’y avait plus de hasard ces derniers temps. Mais d’où pouvait venir ce putain de téléphone ?

Ralf eut brièvement la tentation de répondre, puis s’abstint. Il attendit patiemment que le répondeur prenne la relève. Avec un peu de chance, Luis laisserait un message. Il lui serait alors facile de l’identifier à la voix. Un sourire distendit ses lèvres et son cœur ressentit une douceur qu’il n’avait pas connue depuis longtemps. Dans ce cas, il tenait la solution à son problème. La donne avait changé à nouveau. La chance revenait.

Un double bip sonore l’avertit d’un message sur le répondeur. Il appuya sur une touche et colla son oreille à l’appareil, fébrile en écoutant la voix.

― Bart, salut ! C’est Luis ! Je pensais que tu étais déjà réveillé, à moins que tu ne sois avec une de tes conquêtes, petit canaillou ! Bon, j’ai laissé ta voiture à Kagran, sur l’avenue. Prends le double des clefs, je te posterai les autres plus tard, quand les choses se seront décantées. Conrad m’a abrité pour la nuit, mais je ne me vois pas rester dans cette situation encore longtemps. Je te remercie pour ce que tu as fait pour moi, vieux frère. Je t’appellerai plus tard. Je t’embrasse. Salut !

Une voix sensuelle et féminine enchaîna aussitôt en demandant si on voulait rappeler l’interlocuteur.

― Pas la peine, ma belle. J’ai son numéro. Ça ira pour le moment... répondit Ralf pour lui-même, soudain plein d’espoir dans son nouveau plan. Il allait niquer tout le monde, et se barrer avec un paquet de fric énorme en compagnie de Lisa. Bientôt, il allait crever. Il le savait. Mais ce serait au bout du monde ! Et sous les palmiers, au bord d’une plage de sable blanc...

Les Aigles de Vienne Chapitre 27

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Sun, 19 Aug 2007 12:20:00 +0200

Chapitre 27

L'orage montait en puissance dans la nuit viennoise, roulements de tambours morbides, annonciateurs de temps difficiles. Luis s'était installé sur le vieux matelas, creusé par les corps fatigués et reclus qui s'étaient succédés au fil des planques ou des fugues. Les ressorts protestèrent, puis le lent balancement du sommier se calma et Luis, bien calé contre un oreiller, entama la lecture du carnet.

L'écriture était fine, féminine, et de style gothique qu'il parvint à déchiffrer avec peine. Il se souvenait des notes de son vieux professeur d'anatomie animale à Schönbrunn, qui écrivait de la même manière. Les "a" ressemblaient à des "e", les "t" à des "d" ou des "l". Peu à peu captivé par la lecture, il en oublia la calligraphie surannée pour se plonger dans les abîmes des temps obscurs de la fin de la guerre.

Les premières pages n'étaient que compte rendus de livraisons de matériels : fusils, cartouches, uniformes pour les nouveaux arrivants du groupe. Jusqu'aux chaussures, répertoriées par tailles, et dont Klaus Webl constatait avec une froide ironie, qu'il avait davantage de pieds gauches que de droits. Cela ressemblait à un journal comptable : inventaire, débit, crédit, stocks après distribution.

Puis vinrent les récits que lui avait racontés la vieille femme. Les arrivées dans les villages Lithuaniens, ou Estoniens. Les rafles, les prisonniers, le décompte des morts, sans détails autres que, hommes : un chiffre, femme : un autre chiffre, enfants : un troisième chiffre. Luis ne savait pas s'il avait le cœur à en lire davantage.

En recopiant le carnet, madame Werkel avait écrit des notes personnelles à l'encre rouge, en marges de ce qui n'était pas encore un récit. « Ecriture plus nerveuse, Klaus ne tire plus de traits dans la marge ».

Au bout d'une vingtaine de pages, Luis tomba sur une scène de massacre. Le Hauptmann Klaus Webl se plaignait de la pression que lui mettaient ses supérieurs, « impatients de se débarrasser d'une population arriérée, gangrenée par les juifs et les tziganes, et qui devait faire place nette en vue de l'attribution de vastes terrains pour la création des futurs camps de travail... »

Mille sept cent vingt trois personnes furent massacrées sans discontinuer pendant trois jours et deux nuits. D'immenses fosses furent creusées par les hommes dans les forêts avoisinantes. Puis, une fois celles-ci ouvertes, on alignait ces terrassiers de mauvaise fortune sur le bord, et une rafale de mitrailleuse les y projetait tragiquement au fond, rejoignant ainsi les corps déjà déchiquetés de leurs voisins, leurs amis, leurs frères. Les femmes et les enfants étaient assassinés durant la nuit. Peut-être les SS avaient-ils moins de difficultés à affronter leurs crimes dans l'obscurité. Seuls, des cris et des supplications leur parvenaient. S'ils n'en comprenaient pas la langue, au moins en ressentaient-ils la sinistre litanie de la compassion qu’on leur demandait, pour qu'on épargnât leurs vies.

La logistique allemande avait sous estimée les besoins en munitions. Les dernières survivantes furent achevées à coups de crosses. Luis crut vomir quand ses yeux larmoyants, par la fatigue et la colère, se posèrent sur un passage dans lequel les enfants en bas âge étaient embrochés par les baïonnettes, soulevés en l’air au bout des fusils, et balancés dans un trou, en un seul et même mouvement. Ces soldats retrouvaient les gestes séculaires des paysans dont ils étaient issus, comme s'ils évacuaient du vulgaire fumier, à coup de fourche, afin d'en faire un tas macabre et sanglant, dont les derniers spasmes des victimes se perdaient dans les profondeurs de la nuit et de l’oubli.

Luis fit une pause et se demanda s'il était vraiment nécessaire de lire toutes ces abominations. Il était bien loin de sa quête pour retrouver Griete. « Le passage dans le bunker d'Hitler... Pourquoi Mme Werkel voulait-elle que je lise le séjour à Berlin ? »

Au dehors, l'orage battait son plein. Les prostituées, mâles ou femelles, avaient pris leurs sacs, et cherché l'amour ailleurs. Une pluie drue tombait, vibrante comme un roulement de tambour, lavant la rue de sa noirceur en gerbes nerveuses qui rebondissaient sur les pavés disjoints.

Luis se resservit une bière, trouva dans un tiroir un paquet de cigarettes au tabac sec comme de la paille, et s'installa à nouveau sur le lit. De nouveaux gémissements de ressorts l'accueillirent. Il tournait fébrilement les pages, quand il tomba sur une date : 20 avril 1945. Malgré ses lacunes en histoire, Luis savait qu'il était proche de la fin de la guerre. En effet, à partir de ce jour, Klaus Webl décrivait son départ de la 9^ème armée, face à l’armée russe, afin de rejoindre le général Krebs au QG d'Hitler à Berlin. Cela n’avait pas été une partie de plaisir, mais Luis n’en conçut ni pitié ni compassion.

L’officier SS, en route pour la Nouvelle Chancellerie, relatait, terrifié, ses courses effrénées pour échapper aux obus soviétiques qui éventraient les rues et les immeubles autour de lui. Malgré tout, il se dirigeait vers la Vosstrasse, à la recherche d'une entrée permettant d'accéder au terrier du Führer, le tombeau du nazisme.

« Les façades étaient trouées et ressemblaient à ces crânes aux orbites vides que j’avais vu trop souvent depuis le début de la guerre. Les russes nous rendaient la monnaie de la pièce et détruisaient ce que nous avions de plus cher. Comme nous avions nous-mêmes brûlé et anéantis ce qu’ils possédaient, et qui leur permettaient à peine de survivre. Je n’ai jamais eu de haine envers ce peuple. Peut-être même une certaine admiration, pour leur résistance, leur obéissance à leur chef suprême, Staline. Peu d’entre nous, même les plus fanatiques, pouvaient être leurs égaux devant le mépris qu’ils avaient de la mort. Saurons-nous garder ne serait-ce que notre dignité et notre fierté ? Je ne le pense pas…

Luis laissa ce passage d’état d’âme sirupeux qui se voulait expiatoire.

Unter den Linden ! L’avenue qui conduit à la Porte de Brandebourg n’est plus qu’un squelette. Des obus tombent à intervalles réguliers. Devant moi, sur le chemin semé de gravas d’immeubles et de corps déchiquetés de soldats et de civils, je peux voir le cadavre d’un cheval, éventré par la mitraille. Des hommes et des femmes en guenilles s’affairent tout autour, sans tenir compte des explosions qui les entourent. Ils ont réussi à sortir l’animal des brancards de la charrette qu’il tirait, et commencent à le dépecer avec tout ce qui peut couper ou trancher. Un homme bien mis, en costume avec un chapeau de prix, tient un grand couteau. Il découpe dans les cuisses et le ventre de l’animal encore fumant, des morceaux ensanglantés qu’il jette à la ronde, vers ceux qui ne peuvent pas approcher de la curée. Un peu à l’écart, assise sur un morceau de trottoir, une femme en manteau de fourrure mange avidement cette viande crue. Le sang coule entre ses doigts, autour des lèvres, et se répand en rigoles brunes jusque sur son cou. Tout son visage est souillé de sang. Seul semble compter ce morceau de chair encore vibrant qu’elle dévore à pleines dents en jetant des coups d’œil inquiets vers d’autres affamés qui pourraient lui soustraire. »

Luis tournait encore les pages. Plus loin, ce n’étaient que descriptions de corps écrasés par les chenilles des chars russes, d’incendies sur lesquels s’acharnaient vainement quelques pompiers, équipés de dérisoires lances à main, au jet aussi mince qu’un pipi d’enfant. Un des deux hommes du feu qui pompaient pour alimenter la lance fut fauché par un tir de mitrailleuse. Aussitôt, il fut remplacé par un des pompiers volontaires qui balança plus loin le corps encore agité de soubresauts. Quelques secondes plus tard, un obus explosa exactement sur la pompe, anéantissant tout à cet endroit, hommes et machines. Les quelques pompiers qui n’avaient pas été tués ou blessés finirent par tout abandonner et s’égaillèrent dans tous les sens pour échapper aux snippers qui terminaient en finesse le travail de dégrossissage de l’artillerie.

« Je trouvai enfin une entrée devant la Nouvelle Chancellerie. Une trappe à même la rue, ouverte à tous les vents, et que gardaient une poignée de SS. Je descendais les escaliers encombrés de corps ensanglantés, prostrés pour la plupart. Un médecin officier remontait l’escalier que je tentais de descendre. L’accumulation des corps nous empêchait l’un et l’autre toute manœuvre. Lui de monter, moi de descendre. Il m’interpella et me demanda si les hommes à côté de moi étaient morts ou vivants. Brièvement, je diagnostiquais l’état de chacun. Sur la dizaine, un seul était encore vivant. Je signifiai au médecin que celui-ci valait encore la peine qu’on s’en occupât.

― Prenez-le sur votre dos et amenez-le moi.

Le hurlement que poussa le blessé, quand je le chargeai sur mes épaules, fut déchirant. Je descendis avec précaution l’escalier, marchant sur les cadavres qui roulaient sous mes pas, et finit par atteindre un couloir voûté, en béton. Le médecin me précéda vers une salle aménagée pour la chirurgie. Partout ce n’étaient que corps amoncelés dans tous les recoins. Le sang était omniprésent, dans toutes les couleurs qu’il pouvait prendre au fil du temps. Une odeur de gangrène et de pourriture flottait dans l’air épais de ce qui ressemblait à un couloir de métro désaffecté. Un infirmier passa près de moi, un seau dans chaque main, remplis de morceaux de chairs, de bras et de jambes déchiquetés qui venaient d’être amputés. Jamais je n’avais connu pires conditions de vie. Le médecin me demanda de poser mon blessé sur une table dont il débarrassa les déchets humains précédents d’un revers de manche.

― Merci de votre aide, je n’aurai jamais pu l’atteindre tout seul.

Il l’examina puis poussa un soupir de découragement.

― Ils n’attendent même pas qu’on les amène ici pour mourir. Il appela un de ses assistants et lui demanda d’ôter le soldat de la table. J’avais transporté un mort.

Il me salua d’un signe de tête et repartit à la recherche d’un autre blessé.

Tout le long des couloirs qui descendaient vers les souterrains de la Chancellerie, s’entassaient des centaines de personnes. Civils et soldats, mêlés indifféremment dans la même souffrance et la même angoisse de la mort.

Enfin, après de nombreuses impasses, je tombai sur un officier qui contrôlait les entrées du Bunker d’Hitler. Je lui montrai mon Ausweiss et mon ordre de mission, signé par le général Krebs en personne. Il claqua des talons, me salua d’un bras tendu réglementaire et vigoureux auquel je répondis d’un vague mouvement de la main. Il ouvrit la porte blindée frappée de l’aigle du Reich. Aussitôt, je me retrouvai dans une ambiance de foire n’ayant plus rien à voir avec l’enfer qui existait de l’autre côté du mur. Des soldats riaient en buvant plus qu’ils n’auraient dû. Je franchis ce barrage d’hommes saouls et me présentait à un autre officier, un SS, à peine moins aviné que ses hommes.

― Krebs ? fit-il en lisant mon papier. Le général Krebs, kaputt ! Tous kaputt bientôt. Finie la comédie du Reich. Aujourd’hui, on fête l’anniversaire du Führer, et lui aussi, kaputt…

Il me rendit mon laissez-passer d’un air las, et me laissa devant un téléphoniste occupé à son standard. Celui-ci me tendit la main :

― Rochus Misch, bienvenu en Enfer !

― Hauptmann Klaus Webl ! Je cherche le général Krebs.

― Il doit assister à la petite cérémonie pour l’anniversaire du Führer. Je vais voir si on peut le joindre. Quelques minutes plus tard, je vis arriver Günsche, un officier que j’avais connu en Russie avec la 9^ème armée, et qui était devenu l’aide de camp d’Hitler. Il me salua joyeusement et m’entraîna vers le centre du Bunker en me posant des tas de questions sur les conditions de vie à l’extérieur. Je lui répondis qu’il n’y avait plus de vie, et que le si peu qu’il restait encore n’en avait plus pour longtemps. Cela le refroidit. Il ne semblait pas au courant de ce qu’il se passait vraiment.

― Mais la 9^ème armée va contre-attaquer les russes ? Le Führer nous le disait encore ce matin.

― il n’y a plus de 9^ème armée, dis-je à voix basse. Tout est perdu, et bien perdu. Les russes ne sont qu’à quelques centaines de mètres d’ici et ont déjà fait l’encerclement de la ville. Il n’y a plus rien là-haut. A part quelques civils morts de faim, ou pendus par des fanatiques qui chassent encore les partisans communistes dans la ville. »

Trois heures sonnèrent à un clocher du quartier. Luis ne voyait pas le temps passer, et était subjugué par le récit de Klaus Webl. Il décrivait par le détail les saouleries monstrueuses et picaresques de la population qui s’agglutinait dans le Bunker d’Hitler. Eva Braun n’était pas la dernière à rire, à boire et à faire la fête en musique, tandis que des gravas tombaient du plafond quand un obus frappait la façade de la Chancellerie, ou explosait dans le parc juste au dessus d’eux. Klaus Webl semblait vouloir se faire le plus discret possible. Il avait créé des liens avec Linge, le valet personnel d’Hitler, pour un simple service rendu, et parce qu’il était le seul officier SS encore en état d’obéir aux ordres sans chanceler sous l’abus du schnaps.

Klaus était dans l’entourage immédiat de Krebs, qui lui-même était en contact direct avec Hitler. Pour autant, Klaus Webl n’avait eu qu’une seule fois l’occasion de le voir et de l’approcher. Il décrivit cette rencontre comme une immense déception et ne comprenait pas comment cet homme tremblotant avait pu soulever tout un peuple, et lui faire combattre le reste de la planète. Luis sentit que Klaus Webl avait compris que tout ceci n’était qu’une vaste imposture, menée par des aventuriers sinistres de fanatisme aveugle. Cependant, il demeurait un soldat, au service de son pays et près à donner sa vie pour le sauver.

Linge avait pris l’habitude de faire appel à lui pour toute mission ou envoi de message privé du Führer. C’est ainsi qu’il servait de messager entre Eva Braun, qui semblait le trouver à son goût, et le bureau privé d’Hitler, mais sans jamais vraiment voir celui-ci.

Chaque jour qui passait apportait son cortège de mauvaises nouvelles, mettant Hitler dans une colère folle, dont la voix rageuse se réverbérait à travers les couloirs de béton. Puis vint le jour de la mort du chef suprême.

« Pour la première fois, je réussis à approcher le Führer. Il voulait dire au revoir à ses plus proches collaborateurs, et Linge m’avait appelé en pleine nuit pour l’occasion. Il savait que ce serait la dernière fois. Mêmes les secrétaires étaient là, retenant avec peine leurs larmes, les ordonnances, Krebs. Ce fut bref et tendu. Chacun savait ce qui allait se passer dans les heures à venir. Une fois les adieux terminés, il s’enferma dans son bureau, et chacun partit reprendre sa place. Günsche m’avait confié qu’on lui avait demandé de préparer deux cent litres d’essence qu’il avait fait siphonner dans les voitures du garage souterrain.

― Pour quoi faire ? lui demandai-je.

― Tu es bien naïf, Klaus. Notre Führer ne souhaite pas que les russes exhibent son corps quand ils auront envahis l’endroit, et gagné la guerre. Tu sais, il est encore temps de partir. Je vais m’en aller dès que possible, par les couloirs du métro. J’ai déjà tout repéré et j’ai des vêtements civils. J’en ai suffisamment pour tous les deux si tu veux m’accompagner.

Je lui répondis que j’allais y réfléchir.

Dans l’après midi du lendemain, un coup de feu claqua à l’intérieur du bureau d’Hitler. Les quelques personnes rassemblées dans l’antichambre se regardèrent, ne sachant quoi faire. Günsche avait eu pour consigne de garder la porte et venait de congédier Magda Goebbels quelques minutes auparavant, complètement désemparée alors qu’elle criait et pleurait parce que le Führer ne voulait pas la recevoir.

Bormann se décida à entrer et écarta Günsche. Linge le suivit puis Günsche. Dans la position où j’étais, je pouvais voir à l’intérieur du bureau. Hitler était assis sur une chaise, le visage en sang, près d’un canapé. Sur l’extrémité de celui-ci, deux pieds nus reposaient l’un sur l’autre, comme pour se relaxer. Je supposai que c’étaient ceux d’Eva Hitler. Elle devait être morte, elle aussi. Pourtant je n’avais entendu qu’un seul coup de feu. Une odeur de cyanure, amère, me parvint aux narines. Je compris qu’elle s’était empoisonnée. Linge sortit précipitamment. Il m’aperçut et aussitôt, me demanda d’aller chercher des couvertures pour recouvrir les corps. Je revins quelques minutes plus tard après avoir débarrasser deux couchettes anonymes des couvertures de laine qui les recouvraient. Pour la première fois, je pénétrai dans le bureau privé d’Hitler. Linge était resté seul dans la pièce tandis que les autres discutaient entre eux dans le couloir de ce qu’il convenait de faire. Günsche leur disait que tout était déjà préparé dans le jardin de la Chancellerie, afin de brûler les corps, selon la volonté du Führer.

― Enveloppe Eva dans la couverture, vite, me souffla Linge.

Il s’était mis à me tutoyer. Je fis comme il me disait. Le visage d’Eva était serein, comme étonné, avec ses yeux toujours ouverts. Je les fermai, puis l’enveloppai dans la couverture. Me retournant vers Linge, je le vis fouiller fébrilement les poches d’Hitler, notamment sa poche de poitrine. Il en retira un long ruban noir en soie, au bout duquel pendait une petite montre en argent, identique à celle de n’importe quel bourgeois. Il remarqua mon regard sur lui, puis me tendit la montre.

― Tiens, un souvenir. Si on me prend avec ça, je serai fusillé sur le champ. Alors que toi, personne ne te connaît vraiment ici. Cela fait dix jours que tu es là, et je ne suis même pas sûr de ton nom.

Je pris la montre et l’ouvrit. Les initiales A.H étaient gravées à l’intérieur, en belles lettrines gothiques. Une simple montre de bourgeois…

Bormann et Günsche entrèrent à nouveau dans le bureau et se saisirent des corps pour les emmener à la surface. Je restai seul, à contempler une flaque de sang auprès duquel était tombé un Walther PPK. Je le ramassai et le mis dans ma poche avant de partir. Une des secrétaires d’Hitler se tenait sur le pas de la porte et m’observait, un air de terreur dans le regard. Elle m’avait vu ramasser le pistolet, mais n’avait rien dit. Seule, la mort de son patron la tourmentait à l’extrême.

― Vous devriez partir maintenant, lui dis-je. Il n’y a plus rien à faire ici. Fuyez pendant qu’il est encore temps, avant que les russes ne vous trouvent. Le sort des femmes n’est pas plus enviable que celui des soldats…

Et je disparus par le couloir en direction de la sortie du métro, vers la salle de chirurgie improvisée. »

Luis regarda sa montre : Sept heures et des poussières. Il n’avait dormi qu’une petite heure, trop passionné par les écrits du carnet, qui l’avait tenu éveillé presque toute la nuit. Il n’avait pas appris grand-chose qui pouvait l’amener à Griete, mais comprenait mieux sa réaction quand elle avait découvert le vrai personnage qu’avait été son oncle. Un monstre qui finissait par se donner bonne conscience, avec des fausses excuses. A cette époque, il y avait des opposants allemands, qui rejetaient le nazisme et le combattaient. Si l’oncle se posait soudain comme une victime, alors pourquoi ne pas avoir rejoint les résistants. Et comment mieux lutter qu’en étant à l’intérieur du système. Il était bien placé. Au lieu de ça, il avait continué à obéir aux ordres, et surtout veillé à sauver sa peau. Même dans son carnet intime, il voulait se donner le beau rôle.

Ecœurant tout ça. Surtout qu’il se contredisait. Pourquoi emporter des reliques du Führer, comme il continuait à l’appeler, s’il le haïssait tant ? Griete en avait certainement tiré les mêmes conclusions.

Luis s’étira. L’orage n’en finissait plus. La pluie continuait à tomber, verticale comme une averse tropicale. Il devait se préparer pour retrouver Conrad. Regardant ses pauvres fringues froissées, il se résolut à porter ce qu’il trouva dans l’armoire. Il allait ressembler à un vieux rappeur des banlieues : Sweet-shirt jamaïcain, vieux jean élimé, baskets et veste en faux cuir marron. Une casquette américaine à l’emblème d’une obscure équipe de base-ball complétait la panoplie. « On s’habillait vraiment ainsi dans le quartier ? A quarante ans aussi ? »

Il pensa tout à coup à Bart. Il devait être levé à cette heure-ci. Luis n’avait pas eu le cœur à l’appeler la veille au soir. Pas envie de lui filer le bourdon avec ses ennuis. Il composa le numéro du portable, mais personne ne décrocha. Il finit par tomber sur le répondeur, sur lequel il laissa un bref message, histoire de le rassurer et qu’il sache où retrouver sa voiture. Le temps tournait. Il avala un café vite fait et grimaça à l’idée de sortir sous cette pluie battante, qui semblait ne jamais vouloir finir. Peut-être voulait-elle noyer le monde ? Peut-être que le monde ne méritait pas mieux ? Etaient-ce les prémices d’un nouveau déluge, qui engloutirait les hommes et leur civilisation débile ?

Luis en arriva à l’espérer. Il récupéra néanmoins un vieil imperméable en plastique transparent, pendu à un clou de l’entrée. « Quitte à mourir noyé, autant que ce soit sans être trempé jusqu’aux os ! »

Il sortit, découvrant en plein jour, ce qui l’avait tant impressionné durant la nuit. La douche venue du ciel avait le mérite de tout nettoyer : rues, trottoirs, humains. Luis vit le panneau indiquant la direction du métro de Kagran et s’y dirigea d’un pas sautillant, évitant comme il pouvait les nombreuses flaques et torrents qui avaient pris possession de la ville.

Les Aigles de Vienne Chapitre 26

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Fri, 03 Aug 2007 16:45:00 +0200

Chapitre 26

Une multitude de petits villages se succédaient dans une semi obscurité, à peine troublée par la faible lueur jaunâtre de quelques réverbères, éparpillés ici et là, au gré des maisons municipales ou de carrefours mal signalés. Malgré son impatience de retrouver Conrad, Luis s’efforçait à rouler lentement en direction de Vienne, sur cette route de campagne monotone et lugubre. Il respectait scrupuleusement toutes les limitations de vitesse, et autres réglementations, qui se succédaient au fil des hameaux dortoirs qu’il traversait. Il trouvait idiot de se faire prendre bêtement par la police pour un excès de vitesse, un feu tricolore trop mûr que l’on franchit allègrement par pure négligence, alors qu’on vous recherche pour un meurtre que l’on n’a pas commis. Bien lui en prit.

Alors qu’il traversait une fois de plus un village, dans la lueur des phares, il aperçut brusquement une voiture bicolore blanche et verte de la gendarmerie. L’adrénaline envahit tout son être. Les battements sourds de son cœur vinrent frapper l’intérieur de son crâne tel un pilon, aussi angoissant que des tambours de guerre au fond d’une jungle épaisse. Les silhouettes de deux flics se découpaient en ombres chinoises dans l’habitacle. L’un d’eux devait dormir, la face renversée en arrière, casquette réglementaire enfoncée sur les yeux, tandis que l’autre suivait d’un mouvement de tête la lente progression de la voiture de Luis. Les contraintes d’horaires nocturnes pouvaient avoir raison des meilleurs représentants de la loi, qu’un sommeil du juste aurait envahis doucement. Mais il suffisait de l’insomnie d’un seul pour que tout s’écroulât…

Il n’y eut pas d’autre incident de parcours. L’air était lourd, orageux. A l’horizon, des lueurs vives illuminaient brièvement des nuages que l’on sentait lourds de pluie. Luis avait encore en tête les récits de Madame Werkel, et des images violentes lui vinrent à l’esprit. En temps de guerre, on aurait pu penser aux éclats d’un sinistre bombardement aérien dans le lointain. Mais ce soir, ce n’était que l’orage. La fatigue lui jouait des tours sans doute. Il ouvrit la vitre et l’air doux de la nuit, chargés des parfums capiteux de la campagne, lui fit du bien.

Luis s’engagea enfin dans Vienne, se demandant à quel endroit il pourrait abandonner la voiture de Bart. Combien de temps encore avant le rendez-vous prévu avec Conrad ?

Regardant sa montre, il constata qu’il lui restait à peine une demi heure. Il pouvait laisser le véhicule en évidence sur l’avenue principale de Kagran et de là, se rendre à pied vers le pont de Floridsdorf, quartier limitrophe à celui de Kagran, lui aussi véritable labyrinthe de petites rues ouvrières et populeuses durant la journée. Mais dès que la nuit tombait, les ruelles en question se vidaient. Il ne restait de semblant de vie que dans les quelques bars ouvriers, ou les pauvres restaurants à la chiche cuisine, repérables de loin aux odeurs rances des huiles de cuisson mille fois utilisées.

Luis marchait depuis un bon quart d’heure en direction du Danube quand des pas retentirent en écho autour de lui, répercutés sur les façades des immeubles décrépis qu’il longeait. Malgré le fait qu’on ne pouvait deviner d’où venaient ces pas, Luis comprit qu’on le suivait, probablement à vue, en dépit des ténèbres de l’endroit. A l’oreille, il lui sembla qu’il y avait plusieurs personnes. L’image des skins de Kagran s’imposa à son esprit. Il ne se voyait pas en mesure de répéter l’exploit de la veille, favorisé par l’effet de surprise. Harassé de fatigue, il se sentit soudain comme une proie en sursis, que l’on traquait sans se presser. Le prédateur savait qu’il avait tout son temps, certain de l’issue finale. Profitant d’un manque de lumières sur une partie du chemin, Luis se refugia prestement dans l’encoignure d’un immeuble aux ouvertures bouchées par des briques, probablement voué à une démolition prochaine. Les pas approchèrent encore, devinrent hésitants, puis cessèrent brusquement. Les secondes passèrent. Aucun mouvement ne venait troubler l’espace sombre et insondable du quartier. Etait-ce la moiteur de la nuit ou bien une peur viscérale ? Une goutte de sueur descendait lentement le long de son dos, évitant précautionneusement d’effleurer le tissu de la chemise qui l’aurait absorbé aussitôt. En bougeant un tant soit peu, il aurait pu interrompre ce supplice lent et insupportable. Mais il n’osait pas faire le moindre geste. Aussi minime soit-il. Sa respiration même était restreinte à l’infime molécule d’oxygène nécessaire qui le mettait à la limite de l’étouffement.

Un mouvement furtif, presque inaudible, comme une brise légère, glissa tout près de lui. Son poing se crispa, prêt à frapper dans le noir. La petite vieille passa devant lui, trainant un chien aussi vieux qu’elle, et qui refusait d’avancer. Le clébard, freinant des quatre pattes, renifla dans la direction de Luis. Il dut reconnaitre en l’individu un ami des bêtes. Un bref aboiement, sourd et rauque, le salua, que la vieille ne releva même pas, continuant à tirer sur la laisse pour faire avancer l’animal. Un ouf de soulagement sortit des lèvres sèches de Luis. Son costume de fugitif lui pesait de plus en plus.

Ce n’était pas son univers. Il savait qu’il ne tiendrait plus longtemps ainsi. Tout ce qu’il souhaitait, était obtenir par lui-même les réponses aux questions qui le taraudaient et que, une fois entre les mains de la police et de la justice, personne ne se poserait à sa place. Meurtrier il demeurerait aux yeux de tous ! Le résultat de l’enquête l’accablerait, car telle était la volonté de ce policier qui le pourchassait à travers l’Europe. C’était plié d’avance. Quelle importance après tout. « J’ai tout perdu en perdant Griete… » murmura-t-il à mi-voix, sans s’en rendre compte. Sa vue se brouilla. Luis ferma les yeux et crispa ses paupières en une grimace désespérée pour ne pas faire jaillir les larmes qu’il sentait venir. Il n’avait pas le temps de pleurer et de soulager sa peine.

D’un pas assuré, il franchit les derniers cent mètres qui le menaient au pont de Floridsdorf. L’odeur fade du fleuve envahit l’atmosphère, apportant une note glauque à l’endroit qu’il traversait. Au loin, une horloge d’église fit sonner les douze coups de minuit. Il serait pile à l’heure au rendez-vous.

Dès l’entrée du pont, la vue s’élargissait vers le quartier opposé et les avenues conduisant vers les lumières exubérantes du centre ville. Sous ses pieds, Luis devina le Danube, dont l’ombre mouvante, tel un serpent sombre, glissait vers des abîmes obscurs et inquiétants. Des appels de phares très brefs le dirigèrent vers l’autre rive. A mesure qu’il approchait, Luis devinait les contours sombres d’un pick-up qui l’attendait, garé discrètement sous le couvert d’un bouquet d’arbres. Conrad ouvrit la portière côté passager et Luis grimpa. Aucun mot ne fut échangé. Tout passa dans le bref regard qu’ils se lancèrent l’un à l’autre. Le véhicule démarra. Luis posa enfin la question de savoir où Conrad le conduisait.

― J’ai une planque sûre que personne ne connaît… pas très loin d’ici. Je l’ai utilisée, il y a longtemps, dans d’autres circonstances. Je l’ai gardée au cas où…

Il se tourna vers Luis, un sourire rassurant sur les lèvres :

―…Tu ne craindras rien là-bas !

Conrad avait franchi le pont et retournait vers Floridsdorf, d’où arrivait Luis. Celui-ci aurait été incapable de retrouver son chemin. La voiture s’engagea dans des ruelles à peine assez larges pour la laisser passer, frôlant des murs lépreux, bousculant quelques poubelles qui en avaient vu d’autres, et qui répandirent brutalement leurs immondices sur des pavés déjà surchargés de crasses et d’immondices.

Quelques coins de rues plus tard, Conrad s’arrêta devant un restaurant chinois, perdu au milieu d’une impasse. Des idéogrammes en néons rouges clignotaient pour d’improbables clients. Ils descendirent et se dirigèrent vers un immeuble fantomatique en briques sombres. L’endroit semblait désert à première vue. En y regardant de plus près, Luis aperçut des silhouettes silencieuses, déambulant d’un pas lent et roulant sur le miroir bleu nuit du bitume.

Tandis qu’il suivait Conrad, le bout ardent d’une cigarette éclaira brièvement le visage fardé d’une femme dont le regard, fixé sur Luis, s’éteignit aussitôt après pour retourner dans l’anonymat de cette rue de fin du monde.

Conrad poussa une porte et après quelques essais, renonça à allumer le couloir de l’entrée. Ils grimpèrent à tâtons un escalier de bois. Luis posait avec précaution ses pieds sur des marches grasses qui craquaient sous leur poids. Par bonheur, la planque de Conrad se trouvait au premier étage. Toujours dans le noir, Conrad fourragea dans la serrure. À plusieurs reprises il se trompa de clef, ponctuée à chaque fois par un nouveau juron. Enfin, la porte s’ouvrit. Une lumière blafarde illumina une seule pièce, petite, tapissé d’un ancien papier à grosses fleurs psychédéliques, qui rappelèrent à Luis sa propre chambre d’adolescent. La vétusté en plus.

Un lit, visiblement malmené par des nuits difficiles, un vieux canapé en cuir noirci par les ans et les culs qu’il avait supportés, une armoire bancale en bois blanc. Dans un coin, un lavabo et, au-dessus, un miroir au tain absent en de nombreux endroits, qui formait des trous dans le visage quand on s’y regardait dedans, composant un portrait à la Dali ou à la Magritte.

Le lieu transpirait la misère et la désespérance. Malgré tout, Luis voulut bien croire que l’endroit était sûr. Qui aurait l’idée de venir le chercher ici ?

Une odeur de moisi et de graisse rance lui indiqua que l’endroit n’avait pas été habité depuis lurette. Conrad fit glisser prestement les doubles rideaux afin d’obstruer les fenêtres, ce qui ôta tout espoir à Luis d’aérer la pièce. Semblant lire dans sa pensée, Conrad ajouta :

― Il faut garder la fenêtre ainsi, ne pas laisser filtrer la lumière pour attirer l’attention. Je ne te conseille pas non plus d’ouvrir. L’odeur à l’extérieur est plus néfaste que celle que tu peux respirer ici. Tu vas t’habituer assez vite !

Des bruits de couple en plein ébat se propagèrent assez rapidement de l’autre côté de la cloison.

― Comment peut-on faire l’amour dans ce trou perdu ? grimaça Luis

Conrad se tourna vers la cloison comme s’il avait la faculté de voir au travers.

― Ce n’est pas un trou perdu pour tout le monde, rigola-t-il de sa blague graveleuse. A dix balles la passe, ça ne dure jamais très longtemps.

Puis il se dirigea près du lavabo, dans un coin qui devait servir de cuisine d’après le réchaud à gaz posé au dessus d’un petit placard bas. Conrad ouvrit celui-ci, et en tira deux bières. Luis aperçut des boites de conserves, du pain en sachet, du café en poudre… Conrad avait dû passer dans la journée pour refaire les approvisionnements.

― J’ai pensé que tu aurais besoin de fringues. Tu en trouveras dans l’armoire. Ça te paraîtra sans doute populo, mais au moins tu passeras inaperçu dans le quartier, au lieu de te balader en costard froissé – il but une gorgé de bière – De toute façon, plus rien n’étonne qui que ce soit par ici…

Luis, assis sur le canapé, faisait face à Conrad, appuyé contre le lavabo. Chacun buvait sa bière en silence en se regardant dans le blanc des yeux. Le biker n’avait pas posé de question, n’avait rien demandé. Tout se passait comme si c’était tout à fait normal de cacher un fugitif, et de lui offrir aide et assistance.

― Griete s’est planquée ici aussi avant de s’enfuir en France ?

Conrad accusa le coup. Il se mordit les joues tout en se creusant la tête sur la réponse qu’il allait faire. Luis avait attaqué bille en tête.

― Tu veux dire Petra ? Oui, elle est restée ici un mois à peu près. Le temps que je lui trouve les papiers pour partir. Comment tu savais ?

― Je viens de le comprendre. Je ressasse tellement cette histoire que je commence à tout remettre en ordre au fur et à mesure que j’apprends des choses. Le reste n’est que logique. A qui pouvait-elle demander de l’aide, sinon à son vieux pote motard, qui lui-même risquait d’avoir des problèmes avec la justice, si on découvrait qu’il braquait les banques à moto. Je ne pense pas que ce soit la vente de la boucherie de ton père, perdue dans un patelin de campagne, qui a pu te permettre de payer ton magasin en ville.

Conrad respirait bruyamment, accentuant son teint rubicond. Dès le début, il savait qu’il aurait droit aux questions, il s’y attendait. Mais il était loin d’imaginer que ce serait sous forme de réponses toutes faites. Il se tourna vers le placard et attrapa une nouvelle canette de bière qu’il dégoupilla d’un coup sec.

― Le fric n’était pas pour nous, mais pour l’organisation. Je n’ai jamais touché un schilling dans cette histoire. Les braquages…J’en ai fait deux, en tout et pour tout. Et puis j’ai arrêté de participer à toutes leurs conneries. Ça devenait n’importe quoi. Trop dangereux ! Et pour que dalle. Tant qu’à prendre des risques, autant en profiter un minimum. J’avais suivi Petra dans son idéologie. Au début, surtout parce que je ne pouvais pas me passer d’elle. Je ne voulais pas la lâcher, toute seule au milieu de tous ces excités. Et puis, à mesure que j’assistais aux réunions politiques, moi aussi j’ai été convaincu que la révolution spartakiste pouvait enfin vaincre. Ralf nous parlait de Liebknecht, des discours de Rosa Luxemburg. Ça nous faisait rêver, nous qui sortions tous de milieux ouvriers ou paysans. Seulement, sans moyens, inutile de tenter quoi que ce soit et de réussir cette révolution. Ils voulaient tout foutre en l’air, acheter des armes. Et le seul moyen de le faire était de prendre le fric là où il était : dans les banques. Et pas n’importe lesquelles. C’était bien étudié nos coups. Chronométrés, avec des parcours bien précis. Mais on a exagéré. A la fin, on commençait à être bien loin des idées de Liebknecht qui nous avait amenées là où on était.

― Les fameux « Aigles de Vienne » ? tenta Luis, avide de savoir la suite, faisant semblant de déjà tout connaître de l’histoire, et souhaitant faire croire à Conrad qu’il voulait sa version des faits.

― Les « Aigles de Vienne » n’était qu’une façade, une histoire d’étudiants en mal de vivre. Je te parle de « Spartakus » !

Conrad souleva la manche de son T-shirt jusqu’à la naissance de l’épaule. Un tatouage apparut. Avec surprise, Luis reconnut l’aigle de la vidéo de Griete, les serres de l’oiseau mythique griffant le mot « Spartakus » en lettres gothiques rouges sur fond noir.

― Nous avions tous le même tatouage, sauf les filles. Elles avaient refusé. Hans était déjà doué pour ce genre de chose. Cela lui a permis de se recycler à sa sortie de prison.

― Il a été pris pendant un braquage ?

― Oh, non ! Pas du tout ! Hans Röckl était un brillant informaticien. Sans doute que l’atmosphère des banques qu’il braquait lui plaisait car, après la débâcle du groupe, il n’a rien trouvé de mieux que de se faire engager dans une des filiales qu’il avait cambriolées. Et là, il a continué à voler. Il avait mis au point un système qui permettait de détourner une infime partie d’argent chaque fois qu’il y avait un mouvement d’un compte à l’autre, rien qu’en intégrant un petit programme informatique.

À ces souvenirs, Conrad émit un rire rauque qui se termina en une triste grimace.

― J’ai entendu parler de cette histoire. Il est devenu tatoueur ensuite… ?

― A sa sortie de prison, il a ouvert une boutique de tatouage. C’était déjà son truc avant, et il avait eu l’occasion de se perfectionner en taule. C’est tout ce qu’il pouvait faire le pauvre. Avec sa réputation, plus personne n’aurait pu lui faire confiance en informatique. Mais cette passion ne l’avait pas lâché malgré tout. Sa boutique faisait tatouage, mais également Café-internet. Je crois même qu’il a dû ouvrir un des premiers à Vienne. Quand il n’avait pas de client, il passait son temps à surfer sur le web, comme il disait. Il fouinait un peu partout, à chercher des nouveaux motifs, ou des modèles originaux pour ses tatouages…

Il s’interrompit brusquement, semblant chasser de sombres idées de sa pensée.

― …mais je ne veux plus en parler. D’ailleurs, je ne veux plus parler de quoi que ce soit. Il est tard, et j’en ai marre de tes questions. Sois déjà heureux que je te cache ici, et que je ne dise rien aux flics.

― Tu peux pas blairer les flics, rigola Luis, impressionné par la soudaineté de la colère de Conrad. Ce n’est pas toi qui irais me dénoncer…

Le gros biker semblait abattu, comme à milles lieux de cette pièce sordide et hors du temps, le regard perdu dans des cauchemars intérieurs.

― Non…non, bien sûr…

― Je pourrais le voir ton tatoueur ? Peut-être qu’il pourrait m’apprendre d’autres choses sur la vie de Petra ?

― Non, tu ne peux pas… Hans est mort… Il y a quelques semaines…

Il termina sa bière d’un coup, puis balança la canette dans le lavabo après l’avoir tordu entre ses doigts.

Luis voyait bien que le sujet commençait à l’agacer sérieusement.

― Je peux encore te demander une chose ? osa Luis.

Conrad soupira.

― Si tu ne peux pas t’en empêcher…

― Que s’est-il passé chez l’oncle de Petra ?

Luis s’attendait à décontenancer Conrad, mais celui-ci répondit calmement.

― Il est mort lui aussi, c’est tout. C’était un accident, je pense – il soupira, le regard encore une fois tourné vers un passé inconnu –Quelquefois les gens meurent par accident, sans qu’on l’ait voulu… un vieil homme…un tatoueur... Et si tu penses que Petra a tué son oncle, tu te trompes. Je n’ai jamais réussi à la faire parler quand elle était ici. Elle m’a affirmé que c’était sa faute s’il était mort, mais que ce n’était pas elle qui l’avait tué. Et je la crois !

― Qui alors ? Ralf, Hans ? – Luis fit une pause – Toi ?

Conrad haussa les épaules.

― Qui sait ? Le grand chef, peut-être ? Le fameux grand chef qui m’avait volé ma Petra…

Luis fut perdu tout à coup :

― Quel grand chef ? Ralf ?

Conrad fronça les sourcils, et Luis pensa avoir fait une bourde en avouant son ignorance d’un énième personnage dans cette histoire.

― Ralf n’était qu’un sous fifre qui le représentait et nous transmettait ses ordres. Mais personne, jamais, ne voyait celui qui dirigeait tout, et organisait les coups. Il fallait se fier à la parole de Ralf. Avec Hans, je commençais même à croire que ce grand chef n’était qu’une invention, et que Ralf se gardait tout le pognon pour lui tout seul. Et puis un jour, Ralf a emmené Petra et Lisa pour le rencontrer. A sa demande soit disant. C’est à ce moment-là que tout a basculé, et que j’ai perdu Petra.

Entendant ces mots, Luis eut fermement conscience des rapports entre Conrad et Griete. Conrad était fou amoureux de Sa Petra, tandis qu’elle le considérait seulement comme un ami. Il n’y avait jamais rien eu de physique entre eux. Au grand regret de Conrad. Et puis quelqu’un d’autre était arrivé, qui l’avait séduite, au nez et à la barbe de Conrad. Le grand chef ? D’où sortait-il celui-là ? Qui était-il ? Existait-il vraiment ? N’était-ce pas Ralf tout simplement, comme le supposait Conrad, et qui s’offrait, pour lui seul, les deux cousines et le fric des braquages ? Luis l’imaginait bien en train de tirer les ficelles d’un groupe totalement manipulé, nourri des idées généreuses de Liebknecht et de Rosa Luxemburg, et qu’il envoyait rafler les millions des banques. Millions dont personne ne voyait jamais la couleur en définitive, puisqu’ils étaient sensés servir la cause de la nouvelle révolution Spartakiste.

Conrad se lava les mains, puis se passa de l’eau sur le visage. Il semblait fatigué d’avoir remué le passé.

― Passe me voir au magasin ce matin vers neuf heures. Je vais essayer de te faire partir discrètement d’ici. Tu as une destination préférée, ricana-t-il.

― Il n’est pas question que je parte de Vienne. Je n’ai pas fini mon enquête, et je sais que ma route va s’arrêter ici bientôt de toute façon. En venant, j’ai compris que j’étais incapable de me mettre dans la peau d’un fugitif, et que la police finirait par m’avoir. J’ai juste besoin de temps. Encore un peu de temps, c’est tout…

Luis fit un geste du bras qui signifiait que la suite n’avait plus d’importance.

― Comme tu veux. Mais passe me voir quand même demain matin. Il faudra que tu changes de planque régulièrement. L’endroit à beau être sûr, il y a quand même trop d’indics à l’affût de tout nouveau mouvement, et capables de te vendre pour une dose de coke.

― Et je fais comment pour m’y retrouver dans ce dédale ? C’est un vrai labyrinthe ici.

― Au bout de la rue, tu trouveras un panneau indiquant la direction du métro de Kagran. Tu n’auras qu’à suivre. Une fois sur place, je pense que tu sauras retrouver mon magasin. Non ?

Il lui fit une tape amicale sur l’épaule et le laissa seul dans la petite pièce. De l’autre côté de la cloison, un autre couple avait remplacé le précédent. L’homme soufflait comme un cochon, balançant des « han, han » de bûcheron qui se serait attaqué à un séquoia millénaire avec un taille haie.

Luis s’allongea sur le lit. Des grincements de ressorts lui souhaitèrent la bienvenue. Le sommeil n’était pas près d’arriver. Il songeait à tout ce qu’il avait appris depuis qu’il était à Vienne : les deux cousines, les Aigles de Vienne, Spartakus, les braquages, le meurtre du vieil oncle, cette planque. Visiblement, tout s’était arrêté au moment de l’assassinat de l’oncle de Griete. Sans doute le groupe avait-il pris peur, sans compter sur la frustration montante de risquer sa peau en barbotant du fric dont personne ne savait où il allait en vérité. Il devait y avoir de sacrées tensions entre les membres de « Spartakus » vers la fin.

Griete s’était envolée en France, pour son plus grand bonheur, Conrad avait investi dans son magasin, Hans Röckl s’était reconverti dans la finance, puis après une période en prison, était devenu tatoueur. Maintenant, il était mort. Etait-ce important qu’il soit mort ? Comment était-il mort ? Conrad n’avait pas l’air de vouloir en parler. Un accident…Il parlait sans arrêt d’accident. Comme pour minimiser les choses. Et Ralf ? Et Lisa ? Qu’avaient-ils fait au moment de l’éclatement du groupe ? Probable qu’ils étaient restés ensemble, en déjà vieux couple qu’ils étaient devenus. Mais comment avaient-ils retrouvé la piste de Griete ? Après tant d’années...

A travers tout ce qu’il avait appris sur elle, il comprenait désormais pourquoi elle prenait tant de précautions à ne pas se faire voir, à ne pas voyager, ou le plus discrètement possible.

Luis s’étira, accompagné par une symphonie de ferraille en folie. Dans la chambre d’à côté, l’homme avait réussi à abattre son arbre. Désormais, il discutait sec sur le résultat de l’opération. Une porte claqua ? et les voix en colère disparurent dans l’escalier.

Il restait obsédé par une multitude d’images, de voix, de phrases qu’il avait retenues, et qui sonnaient bizarrement dans son cerveau. On lui mentait encore. La vérité était encore lointaine. Toujours plus loin, et cependant si proche, comme le lui disait son intuition. L’idée folle que Griete était vivante le traversa comme une évidence. Un espoir fou, irraisonnable le submergea : « Griete ne peut être que vivante ! »

Le sommeil ne venait pas. Luis repensa au carnet de Mme Werkel et le tira de sa veste. Il s’installa aussi confortablement qu’il put et commença à feuilleter les pages. Il tomba soudain sur une date : « 19 avril 1945 – Mon arrivée à Berlin »

Luis se mit à lire, déchiffrant avec aisance l’écriture fine et déliée de la vieille dame. Au dehors, les grondements du tonnerre lui parvenaient, de plus en plus rapprochés.

* *

Conrad gara le pick-up devant chez lui. Il s’était aménagé un appartement au-dessus de sa boutique, auquel on accédait par une porte d’entrée discrète dans l’immeuble voisin. Arrivée dans une cour intérieure, un escalier métallique grimpait jusque chez lui. C’était une ancienne manufacture de vêtements qui avait disparu depuis des années, et dont il ne restait plus qu’un superbe plancher et des poutres en acier rivetées comme au siècle dernier. Il avait conservé l’atmosphère ouvrière du lieu, et en avait fait la continuité de son atelier de mécanique. Des pièces de moteurs et des carénages de motos anciennes traînaient, artistiquement disposées en divers endroit du loft. Tout à fait à l’image du personnage. Aucun luxe. Il y n’avait là que le strict minimum pour vivre, mais sur une surface immense. Dans un coin, la petite cuisine américaine, avec un four pour chauffer les pizzas, l’indispensable micro-onde, la méga cafetière des matins difficiles, et un large réfrigérateur pour conserver, le peu de temps qu’elles y demeuraient, les nombreuses bières qu’il voulaient fraîches. Le tout était protégé par un vrai bar américain, que Conrad avait fait venir spécialement du Colorado, avec les grands tabourets de bois assortis. A l’opposé de la pièce, le coin repos : un grand lit pour accueillir les quelques copines de passage, celles-ci se faisant de plus en plus rares avec les années. Au mur, des posters de Harley, quelques pin-up, des coupes ridicules de concours de bikers sur des étagères, et au centre de tout ça, une grande table basse, entourée de larges fauteuils crapaud pour recevoir les potes au moment de l’apéro. Eux aussi, se faisaient de plus en plus rares. Soit ils avaient purement et simplement disparu de la circulation, en prison, au cimetière, ou bien emportés vers d’autres ailleurs, dans des territoires paumés d’outre atlantique. Soit ils se rangeaient définitivement des voitures sous l’influence de leurs légitimes, qui généralement leur pondaient deux ou trois chiares, et les forçaient ainsi à trouver un boulot régulier. Alors, par conséquent, ils mettaient la pédale douce sur les soirées généreusement arrosées, dont la plupart du temps on ne se souvenait plus le lendemain.

Quatre heures du matin. Conrad se sentait vidé et en même temps incapable de trouver le sommeil. Il avait été surpris par le français, mais avait réussi à lui dire le minimum, et qu’il semblait déjà savoir. Nier ce qu’il avait découvert n’aurait servi à rien, sinon le rendre encore plus méfiant. Autant aller dans son sens et en rester là. Pour le moment, il ne pouvait pas l’aider davantage. Pas maintenant... Il fallait qu’il sache d’abord ce qui c’était vraiment passé. Tout à l’heure, quand Luis viendrait à la boutique, il essayerait à nouveau de le convaincre de partir. Quitte à le mettre sur une fausse piste.

Des grincements dans l’escalier le mirent aussitôt sur le qui vive. Une visite à cette heure-ci était rarement une visite de courtoisie. Machinalement, il attrapa la batte de base ball en métal et s’approcha de la porte d’entrée. On gratta, puis frappa discrètement.

― Qui est là ? hurla-t-il.

Aucune réponse ne lui parvint, sinon un nouveau grattement à la porte. La chaîne de sûreté était mise, et était plutôt du genre costaud. Il se risqua à entrouvrir la porte, approchant légèrement son visage pour tenter de deviner dans l’obscurité du dehors qui pouvait être là.

La crosse du fusil le frappa en pleine face. L’interstice entre la porte et le mur avait suffit. Conrad se retrouva à terre, groggy sous la violence du choc. Une pince coupe boulon fit sauter la chaîne de la porte. Aussitôt, les trois skinheads envahirent le loft, refermant la porte derrière eux et sautèrent sur Conrad, qui n’avait toujours pas repris ses esprits. Ils le rouèrent de coups de pieds avant de le ceinturer. Inconscient, Conrad fut attaché à une chaise, les bras maintenus dans le dos par d’un gros adhésif marron, les jambes collées aux pieds de la chaise de la même manière. Il avait tout de la momie. Goguenard, le plus petit des skins regarda sa montre. Moins de trente secondes s’étaient écoulées. Une opération commando parfaite, comme il les aimait. Discrète et efficace. Maintenant, on allait pouvoir travailler…

Les Aigles de Vienne Chap 25

noreply@blogspirit.com (Coursenois) — Sun, 29 Jul 2007 17:30:00 +0200

Chapitre 25

La nuit était désormais tombée et Svetna avait allumé une veilleuse près du chevet de la malade, ainsi qu’une petite lampe posée sur la cheminée et qui diffusait une lumière douce, propice aux meilleures des confidences et aux pires des confessions.

― Je vous avais dit que Klaus avait été remarqué très jeune pour ses aptitudes à commander, et à rentrer parfaitement dans le moule que les nazis avaient mis en place pour les populations. Soit on rentrait dans ce moule, ou on faisait semblant, soit on était éliminé. Peu à peu, les intimidations, les mesures de rétorsion, puis les disparitions firent leurs effets, et tout le monde se salua le bras tendu. On ne se disait plus bonjour, mais Heil Hitler. Une seule pensée, une seule attitude. Klaus fut embrigadé rapidement et à dix-huit ans fut promu lieutenant dans la Waffen SS en 1941. Aussitôt on l’envoya dans l’Est de l’Europe puis en Russie et dans les pays Baltes. La 9^ème armée menait sans faillir son invasion et bousculait une armée russe impuissante et mal préparée. Klaus faisait parti d’un groupe particulier qui suivait l’armée régulière. Ces groupes, on les appelait les Einsatzgruppen. Cela ne vous dit rien Luis ?

Les lacunes de Luis en histoire le giflèrent en pleine face. Il avait toujours été nul dans ce domaine, et tout petit déjà, il ne supportait pas les histoires de tranchées de la guerre de 14-18 que lui racontait son grand-père. Il le regrettait amèrement aujourd’hui. Mme Werkel continua sous la négation honteuse de Luis.

― … Ces groupes étaient chargés de nettoyer les régions conquises et faisaient le tri parmi les populations. Ils suivaient l’armée régulière et faisaient leur travail. Il consistait à trier les juifs, les tziganes et autres gitans, ainsi que les commissaires du peuple soviétiques. Quelquefois, l’armée avançait si vite à l’intérieur des territoires qu’ils laissaient derrière eux des milliers de prisonniers, des soldats dont ils ne pouvaient pas s’occuper de peur de perdre leur avance. Ils devaient continuer à talonner les russes pour obtenir leur reddition. Les Einsatzgruppen s’en occupaient alors.

Luis ne comprenait pas quel rôle exact jouait ces groupes, mais devinait qu’il ne valait mieux pas tomber entre leurs mains.

― Est-ce que vous pouvez être plus claire madame Werkel ? J’avoue avoir de terribles lacunes en histoire. Mes études ont toujours tournées autour de la biologie animale et la médecine vétérinaire. Je ne veux pas mal interpréter ce que vous me dites, ou essayer de deviner de peur de me tromper sur l’importance de ce dont vous me parlez…

― Je comprends. J’aurai pourtant préféré éviter les détails. Klaus faisait parti de l’Einsatzgruppe A. Celui qui opérait vers Stalingrad et les pays Baltes. Il commandait un commando d’une vingtaine d’homme environ. Le groupe entier se montait à environ neuf cents hommes. Des Waffen SS pour la plupart, des policiers, des SD, les services de sécurité. Comme je vous le disais, ils allaient au milieu des populations, faisaient le tri, puis embarquaient dans des camions tous les suspects qu’ils avaient trouvés. Quand il s’agissait de villages entiers, tout se passait sur place.

― Qu’est-ce qui se passait sur place ?

Le cœur de Luis battait de plus en plus fort. Il commençait à comprendre mais n’osait s’avouer l’horreur vers laquelle l’emmenait lentement la vieille femme.

― L’extermination ! Ils emmenaient tout le monde dans les bois généralement, faisaient creuser de grandes fosses pendant des heures aux hommes qu’ils avaient raflés, puis ils les alignaient au bord des fosses par dix, par vingt, par cent et les passaient par les armes sans autre forme de procès. Sur la simple présomption que celle d’être juif, tzigane, ou bien un simple soldat russe qu’on s’épargnerait d’emmener vers un camp de prisonnier sous l’égide de la croix rouge et de la convention de Genève, et qu’il faudrait nourrir de surcroît. Rations alimentaires qui feraient sans doute défauts à nos braves soldats du Reich. C’était le travail de Klaus. Il ratissait tous ceux qu’Hitler voulait supprimer. Je dirais que c’étaient les prémices de la fameuse solution finale, car au bout de quelques temps, les officiers supérieurs qui dirigeaient ces Einsatzgruppen se trouvèrent rapidement à la tête de camps de concentration qu’ils menèrent en véritables gestionnaires. Hommes habiles, arrivés à ces postes par l’expérience qu’ils avaient acquise sur le terrain. Ils savaient exactement comment s’y prendre pour exterminer un maximum d’êtres humains avec un minimum de moyen.

Une nausée envahit la bouche de Luis à qui revenaient désormais en mémoire les photos entre aperçues d’exécutions sommaires de civils encerclés par des soldats allemands à l’air goguenard. Ils tombaient dans des fosses communes, comme des poupées sans vie, sans un geste pour se débattre, déjà résignés dans leur fatale destinée, attendant la balle ultime qui ferait d’eux une ombre errante supplémentaire dans le monde des martyrs à la bêtise et à la cruauté humaine inassouvie.

― C’est votre frère qui vous a raconté tout ça ? Il savait en vous avouant son passé qu’il devenait un criminel de guerre à vos yeux ?

― Oui… Il a tué lui-même, ou fait tuer par son commando, des milliers de personnes. A la chaîne, comme à l’usine. Parce qu’il croyait en la doctrine qu’on lui avait enseignée et qu’il fallait en passer par là pour arriver à un monde meilleur. Mais trop de sang finit par dégoûter de tout, et le monde meilleur n’arrivait toujours pas. Et puis rapidement, l’ordre arriva qu’il fallait désormais tuer les femmes et les enfants. Encore plus de morts, toujours plus. Il me raconta qu’un jour, arrivant dans un village en Lettonie, ils tombèrent sur un groupe qui fuyait devant eux depuis plusieurs semaines. Ils étaient exténués, tous. Aussi bien les victimes que les bourreaux. Klaus demanda à son officier supérieur s’il pouvait surseoir aux exécutions. Il n’y avait plus d’hommes dans ce groupe. Et les femmes et les enfants ne représentaient aucune menace. L’officier lui répondit que cette vermine était toujours prête à pondre et que si on ne se débarrassait pas immédiatement des racines du mal, ce mal reviendrait inexorablement quelques années plus tard. Klaus plaida encore une fois en disant que son groupe n’avait plus suffisamment de munitions et que les approvisionnements avaient du mal à suivre. « Alors tuez les à la main, à coup de crosses, comme vous voulez, mais tuez-les, c’est un ordre ! » Il salua, bras tendu, et retourna auprès de son groupe. Cette journée fut la plus difficile de sa vie. Il savait avant même de donner les ordres de nettoyer le terrain entièrement, qu’il serait hanté toute sa vie par ce qu’il allait voir. Comme il fallait économiser les munitions qui manquaient réellement, les femmes et les enfants furent rassemblés à l’intérieur d’une maison communale, immense et toute en bois. On arrosa d’essence, quelques grenades furent jetées par la porte et tout s’embrasa d’un coup. Bien sûr, il y eut les inévitables évasions. Celles qui tentaient de s’enfuir, qui jetaient leurs enfants par les fenêtres et passaient juste après. Elles étaient accueillies par des coups de crosses ou de baïonnettes. Les enfants qui pouvaient courir étaient rapidement rattrapés. Klaus me raconta que cela devenait un jeu pour ses hommes. Comme s’il s’agissait de rattraper des poulets au sein d’une basse cour. Un gamin de sept ou huit ans, plus astucieux et habile que les autres, réussit pendant un temps à passer entre les jambes des soldats ou à se défaire de l’étreinte de l’un d’eux en lui laissant son vêtement entre les mains. Il s’était mis à courir alors torse nu, zigzaguant au milieu des prairies qui bordaient le village. Les côtes saillantes, dues à la maigreur, ressortaient davantage quand il reprenait son souffle pour courir et s’échapper. Enfin, un des SS l’attrapa par surprise par une jambe et maintint ainsi le gamin à bout de bras, la tête en bas. Tandis qu’il se tortillait comme un vers pour échapper à la poigne qui le maintenait, le soldat s’approcha tranquillement d’un arbre, évitant comme il pouvait les coups que donnait le gosse en se débattant. Arrivé à proximité de l’arbre, le soldat commença à tournoyer sur lui-même de plus en plus vite, entraînant l’enfant dans un large cercle, planant comme un avion en pleine accélération. Entraîné par sa ronde folle, le couple étrange approchait peu à peu de l’arbre, quand Klaus vit la petite tête exploser contre le tronc soudain sanguinolent. Des morceaux blanchâtres de cervelle étaient restés collés à la rugosité des écorces. Plusieurs fois, le petit corps alla encore frapper l’arbre innocent du crime qu’on lui faisait commettre. Ralenti dans son tournoiement par les chocs successifs, le soldat finit par lâcher une forme complètement démembrée, méconnaissable, et qui alla atterrir plus loin dans l’herbe. Le SS, recouvert du sang et des lambeaux de chairs du môme, riait comme s’il avait joué un bon tour à un copain…

Combien de fois Madame Werkel avait-elle ressassé cette histoire jusqu’à la raconter comme si elle l’avait elle-même vécue. Horrifié, une main collée sur sa bouche à en avoir les jointures des doigts blanchis par la pression sur ses lèvres, Luis regardait la vieille femme, le regard dur et fixé sur un passé irrémédiable.

― Est-ce que votre mari était au courant de ce que Klaus avait fait ?

― Il devait s’en douter, mais je ne sais pas jusqu’à quel point. A cause de moi, il n’a jamais voulu savoir et n’a jamais posé de questions jusqu’à sa mort en 1975. Il avait fait la guerre lui aussi et de toute sa vie, il ne m’a jamais évoqué quoi que ce soit sur ce qu’il avait vu ou fait. Mon frère a fini par se confesser à moi. Il voulait expier. Il voulait mon pardon. Mais mon pardon, le mien ou de qui que ce soit d’autre, n’aurait pas suffit. Il n’arrivait pas à se pardonner à lui-même les carnages qu’il avait causés. Il m’a dit qu’il voulait se racheter, faire le bien désormais, et que sa vie entière n’y suffirait pas. L’enfer l’attendait. Il le savait, et il savait à quoi il ressemblait puisqu’il en venait. Après ce massacre, il demanda à être muté. Un refus aurait provoqué son suicide. Il y était décidé. Mais à défaut il préféra combattre de l’intérieur. Il avait toujours le goût de défendre sa patrie, mais il avait vu jusqu’où l’idéologie nazie pouvait conduire. Et ça, il ne le voulait plus. Il resterait soldat, et combattrait en soldat, pas en assassin. Il fut envoyé auprès du général Krebs qui commandait la 9^ème armée et devint son chef de camp et secrétaire particulier. Tellement particulier que son nom n’apparaît nulle part dans les archives. En fait, Klaus joua les intermédiaires et les agents secrets pour Krebs. Tous les deux parlaient russes couramment et Klaus était souvent envoyé derrière les lignes en tant qu’espion et parlementaire. Ce fut sans doute la raison pour laquelle on préféra le faire disparaître officiellement et qu’il devint ainsi un mort de plus pour la guerre. Est-ce que ce n’était pas non plus une condition qu’avait posé Klaus afin qu’il soit porté disparu pour l’histoire, et qu’il ne risquât pas d’être recherché plus tard, après la guerre pour tous les crimes qu’il avait pu commettre ? J’y ai souvent pensé, et je suis persuadé maintenant qu’il avait compris comment tourneraient les événements pour l’Allemagne. Surtout après Stalingrad. Sans doute voulait-il expier ses pêchers, mais je crois surtout qu’il voulait sauver sa peau. Après la débâcle de Stalingrad, il suivit Krebs jusqu’à Berlin, toujours noyé dans la masse anonyme des officiers qui le suivait. La 9^ème armée réussit à sortir de l’encerclement de l’armée russe et parvint à gagner la capitale. C’est à ce moment là qu’il se retrouva dans le bunker d’Hitler, sous la nouvelle Chancellerie, et qu’il vécut les derniers jours du tyran qui l’avait conduit à faire ce qu’il avait fait. Quelle ironie, vous ne trouvez pas Luis ? Ce fervent jeune nazi, qui retourne sa veste et se retrouve finalement près de l’être qui a conduit sa destinée…Il se trouvait en compagnie de l’être le plus abominable de toute l’histoire de l’humanité. A portée de main…

Elle trouvait cela comique. Luis était atterré et songea même à un moment que madame Werkel avait perdu la tête et se perdait entre songe, cauchemar et réalité. Elle était en train de lui raconter que son frère était un des derniers témoins de la fin de la guerre et qu’il s’était retrouvé dans le fameux bunker d’Hitler.

- Il a vu mourir le Führer, continua-t-elle. Le monstre, le diable dans son enfer souterrain en béton. Perdu dans sa folie sanguinaire, préférant la perte de son peuple plutôt que la honte de la reddition. Klaus, lui, avait enfin trouvé les réponses à toutes ses questions, à tous les doutes qui le tenaillaient. Après le suicide d’Hitler, il réussit à s’échapper du bunker et à rejoindre l’Autriche à travers le front et les lignes russes en passant par Prague et en redescendant ensuite vers la frontière. J’ai fait des recherches sur ceux qui étaient dans le bunker. C’est incroyable, mais son nom n’apparaît nulle part. Jamais ! Je ne sais pas comment il a fait pour ne pas être mentionné sur aucun document. Pas un témoignage, rien. Même sur la liste de Linge, (secrétaire d’Hitler, arrêté et interrogé par les russes à Berlin) on ne parle pas de lui. Sans arrêt, il passait au travers des mailles de chaque filet qu’il rencontrait devant lui.

― Lui avez-vous pardonné ?

― Non…Oui…Je ne sais pas en fait. Il restait mon frère mais je lui avais demandé de s’éloigner de notre famille après son retour de Suisse. Il a mené ses affaires de son côté et est devenu en un rien de temps un des plus importants promoteurs immobiliers de l’après guerre. Tout avait été démoli et on avait besoin d’hommes comme lui pour reconstruire. Il avait acheté à l’Etat des terrains qui avaient été bombardés et rasés, et qui n’appartenaient plus à personne. Le fait de parler russe et anglais lui facilitait les négociations avec les forces d’occupations, quelles qu’elles soient. En 1955, quand l’Autriche redevint enfin un pays libre et indépendant, il avait déjà une position bien établie et fortune faite. Nous essayions mon mari et moi de le voir le moins souvent possible. Mais dans ce pays où il faut sauver les apparences, tout le monde savait que Matthias Webl était le frère miraculé de mon mari. Il souhaitait nous gâter, surtout nos deux petites filles à l’époque. Il a contribué à leur faire faire des études, a voulu nous offrir une nouvelle maison que nous avons refusée, préférant rester dans celle-ci. Ensuite Klaus s’est lancé dans la politique, au parti socialiste. Amusant comme parcours, lança-t-elle à Luis d’un ton sardonique. Il fut élu député, fut même secrétaire d’état, mais dû démissionner car les journalistes commençaient à s’intéresser à son passé et se posaient des questions sur le fameux miraculé. Surtout que le médecin qui avait soigné Matthias pendant la guerre avait refait surface. Il s’était enfui à l’arrivée des russes et était revenu en visite nostalgique quelques années plus tard dans le village. Il tomba sur la photo de Klaus, avec sa biographie, dans un journal et ne reconnut pas du tout dans le personnage public, le pauvre hère chétif et condamné qu’il avait tenté de soigner pendant la guerre. Il se confia à un journaliste en mal de scoop et qui commença à fouiner autour de la maison en posant des questions aux voisins, à la mairie. Dans un article à la fin des années cinquante, il posa les bonnes questions sur la vraie identité de Matthias Webl, échafaudant des hypothèses qui furent taxées de démentes sur une possible extorsion d’identité. Ce n’était qu’un coup de bluff, et le journaliste lui-même ne sut jamais à quel point il approcha la vérité. Bref, rien n’était prouvé et ce fut démenti très rapidement par Klaus et ses avocats. Cependant, ce papier à sensation qui avait frôlé la vérité, fut un avertissement pour Klaus. Il renonça peu à peu aux honneurs et à la politique. Trop de photos de lui circulaient un peu partout dans le monde. Un jour, il faudrait bien que quelqu’un le reconnut et qui lui, saurait prouver qui il était vraiment. Donc, il retourna à l’anonymat, fortune faite, mais sans gloire ni pouvoir. Je dois lui reconnaître qu’il ne fut pas avare pour toutes les organisations caritatives du pays. Il donna beaucoup, toujours de façon anonyme. Il tentait ainsi de se racheter auprès d’un juge qu’il saurait ne pas être clément le moment venu. Après la mort de mes filles et de mes gendres, nous nous sommes rapprochés. Je le voyais plus souvent. Il venait voir mes deux diablesses qui l’aimaient bien. Et je sais que c’était réciproque. Petra l’aimait beaucoup et je sais qu’elle aimait bien se rendre dans sa maison à Vienne quand elle fut plus grande. Lisa trouvait le vieux monsieur ennuyeux mais elle lui faisait quand même de grands sourires quand il apportait des cadeaux ou une petite enveloppe pour les fêtes et les anniversaires. Je ne voyais pas forcément d’un bon œil cette proximité de Petra avec Klaus, qu’elle appelait évidemment oncle Matthias. Et puis un jour, ce fut la gaffe. Les vieilles photos qu’on sort pour se rappeler le bon vieux temps. Les questions que posent les jeunes filles : « C’était comment quand nous étions petites ? » On oublie que tout est pèle mêle et que depuis le temps qu’on devait tout mettre en albums, et qu’on ne l’a jamais fait. Alors on tombe, comme vous, sur la photo qui n’aurait jamais dû exister, sur laquelle on répond aux questions insistantes avec de plus en plus d’incohérences. On se mélange avec les dates, les noms. On ment, et ça se voit. La réaction de Petra a été terrible. Elle voulait tout savoir, ce qu’il avait fait, qui il était. J’ai essayé de la calmer comme je pouvais, mais rien n’y faisait. Alors je lui ai raconté. La découverte du passé de son oncle, car il restait malgré tout son oncle, puisqu’il était mon frère. Ce fut un gros choc pour elle. Plus qu’un choc puisqu’elle disparut dans les jours qui suivirent en emmenant avec elle Lisa et le carnet.

-- Le carnet ? Quel carnet ? fit Luis intrigué.

- Quand mon frère est revenu de la guerre, je vous ai dit qu’il portait des habits sans nom. Aussitôt j’ai voulu m’en débarrasser et les brûler. C’est en fouillant dans ses poches que j’ai découvert qu’un objet était cousu dans une doublure. Je l’ai défaite et j’ai trouvé un carnet. Vieux, taché, malmené. Les pages tenaient à peine les unes aux autres. Il était dans un tel état que j’ai voulu le brûler également, pensant qu’il s’agissait de ses papiers militaires. Et puis finalement je l’ai gardé. Je n’ai pas tenté de lire ou d’y comprendre quoi que ce soit. J’ai reconnu son écriture mais si petite, si serrée, qu’il était difficile à déchiffrer comme ça au premier coup d’oeil. Comme ce n’était pas l’urgence, je l’ai mis de côté, puis oublié dans un tiroir. Klaus était resté plusieurs jours quasiment sans ouvrir un œil tant il était fatigué et malade. Quelques semaines plus tard, il me demanda ce que j’avais fait de ses affaires. Il a d’abord eu l’air affolé quand je lui ai dit que je les avais brûlées. Puis, il a eu l’air comme...soulagé. Il m’a dit que j’avais bien fait. Que c’était mieux ainsi, de ne rien laisser derrière soi. Ensuite, je n’ai plus osé lui dire que j’avais trouvé ce carnet. Il n’en avait pas parlé, ni ne l’avait réclamé, donc j’ai pensé que finalement, il n’avait pas d’importance. Pendant longtemps, il est resté anonyme au fond de ce tiroir. C’est quand j’ai eu les premiers soupçons et qu’il a commencé à me parler de ce qu’il avait fait, que j’y ai repensé. Je l’ai retrouvé, à la même place où je l’avais caché. Mon intuition me disait que toute son histoire y était racontée. Il fut difficile à déchiffrer. Ne croyez pas que c’est Klaus qui m’a donné tous ces détails. Ce ne sont que quelques exemples tirés de son journal. Car c’était son journal de guerre. Froid, factuel au début, avec des chiffres, les brouillons des rapports qu’il devait rendre à ses supérieurs. Puis, peu à peu, le journal devint un confident. Le quotidien y était rapporté de manière plus intime, confidentielle, avec une écriture devenant de plus en plus petite et illisible. Quelquefois formant juste un trait tant on sentait son empressement à écrire ce qu’il avait vu ou ressenti. Mais s’il avait été arrêté avec ce carnet, rien qu’avec les premières pages de compte rendus, il aurait aussitôt été pendu ou fusillé.

- Et Gr…Petra est partie avec ce carnet ? Pour quoi faire si c’était si difficile à déchiffrer ?

- Pour aller voir son oncle évidemment. Comment croyez vous qu’elle a eu sa moto toute neuve ?

Luis vit Griete sous un jour tout à fait nouveau. Décidément, il allait de surprise en surprise avec elle.

- Chantage ?

- C’est ce que m’a dit mon frère. Il était hors de lui. Ses propres nièces qui le menaçaient de le dénoncer à la police comme criminel de guerre… En fait, je crois que Petra lui faisait plus payer son comportement pendant la guerre en lui faisant peur, qu’autre chose. Elle ne l’aurait jamais dénoncé. D’ailleurs elle ne l’a pas fait. Elle se contentait de lui présenter la fameuse facture. Alors il payait. Dans les deux sens du terme. Financièrement, ce qui ne le touchait pas beaucoup, tant il était riche. Mais surtout il payait pour tous les crimes qu’il avait commis. Et cette facture lui arrivait d’un côté qu’il n’aurait jamais soupçonné. Je ne réussissais pas à joindre mes petites filles. Par Conrad, je connaissais leur adresse, mais elles refusaient de me voir. Je me suis déplacée à Vienne plusieurs fois, sans succès. Un jour, j’ai même fait le guet dans un coin de leur rue, et là j’ai vu la bande qui l’accompagnait. Deux motards, dont Petra, avec Lisa à l’arrière, et aussi Conrad, avec un autre homme barbu que je connaissais pas. Je n’ai pas insisté. Je ne suis même pas aller vers eux. Je savais que ce serait inutile. Alors je suis repartie, dans l’espoir qu’un jour elles me recontactent. L’une ou l’autre, au moins, pour avoir de leurs nouvelles. Mais plus rien. Peu après, les malheurs s’accumulèrent. Mon frère fut assassiné. Ensuite je suis tombé malade. Heureusement, si je puis dire, l’héritage de mon frère arriva à point pour m’aider à me soigner, et avoir Svetna auprès de moi pour m’aider et me soigner. Même si officiellement je n’étais pas sa sœur, mais sa belle-sœur, je n’en demeurais pas moins son héritière avec mes deux petites. Depuis des années, une fortune les attend dans les coffres de la Österreichiches Bank.

- J’aurais cru que cet argent était plutôt en Suisse d’après ce que vous m’avez dit, ironisa Luis, indifférent à la pensée que des sommes sans doute colossales dormaient paisiblement dans des coffres, héritage des remugles macabres des crimes passés.

- Non, c’était juste pour vendre les diamants, répondit-elle sérieusement.

- Des diamants ?

- Pendant la guerre, il avait amassé un trésor de guerre. La plupart de ses soldats volaient des trucs de valeurs comme des tableaux, de l’or, des bijoux. Que des choses encombrantes que finalement, on laisse sur place et derrière soi quand on doit fuir à toutes jambes devant l’ennemi. Klaus, en homme intelligent et prévoyant, s’était spécialisé dans les diamants. De belles pierres, d’immense valeur, et peu encombrantes, facilement transportables en toutes circonstances.

- En le fouillant, ils auraient été faciles à trouver…

- Pas là où ils étaient durant toute la guerre.

Luis fronça des sourcils, ne comprenant pas comment on pouvait dissimuler des diamants, aussi petits soient-ils, si on faisait une fouille au corps.

Mme Werkel sourit à cette pensée.

- Ah, il était vraiment très rusé. Je ne suis pas surpris qu’il ait toujours réussi à se tirer des pires des situations. Sa petite étoile comme il disait, ne suffisait pas. Les pierres, il ne les avait pas sur lui, mais dans lui. Dans son intestin exactement. Parfaitement à l’abri et dissimulés dans un étui en aluminium qui avait la forme d’un petit obus. Creux, avec un pas de vis parfait, il y avait enfermé une immense fortune en pierres précieuses, volées aux juifs, et à tous ceux qu’il avait assassinés. Pendant quatre ans, il a porté cet étui avec lui, sans que qui que ce soit puisse en soupçonner l’existence. Une fois les pierres vendues à des banquiers suisses peu scrupuleux, c’est presque un pléonasme, il a pu ainsi obtenir les fonds nécessaires pour acheter tous ses terrains à Vienne et devenir un immense promoteur immobilier. La plupart des bâtiments d’après guerre à Vienne et les environs sont construits avec les pierres précieuses des juifs assassinés par la barbarie nazie. Personne n’a jamais su d’où lui venait cet argent ; et personne ne lui a jamais posé la question à l’époque. Pourtant, après la guerre, les gens fortunés étaient suspects. Je suppose qu’il devait arroser largement aussi bien les russes que les alliés qui fermaient les yeux sur ses affaires. Klaus lui-même ne m’a jamais avoué comment était arrivée cette richesse soudaine. C’est en lisant le carnet pour le recopier, que j’ai découvert cette histoire de diamants cachés, et que j’ai deviné d’où lui venait tout cet arg…

- Attendez, coupa Luis soudain excité. Vous êtes en train de me dire que vous avez recopié le carnet ? C’est bien ça ?

- Oui. Ca m’a pris des semaines, le soir, quand tout le monde dormait. J’ai tout recopié et conservé l’exemplaire pour moi. Il est ici, dans ma table de nuit. Vous voulez le voir ?

Elle dirigea une main sans force vers le meuble, mais ne put achever son geste. Luis saisit la poignée du tiroir. Il s’arrêta soudain et jeta un regard vers Mme Werkel. Celle-ci lui donna son accord muet, en battant des cils. Il ouvrit doucement et tomba aussitôt sur un petit cahier in octavo. Il s’en saisit et ouvrit au hasard. L’écriture de la vieille femme était belle et élégante. Elle contrastait avec les horreurs qu’elle relatait dès les premiers mots que lut Luis. Il parcourait les lignes manuscrites d’un œil incrédule : le décompte des hommes tués en un jour, le nombre de cartouches utilisées, et le commentaire glacial qui terminait le rapport et conseillant de veiller désormais à mettre en file indienne plusieurs hommes suffisamment rapprochés de façon à ce qu’une seule balle puisse les tuer tous en même temps, et ainsi économiser les munitions.

Il referma le cahier, le cœur au bord des lèvres une nouvelle fois. Tant d’horreurs qui surgissaient du passé.

- Gardez le avec vous, fit la voix de plus en plus faible de la femme.

- Je ne pourrai pas lire ce genre de chose, et c’est si loin de ma recherche. Cela ne m’avancerait à rien de lire tout ceci, sinon me faire perdre du temps pour retrouver vos petites filles. Je pense avoir compris ce que contient ce carnet.

Il fit le geste de le remettre dans le tiroir.

- Lisez le au moins en partie. Le passage qui concerne la mort d’Hitler notamment. En plus d’avoir un témoignage historique direct, je pense que cela vous aidera à comprendre qui étaient mon frère et pourquoi il a voulu se racheter tout le reste de la vie. Et puis sans doute y trouverez vous certaines choses pour plus tard.

Luis se leva et mit le carnet dans sa poche. Sa montre indiquait bientôt vingt deux heures trente, et il songeait au rendez-vous avec Conrad. Il songeait également aux nombreuses questions qu’il allait lui poser. Car Conrad lui avait menti. Celui-ci était toujours en contact avec Griete et la bande de motards peu avant sa disparition et son départ pour la France, puisque madame Werkel l’avait reconnu peu avant la mort de son frère devant l’immeuble où habitait Griete et Lisa. Est-ce que le barbu inconnu était Ralf. ? Sans doute avait-il cette même physionomie que sur la photo que lui avait fait voir Helmut.

Luis serra affectueusement la main de la chère vieille dame et y déposa un baiser. Un geste de tendresse de la part de Griete, de Petra, de Lisa, de lui-même. Allait-il la revoir encore une fois vivante ? Il allait partir quand une dernière question lui vint à l’esprit.

- Qu’est devenu le corps du vrai Matthias Webl. ?

- Il est toujours à la place où Rudolf l’avait provisoirement enterré. L’arbre a bien poussé depuis et je suppose que Matthias repose bien en paix au milieu de ses racines. L’endroit est facile à repérer. J’ai toujours fait un magnifique massif de fleurs à cet endroit. Quand je n’ai plus pu jardiner, j’ai demandé à Svetna de continuer à l’entretenir et à y planter des bulbes, ou des fleurs de façon à ce que l’endroit soit toujours fleuri, quelle que soit la saison.

Un sourire éclaira son visage et humidifièrent ses yeux. Luis lui rendit son sourire, hochant la tête de compréhension.